— Второй? Я хмурюсь. — Именно. О первой я упоминал утром. Разглядывая его точеный профиль, я пытаюсь сообразить. — Вы, мисс Стил, вы моя главная одержимость. И я намерен предаваться ей всегда и везде. Ах, вот как… — Должна признаться, в списке моих пороков и странностей и вы тоже котируетесь весьма высоко, — бормочу я, вспыхнув. — Рад слышать, — сухо замечает он. — А что мы будем делать на аэродроме? Кристиан усмехается. — Займемся планеризмом. Планеризмом? Я не впервые слышу от него это слово. — Мы догоним рассвет, Анастейша. — Кристиан с улыбкой оборачивается ко мне, а навигатор велит ему свернуть направо к промышленного вида ангару. Кристиан останавливается у большого белого здания с вывеской: «Брансвикское общество планеристов». Парить! Мы будем парить в небе! Кристиан выключает мотор. — Согласна? — А ты полетишь? — Да. — Тогда я с тобой! — выпаливаю я. Кристиан наклоняется и целует меня. — И снова впервые, мисс Стил, — замечает он, вылезая из машины. Впервые? О чем он? Первый раз в небе? Вот черт! Нет, он же не новичок в планеризме! Я с облегчением вздыхаю. Кристиан обходит машину и открывает мне дверь. Редкие облачка висят на разгорающемся бледно-опаловом небе. Рассвет ждет нас. Он берет меня за руку, и мы идем к огромной бетонной площадке, где стоят самолеты. У кромки поля нас ждет незнакомец с бритой головой и безумным взглядом. Рядом с ним стоит Тейлор. Тейлор! Кристиан без него как без рук. Я широко улыбаюсь Тейлору, он сияет в ответ. — Мистер Грей, пилот буксировщика мистер Марк Бенсон, — говорит Тейлор. Кристиан и Бенсон жмут друг другу руки и углубляются в разговор о скорости ветра, направлении и прочих тонкостях. — Привет, Тейлор, — тихо говорю я. — Мисс Стил, — кивает он. Я хмурюсь. — Ана, — поправляется Тейлор и заговорщически подмигивает. — В последнее время с ним никакого сладу. Хорошо, что мы здесь. Никакого сладу? Вот это да! Я тут точно ни при чем! Просто какой-то день откровений! Что-то не так с местной водой? С какой стати сегодня всех тянет излить душу? — Анастейша, — подает мне руку Кристиан, — пошли. — До скорого! — улыбаюсь я Тейлору, и он, коротко отсалютовав мне, удаляется к стоянке. — Мистер Бенсон, это моя девушка Анастейша Стил. Мы обмениваемся рукопожатиями. — Приятно познакомиться, — бормочу я. Бенсон ослепительно улыбается. — Взаимно, — отвечает он. Акцент выдает англичанина. Я беру Кристиана за руку, и внутри все переворачивается. Парить в небе! Невероятно! Вслед за Марком Бенсоном мы по бетонной площадке направляемся к взлетно-посадочной полосе. Они с Кристианом обсуждают предстоящий полет. Я успеваю схватить суть. Мы полетим на «Бланик L-23», эта модель не идет ни в какое сравнение с L-13, хотя тут можно спорить. Бенсон будет на «Пайпер Пауни», который уже пять лет буксирует планеры. Все эти подробности ничего не значат для меня, но Кристиан в своей стихии, и наблюдать за ним — истинное удовольствие. На вытянутом белом боку планера нарисованы оранжевые полосы. В крошечной кабине два сиденья, одно позади другого. Белый трос соединяет планер с обычным одномоторным самолетом. Бенсон откидывает плексигласовый купол кабины, приглашая нас внутрь. — Сначала нужно пристегнуть парашют. «Парашют!» — Я сам. — Кристиан забирает ремни у Бенсона. — А я пока схожу за балластом, — говорит он, широко улыбаясь, и уходит к самолету. — Вижу, тебе нравится стягивать меня ремнями, — замечаю я сухо. — Мисс Стил, не болтайте глупостей. Шагните сюда. Подчиняясь приказу, я кладу руки на плечи Кристиану и чувствую, как его мышцы напрягаются, но он не двигается с места. Я ставлю ноги в петли, Кристиан подтягивает парашют, а я продеваю руки в стропы. Ловко защелкнув крепления, он проверяет ремни. — Ну вот, готово, — говорит Кристиан спокойно, но в серых глазах горит опасный огонек. — Есть резинка для волос? Я киваю. — Поднять вверх? — Да. Я делаю, как велено. — Залезай внутрь, — приказывает Кристиан. В его тоне столько спокойной властности! Я хочу сесть назад, но Кристиан останавливает меня. — Нет, спереди. Сзади сидит пилот. — Но ты ничего не увидишь! — Мне хватит, — усмехается он. Я никогда еще не видела Кристиана таким счастливым. Властным, но все равно счастливым. Я забираюсь внутрь кабины, кожаное сиденье на удивление мягкое. Кристиан склоняется надо мною, фиксирует плечи, затем, вытащив между ног ремень, защелкивает карабин на животе и проверяет стропы. — Хм, дважды за утро, везунчик, — бормочет он и чмокает меня в щеку. — Мы будем в воздухе минут двадцать-тридцать. Утром не так жарко, а по ощущениям полет на рассвете ни с чем не сравнится. Волнуешься? — Предвкушаю! — широко улыбаюсь я. Чему я радуюсь? На самом деле какая-то часть меня трепещет от страха. Моя внутренняя богиня залезла под диван, с головой закутавшись в одеяло. — Хорошо. — Кристиан с улыбкой скрывается из виду. Я слышу, как он забирается в кабину. Кристиан так сильно затянул ремни, что обернуться я не могу. Я не удивлена. Передо мной циферблат, рычаги и какая-то торчащая штуковина. Что ж, могло быть и хуже. С улыбкой на губах возникает Марк Бенсон, подтягивает мои стропы, затем просовывается в кабину и проверяет пол. Наверное, что-то делает с балластом. — Все нормально. Первый раз? — Да. — Вам понравится. — Спасибо, мистер Бенсон. — Зовите меня Марк. — Он оборачивается к Кристиану. — Порядок? — Да.