Кейт одолжила мне два платья и две пары туфель — на сегодняшний вечер и на завтрашнюю выпускную церемонию. Жаль, что я не увлекаюсь нарядами и почти не уделяю внимания моде, но шмотки просто не мое. «А что же вам нравится, Анастейша?» — тихий голос Кристиана звучит у меня в ушах. Мотаю головой, стараясь обрести самообладание, и решаю надеть сегодня платье-футляр сливового цвета. Оно скромное и выглядит по-деловому — в конце концов, я же буду обсуждать контракт. Принимаю душ, брею ноги и подмышки, мою голову и добрых полчаса укладываю феном волосы так, чтобы они мягкими волнами спадали на грудь и спину. Втыкаю в прическу гребень, чтобы убрать волосы с одной стороны лица, крашу ресницы тушью, наношу немного блеска на губы. Я редко пользуюсь косметикой — неловко себя чувствую. Ни одна из моих любимых героинь не красилась, в противном случае я наверняка бы умела накладывать макияж. Влезаю в туфли на шпильках, которые по цвету подходят к платью и к половине седьмого я уже готова. — Ну как? — спрашиваю я у Кейт. Та ухмыляется. — Ана, да ты почистила перышки! — Она одобрительно кивает. — Выглядишь очень сексуально. — Сексуально? Я хотела, чтобы получилось скромно и по-деловому! — И это тоже, но в первую очередь сексуально. Тебе идет это платье, и цвет к лицу. А уж как оно облегает тело! — Подруга многозначительно улыбается. — Кейт! — возмущаюсь я. — Ана, посмотри правде в глаза. Все отлично сочетается. Оставь себе платье. Кристиан будет смотреть тебе в рот. Я поджимаю губы. «Ох, Кейт, все наоборот». — Пожелай мне удачи. — Тебе нужна удача на свидании? — Она озадаченно хмурит брови. — Да, Кейт. — Ну, тогда удачи! Она обнимает меня, и я выхожу из дома. Машину приходится вести босиком — Ванду, мою машинку небесно-голубого цвета, проектировали явно не для любительниц высоких каблуков. Ровно без десяти семь я останавливаюсь у отеля «Хитман» и вручаю ключи от машины парковщику. Он неодобрительно смотрит на «жука», но мне все равно. Делаю глубокий вдох, мысленно препоясываю чресла и вхожу в отель. Кристиан стоит, небрежно облокотившись о стойку бара, и пьет белое вино. Он, как обычно, в белой льняной рубашке, но в черном пиджаке и джинсах, галстук тоже черный. Волосы небрежно взлохмачены. Я вздыхаю. Он великолепно выглядит, кто бы сомневался. Некоторое время стою в дверях и восхищенно разглядываю Кристиана. Он невыразимо прекрасен. Кристиан бросает, как мне кажется, слегка обеспокоенный взгляд на вход и замирает, увидев меня. Моргает пару раз и улыбается медленной, ленивой и сексуальной улыбкой, от которой у меня пропадает дар речи, а внутри все тает. Стараясь не кусать нижнюю губу, вхожу в бар, ни на секунду не забывая, что я, Анастейша Стил, нескладеха, каких мало, сегодня на каблуках. Кристиан грациозно движется мне навстречу. — Ты потрясающе выглядишь, — шепчет он и коротко целует меня в щеку. — Платье, мисс Стил. Одобряю. Он берет меня под руку, ведет к отдельной кабинке и машет официанту. — Что будешь пить? Когда я проскальзываю в кабинку и сажусь за столик, на моих губах мелькает лукавая улыбка: Кристиан стал спрашивать, что я буду пить! — То же, что и вы. Вот так-то! Я могу быть хорошей девочкой и вести себя как следует. Удивленный, он заказывает еще бокал белого вина и садится напротив меня. — У них здесь отличный винный погреб, — говорит Кристиан и склоняет голову набок. Положив локти на стол, он сцепляет пальцы у красивого рта, в серых глазах плещутся непонятные мне эмоции. И вот оно… я чувствую знакомую тяжесть глубоко внутри, и меня словно ударяет током. Неловко ерзаю под испытующим взглядом Кристиана, сердце отчаянно колотится. Я должна сохранять спокойствие. — Волнуешься? — тихо спрашивает он. — Да. Кристиан наклоняется ко мне. — Я тоже, — шепчет он с заговорщическим видом. Резко поднимаю взгляд. Он. Волнуется. Быть такого не может. Я растерянно моргаю, а он улыбается своей замечательной кривоватой улыбкой. Официант приносит мое вино, тарелочку с разными орешками, и еще одну, с оливками. — Ну и как мы будем обсуждать? — спрашиваю я. — Рассмотрим по порядку все мои возражения? — Как всегда, нетерпеливы, мисс Стил. — Хотите, поинтересуюсь вашим мнением о сегодняшней погоде? Он улыбается, берет длинными пальцами оливку и отправляет в рот. Мой взгляд задерживается на этом рте, губах, которые я чувствовала на своем теле… везде-везде. Я вспыхиваю. — Думаю, что погода сегодня особенно хороша, — самодовольно ухмыляется он. — Вы смеетесь надо мной, мистер Грей? — Да, мисс Стил. — Вы знаете, что этот контракт не имеет юридической силы? — Конечно, мисс Стил. — А вы собирались мне об этом сказать? Он хмурится. — По-твоему, я бы заставил тебя делать то, что тебе не нравится, а потом бы притворился, что имею на тебя законные права? — Вообще-то… да. — Похоже, ты обо мне не слишком высокого мнения. — Ты не ответил на мой вопрос. — Анастейша, совершенно неважно, легален этот контракт или нет. Он представляет собой соглашение, которое я хотел бы с тобой заключить — что бы я хотел от тебя и чего тебе ждать от меня. Если тебе не нравится, не подписывай. Если подпишешь, а потом решишь, что он тебя не устраивает, там достаточно отговорок, и ты можешь уйти, когда захочешь. Даже если бы он был законным, неужели ты думаешь, что я затаскал бы тебя по судам? Я делаю большой глоток вина. Мое подсознание стучит меня по плечу. «Ты должна сохранить здравость рассудка, — говорю я себе. — Не пей слишком много». — Подобные отношения строятся на честности и доверии, — продолжает он. — Если ты мне не доверяешь — тому, что я с тобой делаю, насколько далеко могу зайти, — если ты не можешь быть со мной откровенной, то нам лучше и не начинать. Как-то слишком быстро мы перешли к делу. Насколько далеко он может со мной зайти. Черт. Что бы это значило? — Так что все просто, Анастейша. Ты доверяешь мне или нет? — Его глаза лихорадочно горят. — А с теми… хм… пятнадцатью ты тоже это обсуждал? — Нет. — Почему? — Потому, что все они уже состоялись как нижние. Они знали, что им нужно от наших отношений и примерно чего жду я. Все обсуждение сводилось к установлению пределов допустимого и прочим мелочам. — Где ты их находишь? В специальном магазине, где продаются сабы? Он смеется. — Не совсем. — Тогда где? — Ты это хочешь обсудить? Или все-таки вернемся к сути нашего разговора? Вернее, как ты говоришь, спорным вопросам. Я сглатываю. Доверяю ли я ему? Неужели все сводится только к доверию? И разве оно не должно быть обоюдным? Я вспоминаю, как разозлился Кристиан, когда я позвонила Хосе. — Ты голодна? — спрашивает Кристиан, отвлекая меня от моих мыслей. «О нет… только не еда!» — Нет. — Ты ела сегодня? Я смотрю на него. Черт, мой ответ ему не понравится. — Нет, — шепчу я. Он сердито прищуривается. — Ты должна поесть, Анастейша. Мы можем поужинать здесь или у меня в номере. Что предпочитаешь? — Предпочитаю остаться там, где людно, на нейтральной территории. Кристиан сардонически усмехается.