Ави подносил свою ладонь к окровавленным пальцам блондинки в разбитой машине. Медленно, как будто ещё сомневался в том, что делает. Но их пальцы всё-таки сомкнулись. Он запомнил липкую кровь на холодной бархатистой коже. — Ави… с годами ты меня, наверное, не поблагодаришь. Это сомнительный дар. Но иначе мы оба точно умрём здесь до утра, а так не годится. Хотя бы тебе точно нужно жить. Мальчик так и не узнал имени женщины. Да и Алису ему тогда никто не представил: он вообще не понял, что именно произошло. Песня Deep Purple, доносившаяся из похоронившей родителей машины, по-своему объясняла, почему всё вышло именно так… он Ави осознал это лишь спустя очень много лет. Хотя уже тогда прекрасно понимал вообще любой язык, включая английский. «And if you hear me talking on the wind, you've got to understand — we must remain perfect strangers» А почти в сотне километров отсюда, в сонном полицейском участке Лозниц раздался дребезжащий звонок телефона. Дежурный, который лениво снял трубку, услышал красивый женский голос: кто-то сообщил ему об аварии на горной дороге. Ави этого не слышал, конечно, но всегда был абсолютно уверен: той ночью в трубке прозвучал именно голос Алисы. *** Угол двух улочек в центре Црвениграда, образующий небольшую круглую площадь, оцепили. Столичная полиция действовала чётко, в точности соблюдая инструкции: увы, но к терактам за последние годы Балканская Республика успела привыкнуть. Плоды войны на Ближнем Востоке, в которую правительство вляпалось ради своих политических игр с русскими и НАТО. А здесь ведь не Париж. Да и не Москва. Балканы есть Балканы: тут собственных мусульман всегда хватало, не говоря о давней напряжённости на чисто этнической почве. И для терроризма такая почва подходит превосходно. В Западной Европе человек восточной внешности, несмотря на обилие мигрантов, всё же хоть как-то бросается в глаза. А тут поди отличи… Да, это было первое, что Ави понял на месте: террористы, по крайней мере совершавшие этот отвлекающий манёвр — не арабы и не африканцы. Местные. Вот только преданные совсем не родной стране. Перед кордонами из полицейских бронеавтомобилей и переносных заграждений, понятное дело, собралась толпа зевак и журналистов. С другой стороны площади её оттесняли, чтобы дать дорогу санитарной машине: раненых давно уже увезли. Завывали сирены, свет мигалок отражался в окнах. — Капитан Ковач, Госбезопасность. — Мирко раскрыл удостоверение перед полицейским в тяжёлом бронежилете, с автоматом в руках. — Этот человек со мной. Ави редко показывал документы. Даже в Центре его настоящую фамилию знали далеко не все. Должность — секретная, звание — секретное. — Прошу, пан капитан! Автоматчики в тёмно-синей форме расступились, пропуская Мирко и Ави за оцепление. Подул холодный ветер, Ави поднял воротник пальто. Его подручный оделся совсем не по погоде. — Пойдёмте внутрь, пан Ави? — Подожди. Дай осмотреться. Это был красивый район, застроенный зданиями позапрошлого века: золотая эра, ведь здесь когда-то была столица настоящей империи. Окна дорогих квартир над витринами магазинов. Вот цветочный: выставленные перед входом стеллажи опрокинуты — тюльпаны, розы, пионы и астры разлетелись по тротуару, ветер гнал их на проезжую часть. Ави не нужно было представлять, как так вышло: он ясно видел девушек в белых форменных блузках, что в панике выбегали оттуда. Образ из недавнего прошлого накладывался на реальность, как полупрозрачная картинка при киномонтаже. Здесь были не только многочисленные полицейские: на улице работали люди в штатском, и хоть Ави никак не смог бы расслышать их разговоров, но прекрасно ощущал, о чём сейчас шепчутся. — Это же сам пан Ави! — Да ладно?.. — Точно. Я его видел однажды, пару лет назад. В нашем турецком посольстве… ну ты понял, о чём речь. Та самая история. Мирко не мешал Ави осматриваться, а скорее — впитывать окружающую обстановку тем непостижимым образом, в котором так упорно пытались разобраться высоколобые люди в белых халатах. Мужчина, появившийся перед ними, оказался менее тактичен. — Ты бы не торопился так, Ковач. Мог, мммать, приехать и к вечеру! — Он не виноват. — тихо, но жёстко произнёс Ави. — Я не ночевал дома. Меня было трудно найти. Ясное дело, что его майор Желько Станишевич отчитывать не стал бы. Ави и по званию был старше, а уж подчинялся напрямую таким людям, к которым Станишевичу на приём-то могли не пустить. Желько был немолодым, но крепким мужчиной с военной выправкой и седым ёжиком на голове. Гораздо выше и мощнее, чем Ави, но всё-таки меньше по-настоящему огромного Мирко. — Типичный, мммать, почерк последнего времени. — Станишевич начал свой доклад. — Похоже, у муслимов проблемы с бомбами. Судя по показаниям, террористов пятеро было. Открыли огонь по кафе, как раз в обеденный перерыв: народу, мммать, до жопы в кафешках. Автоматическое оружие. Изрешетили там, мммать, почти всех… потом бросили гранату. Аллах-бабах, мммать. — То оружие, что похитили в Киралево? — предположил Мирко. — Да если бы, мммать! Те ППхи ещё всплывут, помяни слово. А тут вся улица в гильзах от 7,62… «калашниковы», старые. Я ещё с таким в армии служил. Ави сам когда-то здесь обедал: уютное было местечко, с настоящим венским интерьером и добротным гуляшом. И ракию держали отличную, хотя в такие места не особо-то приходят выпивать. Теперь весь тротуар перед кафе был усыпан битым стеклом, а что творилось внутри — догадаться несложно…. Он нащупал в кармане пальто пачку сигарет, но сразу понял: не то. Это Camel, а они не подходят. — Мирко… Ави почти всегда говорил тихо, но когда начинал это делать, то все замолкали, прислушиваясь к нему; а сейчас, заторможенный транквилизаторами, он был ещё медленнее и тише обычного. — Будь добр, сбегай за ментоловыми сигаретами. — Вы ментоловые курите? — Желько так скривился, будто Ави едва ли не в гомосексуализме признался. — Я? Нет. Алиса курит. Судя по лицу майора Станишевича, в этот момент ему сильно захотелось перекреститься, но он удержал себя в руках. Пока Мирко бегал на сигаретами, Ави вошёл в кафе, отыскал там уцелевший после взрыва гранаты стул и уселся посреди небольшого зала. Пол обильно залила кровь, смешавшаяся с пылью и мелкой крошкой изразцовой плитки со стен. Трупы давно убрали, но Ави всё равно видел картину целиком. Первая автоматная очередь срезала парочку за тем столиком: почти подростки, им было лет по семнадцать. А вот там осколки гранаты иссекли турка-баристу, который успешно избежал пуль. Всё это не вызывало у Ави каких-то особых чувств: только профессиональный интерес. Он исследовал недавнее прошлое места трагедии. Это было не сложнее, чем для обычного человека — смотреть записи с камер. Вот только интересовали Ави не те подробности, что и без него сослуживцы найдут на видео: он искал невидимое обычным взглядом. Искал пока сам, потому что Алиса капризничала. — Я хочу ментоловые сигареты! — Потерпи, нам нужно работать. — Хочу и всё! Си-га-ре-ты!.. К тому же он не просто так употреблял наркотики, что бы по этому поводу ни думали некоторые сослуживцы (а уж Ави отлично знал, что они думают — иной раз лучше них самих). Система была простой. Чем больше «разгон», чем сильнее эмоциональное и физическое возбуждение — тем сильнее делались его собственные способности. Увы, но с каждым годом мощь только росла, и их становилось всё труднее контролировать. Случались очень неприятные инциденты… Помогали травка или транквилизаторы. Алкоголь давал забавный эффект: будучи депрессантом, в малых дозах подавлял тормозящие функции и делал возможности Ави сильнее. Но стоило выпить больше — и они, наоборот, начинали отключаться. Следовало удерживать баланс, потому что трезвым Ави постоянно клонился то в одну, то в другую сторону. А чем больше он расслаблялся, тем сильнее становилась Алиса. Чуждая сущность в его голове, возможности которой были гораздо, гораздо более широкими, чем у самого Ави. Вот только и тут имелся один нюанс… Мирко вернулся очень быстро. Протянул сигарету, щёлкнул своей «Зиппо» с выгравированным государственным гербом. — Вы что-то узнали, пан Ави? Я расспросил майора, на те вещи можно не отвлекаться… — Сам знаю, что можно. –— буркнул Ави, глубоко затягиваясь. — Мы не в супергеройском кинце. Люди работают. Одним словом, Мирко… пытать арестованного террориста бессмысленно. Не знаю пока, как всё организовано, но ему хоть ананас в жопу засунь — курва не знает ничего о главном теракте. Ничего полезного, точнее. Просто знает, что он будет… как и я. — Это плохо. — Да уж нихера хорошего. Не волнуйся, Алиса что-нибудь подскажет. Алиса должна знать. Мирко заметил: Ави, закинув ногу за ногу, сидит в какой-то довольно «женской» позе. Такое он замечал нередко и прекрасно знал, о чём это говорит. Да и взгляд из-под очков изменился — приобрёл оттенок, который посторонний человек мог бы истолковать весьма превратно. Что и говорить, Мирко Ковач был настоящим красавцем. Высокий, с фигурой Геракла, мужественным лицом. Алисе он нравился, как и почти всем женщинам — с внешностью повезло, в отличие от совершенно невзрачного Ави. Худосочного, неухоженного, скучно одевающегося очкарика с семитскими чертами. Из-за всего этого в Центре ходили крайне раздражающие Мирко слухи понятного рода. Ави же на слухи было наплевать. О нём вообще мало кто сказал бы что-то хорошее, но когда в вентилятор попадало настоящее дерьмо — без этого человека обойтись становилось трудно. — Вы что-то видите? — Угу. Ави отвёл взгляд от Мирко и смотрел теперь в угол. Для Ковача он был пустым, а вот Ави видел там старуху в инвалидном кресле: безобразно жирную, со спутанными седыми волосами, в старомодном траурном платье и шляпке с вуалью. Ну, началось… Цок, цок, цок. Где-то за спиной острые каблуки стучали по полу. Угадай, кто?.. — Ты же не ревнуешь, дорогой? — Тебя возбуждает ум, я знаю. Тут Мирко нечем крыть. В кафе была аудиосистема, разумеется: обычно играла спокойная классическая музыка. Теперь колонки сначала зашипели, а затем плеснули в помещение женский голос — то ли Грейс Слик, то ли совсем не её. «When the dawn is rose they are dead — yes, and you’re mine, you’re so full of red…» Музыку слышали все. Многие на улице обернулись: Мирко замахал руками, давая понять, что всё нормально. Сейчас главное — не мешать. Какое-то отражение зашевелилось в уцелевшем оконном стекле. Ави сразу понял, что это нечто важное: то, чего другие не увидят. Сначала заметил знакомый образ: рыжеволосую девочку лет десяти, в очаровательном розовом платьице и с красным воздушным шариком. Тут-то удивляться нечему, этого ребёнка Ави видел постоянно. Но она была не одна. С ней была ещё одна девочка, примерно того же возраста. Вся залитая кровью, изуродованная: и Ави почти сразу понял, что её не было в этом кафе. И убили её не пули, не граната. Это было что-то иное, это… — Объясни. — Сладкий, я показываю, что сама вижу. — как будто дыхание прямо в ухо, Ави даже немного вздрогнул от понятного волнения. Девочка. Образ мёртвой девочки со страшными травмами: расколовшийся череп, вытекший глаз, кровь на платьице. Ави знал, что сейчас бессмысленно требовать пояснений: Алиса мыслила слишком иначе, если её сознание вообще можно было сравнить с человеческим. Он просто не поймёт, даже объясни она всё своим языком. Алиса пыталась показать ему нечто в образе, доступном человеческому разуму.