В саду огромная арка из роз. Приглашённый работник ЗАГСа объявит мою маму и Исаева мужем и женой именно возле этой арки. Потом состоится банкет. С огромным количеством людей, которых я даже не знаю. В общем, я немного в шоке. Хотя очень рада за маму. – Божка, ты где? Эта уменьшительно-ласкательная интерпретация моего имени заставляет меня поморщиться. – Я здесь, мам... Иду на её голос. Мы встречаемся в гостиной. – Всё нормально? Я долго тебя не видела. Где ты была? Пряталась. – Любовалась аркой в саду... Хм... Розы – живые... Это просто класс! – Не паясничай, – мама улавливает мой сарказм. – Ладно, постараюсь, – сдаюсь я. Сегодня как-никак её день! – От меня что-то требуется? – Да. Можешь хоть немного поучаствовать во встрече гостей? Пожалуйста, Богдаш! Мы с тобой почти не знаем Вовиных друзей. Надо знакомиться, вливаться в их круг. Ты же понимаешь, верно? Ещё бы не понять. Кто мы, а кто Исаев. Мама – обычный кондитер... Хотя нет, уже нет. Владимир Сергеевич запретил ей работать. А я учусь на заочке и не собираюсь бросать работу. Подрабатываю официанткой в кафе несколько часов в неделю. Зарплата маленькая, а вот чаевые бывают очень достойные. – Хорошо, мам. Буду стоять у двери и встречать гостей, – вытягиваюсь по струнке. – Ну зачем у двери? – смеётся она. – Так, время от времени выходи поздороваться. Володя сам всех встретит... А меня ждут на примерку платья. Что-то там подшивают уже час. В общем, не так идеально, как планировалось. Закатываю глаза. Не, ну это всё же перебор... Мама же не невинная девица, которая должна быть в белом и с фатой до пола. Но вот организатор свадеб почему-то решил, что мама таки будет в белом и с фатой. И мама не стала спорить, боясь показаться капризной. И сейчас нам обеим уже понятно, что всё это начинает напоминать цирк. Просто регистрация в ЗАГСе и скромный ужин в ресторане были бы уместнее. Быстро приобняв меня за плечи и чмокнув в лоб, мама уносится на второй этаж, в спальню. Правда, успевает показать мне большой палец и практически пропеть о том, как я прекрасно выгляжу. Машинально смотрю на своё платье. Оно нежно-голубое, под цвет глаз. С глубоким вырезом на груди, которой у меня от природы почти нет. Я пыталась отказаться от этого платья, пошитого специально для меня, но, видимо, тоже побоялась обидеть Исаева, и быстро сдалась. Жизнь моей мамы наверняка будет сложной, если она всегда будет бояться обидеть своего мужа. А что касается меня... Пройдёт пара лет, я закончу институт и уеду. У меня будет своя жизнь... Но прямо сейчас мне нужно приложить усилия ради благополучия мамы и постараться вести себя, как радушная хозяйка этого вечера. Я справлюсь! Через полчаса в дом начинают прибывать гости. Какие-то старые знакомые Исаева – солидные мужчины, как и он сам, со своими жёнами. Я улыбаюсь так старательно и долго, что челюсти в конце концов начинает сводить. – Видимо, всё. Все, кто хотел прийти, на месте, – произносит хозяин дома. – Пойду узнаю, как там твоя мама. Думаю, уже можно начинать. – Хорошо, я немного подышу на улице, – киваю ему. Дверь в дом открыта настежь, и я выхожу во двор. Ворота тоже открыты. Парковка для машин переполнена. Кто-то приехал на своей машине, кто-то на такси. Среди гостей Исаева нет ни одного родственника. Это либо старые друзья, с которыми он продолжал поддерживать связь, находясь в Штатах. Либо новые партнёры по бизнесу, которыми он обзавёлся сравнительно недавно. Исаев уже очень давно работает в сфере логистики и сильно преуспел в этом деле. В общем, маме повезло – он завидный жених. Но мама любит его не за деньги, она у меня вообще некорыстная. А ещё он очень красиво за ней ухаживал… Помню, как она сказала мне однажды: «С ним я чувствую себя двадцатилетней и влюблённой по уши. Ни с чем не сравнимое чувство». Не знаю, может быть. Мне, кстати, двадцать. Но я ни в кого не влюблена, увы. Прогуливаясь по дорожкам вокруг дома и разглядывая красоту, которую и здесь навели дизайнеры, замечаю ещё одно авто, которое втискивается на переполненную парковку, чуть ли не распихивая остальные машины. Эта тачка... Она, безусловно, очень дорогая. Роскошная. Что-то типа спорткара. Дверь открывается нестандартно – вверх. Сначала появляется нога. Чёрные джинсы, тяжёлый ботинок... Подхожу ближе к двери, не сводя глаз с машины. Вслед за ногой появляется всё остальное. Высокий крепкий мужчина. В кожаной куртке поверх белой рубашки. Запястья и пальцы обвиты множеством тату. А на шее просто черно от росписи. Я невольно вздрагиваю... Он неторопливо опускает дверцу, ставит авто на сигнализацию. Оглядывается по сторонам и направляется к двери. А я вот пускать его не намерена! Этот человек явно ошибся адресом. Может, блогер какой-то? Папарацци? Не удивлюсь, если у Исаева имеются и преследователи. Мужчина замечает меня возле двери и немного хмурится. Я тоже хмурюсь и окликаю его: – Вы к кому? Он не отвечает, а сразу шагает ко мне, засунув руки в карманы джинсов. Подходит ближе, и я понимаю, что его внешность намного более неординарна, чем показалось на первый взгляд. Небрежная шевелюра тёмно-русых волос. Густая поросль на подбородке. Татуировки с шеи поднимаются к голове и уходят под волосы. Угольно-чёрные глаза под нахмуренными бровями проделывают в моём лице дырку. – Я на свадьбу, – бросает он и собирается обойти меня, чтобы зайти в дом. Неуверенно преграждаю ему путь. – В качестве кого? – голос предательски подводит, превращаясь в писк. Мужчина делает шаг назад. Ухмыляется. – А ты секьюрити? – проводит по моему платью липким взглядом. – Всё, мне уже страшно, я сдаюсь... – поднимает перед собой руки. – Делай со мной, что хочешь. Я пропускаю мимо ушей его неуместный прикол и, сохраняя вежливый тон, спрашиваю: – Кто Вы? – Гость. – Уверены? – прищуриваюсь. – Более чем, – его губы вновь кривятся в улыбке. – А что? Не вписываюсь? Вообще-то, нет. Сложно представить, что у Исаева есть друзья подобного типа. – Кто Вы? – вновь задаю вопрос, упрямо преграждая путь этому человеку под метр девяносто. Наверняка кажусь ему букашкой, которую он с лёгкостью может смести со своего пути, если захочет войти. Но сама я не сдвинусь. Нет. – Сын, – бросает этот тип небрежно. – Сын? – Да. Отпрыск новоявленного молодожёна, – произносит с явным сарказмом. – Денис Исаев. Громко сглатываю. От неловкости момента мои щёки заливает румянцем. Я тут же опускаю взгляд и смещаюсь в сторону. – Простите... Конечно, проходите, – бормочу извиняющимся тоном. Но я же не виновата, что Владимир Сергеевич никогда не говорил о том, что у него есть сын! А мама вообще знает? И почему мне не сказала? Исаев-младший проходит в дом. Бегло осматривается. Стягивает с широких плеч куртку. Я топчусь в паре метров от него, намереваясь проводить в сад, где ожидают начала церемонии остальные гости. – Эй, охранница! – обращается он ко мне. – На, пристрой куда-нибудь!