Вино, кстати, вкусненькое, сладкое. Надо будет сфоткать этикетку и добавить в свою коллекцию. Она немногочисленная, всего из четырех видов, но… Надо же с чего-то начинать. – А мне казалось, так говорят девяносто процентов смущенных девушек, – парирую. – Ты смущена? – выгибает вопросительно бровь. – Немного. Я не каждый день на… свидании? – припоминаю его слова, сказанные в офисе. – Не ожидал. Думал, ты пользуешься популярностью. Сколько свиданий у тебя было? Без конкретных цифр. – Не так много. Если считать серьезные – ни одного. Посиделки в клубе, после которых мужик засыпает, а я убегаю, – не в счет. – Значит, неопытная. – Значит-значит, – легонько отвечаю, сканируя взглядом меню. – Мужчины в наше время очень нерешительны. – Да? – Ага. Девушки первые шаги делают. Постоянно. Вот есть у меня одна подруга… Так ей приходится самой искать парня, подходить к нему, заигрывать. – А ты? Боже, почему все его вопросы такие… Что я думаю о своем прошлом. Слишком громко, конечно, называть прошлым то, что было несколько дней назад. Не успеваю ответить на вопрос – нас прерывает официант. Мы делаем заказ и возвращаемся к диалогу. – Я нет. – И где обычно знакомится твоя подруга? Буду знать, куда следует заходить почаще. – В клубах, – говорю честно. – И часто ты с ней туда ходишь? – М-м-м, редко. Очень-очень редко. – Звучит скучно. Я ожидал услышать увлекательные истории. Ты яркая, открытая, совсем не похожа на домоседку. Легко находишь общий язык с людьми. Думал, тусовщица. С парнями на раз-два знакомишься. Это не так? Чуть не давлюсь слюнями. Он меня что, насквозь видит? Вот ту, другую Маргариту, которая без труда забалтывает, косит под клофелинщицу, а через две недельки трясет со своих жертв деньги? – Ну, я открытая, но… – неловко отвожу взгляд. – Но с первыми встречными у меня мало что получится. Ни поцелуев, ни секса. – А с теми, кого знаешь? – Ты на что намекаешь? Он пожимает плечами. – Ни на что. Узнаю тебя получше. Как друг. Я почти не хожу по клубам, поэтому любопытно. К тому же ты в окружении Яна. Интересно узнать, кто крутится рядом с моим другом и партнером. – А-а-а-а, – киваю, уже надумывая всякое и накручивая себя. Даже не знаю, что хочу про него узнать. Есть ли у него девушка? Да мне незачем знать. А так я уже в курсе, что клубы он не посещает. С девушками знакомится первый. И то, что читает меня как открытую книгу, словно зная о моих авантюрах. Но это исключено. У меня хоть и зрение плохое в карих линзах, но по голосу я бы точно его узнала. Глава 16 – Может, ты какая-нибудь психически больная? – Знаешь, работая с твоим другом, могу сказать, что мне недолго осталось… Или уже? Я начинаю нести всякую чушь. Нас прерывают – приносят блюда. И я, с полным ртом слюны, хватаю вилку и приступаю к феттучини с морепродуктами. Сегодня переборола сама себя и не заказала карбонару – классику, черт возьми. Хорошо, что тут нет мохито или чизкейка. – Как я сейчас? – Нет, обычные хорошие вопросы. У меня тоже есть вопрос, кстати. Вы пьете? – Мы на ты, Рита. Пью. Не скрываю, что веду разгульный образ жизни. – Прости. Часто напиваешься? – Смотря как. В хлам или до беспамятства… Нет. А ты? – Было один раз. И совсем недавно, кстати. На дне рождения подруги. Мы как раз ходили в клуб… Черт, мой длинный язык – мой враг. – Я немного перепила, и… Все забыла. Не будем говорить про афродизиак, с которым помог мне мой брат… – Серьезно? Вообще ничего не помнишь? – его брови удивленно летят вверх. – Ага, – от неловкости тычу вилкой в мидию и потрошу ее. – Потом подруги сказали, что я флиртовала кое с кем, но… Не помню. Да уж, я вообще пропала посреди вечера. Так зацепил меня тот мужик? Странно-странно. Вот бы вспомнить хоть обрывочек того вечера… Я все еще задаюсь вопросом – как это афродизиак попал в меня? Я бдительная, осторожная, и… Не зная, что там, зачем бы выпила снотворное? Ах, голова раскалывается от очередного возникшего недопонимания. Хоть убейте меня! – Только флиртовала? – усмехается. «Тарас Романович, вы что, экстрасенс?» – хочу спросить, но, наоборот, избегаю ответа. Совсем неподобающе для девочки засовываю феттучини в рот. Да так, что одна макаронинка тянется по подбородку. Делаю вид, что ем и очень занята. Блин, что за жизнь, а? Слишком меня от вина развезло. Либо это Тарас такой душевный, что ему открыться хочется… Дожевываю, готовлюсь ответить в шутливой форме. Поправляю кофточку и понимаю: что-то не так. Мне кажется, или?.. Я веду по ягодице ладонью, ощущая что-то… Неприятное. Не мокрое, но вязкое. Смотрю на пальцы, а там… Коричневое нечто. Твою мать… Я испачкала задницу шоколадкой! Хорошо, чтоею, а не другой коричневой субстанцией. Я не совсем уверена, но… Буду надеяться, что все же это шоколад. Капец… Это что ж теперь, когда встану, все будет выглядеть так, будто я обделалась? Твою мать дважды! Теперь вообще с места не двинусь! А если к концу вечера я размажу это еще сильнее? Позор… Встану, а там… Вся попа в конфузе. Фиг же что объяснишь! – Извини, – нервно проговариваю, вставая и закидывая сумочку на плечо. Ею же прикрываю место предполагаемого пятна. – Я отойду, носик попудрю. Хорошо? – Без проблем. Глупо улыбаюсь и бегу в туалет, заранее спрашивая, где он находится, у проходящего мимо официанта. Захожу в шикарную просторную уборную и сразу бегу к зеркалу. Поворачиваюсь задницей, и… Ну, конечно! Все грязное! Везучая я, сил нет! И что делать теперь? Что-что? Отмывать! Осматриваюсь по сторонам. Вроде я здесь одна. Забегаю в кабинку в конце комнаты. Снимаю комбинезон.