Он ругается, а я, чтобы еще сильнее не впадать в депрессию, отключаюсь и сажусь на корточки возле стены. Попа на крышке уже гусиной кожей покрылась. Пытаюсь отвлечься играми в телефоне и постоянно поглядываю на время. Параллельно думаю, как это подать… Чтобы позор до конца жизни шлейфом за мной не следовал. А босса все нет и нет. Звоню ему, и мы делаем это одновременно. Как раз раздается звук открываемой двери. – Я на месте. Ты где? – В последней кабинке, – радостно поднимаюсь и разминаю затекшие ноги. Тянусь к ручке, чтобы проверить, закрыта ли дверь. Делала это несколько раз, но все равно паранойя рулит. За все время, что сижу тут, зашли две женщины. Но о помощи просить я их не стала: одна была в возрасте и явно не поняла бы меня, а вторая… Пятилетка, которой я решила не портить психику. Ой, а чего это дверь открыта? Блин-блин-блин! Надергала, твою мать! Походу, пока проверяла, открылась! – Стойте! Не успеваю схватиться за ручку. – Поздно. Дверь кабинки распахивается, и рука застывает на полпути к замку. Мой ошарашенный взгляд направлен на идеально выглаженный костюм и белую рубашку. Боже, он в пиджаке… Что за повод?! Он их ненавидит. Стерпит рубашки, узкие брюки, но не пиджак. Стоп. Стоп. Стоп. Я стою в туалете в одних трусах, майке и туфлях перед своим боссом, и мои мысли о его (верхней) одежде? Испуганный взгляд летит его на застывшее лицо и округлившиеся карие глаза. А он… На трусики мои пялится. Беленькие, кружевные. Черт! Резко сажусь на корточки, прикрываясь. – Не смотрите! – Надо было раньше сказать, – резко и хрипло доносится до меня. Зажмуриваюсь и считаю до пяти, надеясь, что это я от скуки выдумала. Но нет… – Не бойся, все уже увидел. Бесполезно прикрываться. Он ставит рядом со мной черный фирменный пакет того самого магазина, где я покупала украденный комбинезон. Почему именно он? А чтобы не объясняться перед другом Бестужева, куда я пропала на полчаса и почему вернулась в другой одежде. А так… Могу сказать, что меня настигла внезапная диарея. А не то, что меня обокрали в дорогом ресторане… Позор вообще. И шумиху поднимать неохота – меня только высмеют или заткнут. Тут люди за один ужин отдают столько, сколько я за полгода не зарабатываю. Сунут пару купюр – и все. Я буду посмешищем вечера. Но не сегодня. Ян Александрович прикрывает дверь, и я выдыхаю, скрываясь от его глаз. Раздаются тихие шаги, означающие, что он отошел от кабинки. – Рассказывай, пока одеваешься, во что вляпалась. Лезу в пакет и чуть не визжу от радости. Тот самый купил… Точь-в-точь… Пока натягиваю на себя комбинезон, рассказываю о случившемся. Смущенно, смеясь над самой собой. – То есть ты все же пошла на свидание? Блин, это единственное, что его интересует? Прощаюсь с унитазом и выхожу из тесного помещения, оказываясь в просторной уборной. Тут даже пахнет по-другому! – Не-е-ет, – многозначительно тяну и отвожу взгляд в сторону. Как теперь смотреть ему в глаза, когда он видел меня в одном нижнем белье? Ох, не знаю… Я бы после такого вообще уволилась и уехала из города. Но… Деньги не пахнут, как говорится. – Тарас сам с собой там сейчас ужинает, да? Блин… – Видели же его, чего тогда спрашиваете? – Решил проверить, лгунья ты или нет. Убедился, что да. Теперь буду знать и действовать осторожнее. Все же смотрю на мужчину. Он стоит спиной к зеркалу, упираясь ягодицами в стол со встроенными умывальниками. Скрестил руки на груди, будто недоволен. Слушает внимательно, прищурившись и присматриваясь ко мне. – Не лгунья, – качаю головой, прочищая горло. Энергетика у Бестужева порой потрясающая. Умеет он быть разным. То легкомысленным и раздолбайским, то таким, как сейчас… И, честно скажу, от такого Яна мне хочется убежать. Скрыться от него. Не знаю, чего от него ожидать. – У нас не свидание. А дружеский ужин. – Хм, – приподнимает подбородок. – Ясно. – Да, и я заставила его ждать меня полчаса. Поэтому мне срочно нужно бежать! Только… Я приближаюсь к боссу, неуверенно обвиваю руками его грудную клетку и прислоняюсь щекой к его белой рубашке и торсу. Слышу, как стучит сердце. Быстрее, чем у меня. Хотя у самой пульс уже за сто двадцать… – Спасибо вам большое, Ян Александрович. Без вас я стала бы плаксой Миртл, которая до конца жизни просидела бы в туалете. Не знаю, поймет ли он мою шутку, связанную с Гарри Поттером, но пытаюсь не провалиться сквозь землю от смущения. Но я ощущаю себя довольной и восторженной, как никогда. Мне хочется остаться здесь, упиваться моментом его доброго поступка. Эх, как мало нам нужно девушкам… Всего лишь забота, нежность и мощная ладонь, что будет хватать за шкирку и вытаскивать из болота проблем. – Ужасно, – усмехается, положив ладони на мою талию. Одно касание – как удар электрошокера. Я тут же дергаюсь, отпрянув от него. Отчего-то облизываю губы и думаю о том, чтобы поцеловать его. Как… благодарность? И тут же даю себе мысленную оплеуху. С каких вообще пор я хочу благодарить его поцелуями? Один уже был! И то – не по моей воле. Мотаю головой, прогоняя навязчивые мысли. – Спасибо, я побежала, – срываюсь с места и пытаюсь ретироваться. Хватит на сегодня мыслей. Забью желудок и просто не смогу думать. – Стоять, – обламывает меня Бестужев, схватив за ладонь. Я напрягаюсь, понимая, что, позвав сюда Яна, подписала договор с самим Дьяволом… – А где моя благодарность? Дергаюсь, вся покрываясь мурашками. Какая еще благодарность? И почему я опять глазею на его тонкие, выгнутые в усмешке губы? Мужчина не торопится озвучивать свои мысли. Ему явно нравится испытывать мои нервы. – Я проголодался, и раз уж мы здесь… Поужинаю с вами. И за меня заплатишь ты. Он уже нежнее касается моего запястья, проходя вперед. А я стою, не шевелясь и хлопая ресницами. Это худшее, что могло со мной произойти… Украденный комбинезон и в подметки не годится тому, что теперь я буду платить за еду столько, будто она из чистого золота. Кажется… До зарплаты кто-то будет сосать лапу и боссовский чл… Ой, дурость всякая уже в голову лезет! Мотаю головой и со вздохом плетусь за Бестужевым. Вот как знала, что все пойдет не так. Обломал весь кайф. Думала, поем на халяву, а теперь еще и самой платить. Как вообще объяснить Тарасу, что здесь делает босс? Через несколько минут, сразу после нашего возвращения в зал, от друга шефа следует логичный вопрос: – А ты что здесь делаешь? – усмехается Тарас, постукивая золотой картой о деревянный стол. Кажется, он даже собрался уходить. Мамочки, как же стыдно… А Яна Александровича это ничуть не трогает. Он хватает стул от соседнего пустующего столика, ставит между нами. Вальяжно откидывается на спинку. – Тоже пришел поесть, – пожимает плечами и посматривает на меня. А я засовываю холодное феттучини в рот и чуть не плачу. Надеюсь, босс помнит размер моей заработной платы и не закажет себе целый фуршет… Через два часа