— Я поговорил с отцом, он не против, — отвечает ей Ратмир, захлопывая багажник. — Сердись в машину, — это мне. Киваю и забираюсь на переднее пассажирское кресло. — Погода какая ненастная, обещали ливень и град. Не самое лучшее время куда-то ехать, — продолжает ворчать "мама". — Одна бы доехала на автобусе, ничего бы с ней не случилось. — Мам! — теряет терпение Юнусов. — Хватит уже! Прекращай. — Ты мой сын. Конечно, я волнуюсь за тебя. Будут свои дети — поймешь. Ратмир закатывает глаза и садится за руль. Кажется, своими нравоучениями она не только меня достала. — Ремень пристегни, — советует он, и поворачивает ключ зажигания. Машина плавно отъезжает от дома, и только лишь когда скрывается за поворотом, я выдыхаю. Это ужасный повод, очень грустный, но мне крайне необходима эта пауза. Отдых от семьи, которую мне навязали. "Любимая" свекровь, Лейла… Кошусь на Юнусова. Странно, но он последний в списке тех, кого мне не хотелось бы видеть. А если быть точнее, его там совсем нет. — Долго нам ехать? — Долго, — лаконично отвечает он. — Можешь пока поспать. Я киваю и, повернув голову к окну, закрываю глаза. Еще не зная, что это путешествие окажется гораздо длиннее, чем предполагалось… ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ Часть 30 Не люблю дождь.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ Мало того, что в плохую погоду часто посещают безрадостные мысли, так если еще ты при этом находишься в дороге… Половину пути я проспала. Тревожно, постоянно вздрагивая, приоткрывая глаза и тут же снова проваливаясь в вязкий липкий сон. Мне снилась какая-то неприятная муть, и то самое чувство, когда понимаешь, что это всего лишь сон, что это — не по-настоящему, а все равно не можешь очнуться, продолжая преодолевать трудности, отбиваясь от монстров или цепляясь за видения, которых нет. Просыпаюсь я громкого звука. Словно что-то взорвалось. Резко открываю глаза и с колотящимся сердцем смотрю в окно, пытаясь рассмотреть сквозь залитое дождем стекло хоть что-то. — Что это было?⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ — Гром.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ — Гром? В сентябре?⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ — Да, такое бывает.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ Ратмир словно и не устал вовсе. Когда я засыпала, он сосредоточенно крутил баранку, когда проснулась — все то же самое. И уж точно он не испугался громкого звука, не то, что я. — Много мы уже проехали? — приведя сердцебиение в норму, пытаюсь потянуться, чтобы размять затекшие от долгого сидения мышцы. — Такое чувство, что едем уже сутки. — Несколько часов. Дорога плохая. — Плохая? — хмурюсь. — Это как? — Мокро. Скользко. Видимость практически нулевая. В салоне тоже очень темно, единственное освещение — монитор магнитолы, которая играет на минимальной громкости. — Может быть лучше остановиться и переждать непогоду? — Где остановиться? Прямо тут, на трассе? — Не знаю. Но ехать вот так тоже опасно. — Нормально. Если не спешить, то терпимо. Черное небо расчерчивает зловещий зигзаг молнии и тут же раздается оглушительный грохот. Я вскрикиваю и вжимаюсь в спинку кресла. Сквозь шум бьющих по стеклу капель и шуршание шин слышу, как ухмыляется Юнусов. — И что смешного? — оборачиваюсь на него. — Странно, что ты боишься какой-то молнии. — И почему это странно?⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ — Потому что совсем недавно ты напала с осколком на здорового парня, а потом завалила мою не робкого десятка сестру. Улыбаюсь, потому что, наверное, со стороны это действительно может казаться забавным. — Ну, супергерои тоже чего-то боятся. Это нормально. Уверена, что у тебя тоже есть страхи. — Нет, — уверенно отрезает Ратмир. — Я ничего не боюсь. — Не может быть такого. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ — Но это правда. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ — А я уверена, что это не так, — из вредности стою на своем. Сложив руки на груди, оборачиваюсь на своего бесстрашного водителя. — И даже могу перечислить твои страхи. Уверена, что попаду в точку. — Ну и? Например?⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ — Ты боишься выглядеть смешным и нелепым. Боишься потерять свой авторитет. Боишься быть самим собой и признаваться в чувствах. — Чушь, — отрицает он, правда, уже не так уверенно. — Это не так. — Это так.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ — Настоящий мужчина ничего не боится. Совсем. Включая все то, что ты перечислила. — Скажи еще, что настоящему мужчине зазорно плакать. — Конечно! — с жаром подтверждает он. — И это еще один твой страх. Обнажить искренние эмоции. Вообще, мне кажется, что ты сам запутался, какой ты настоящий. Тебе вложили в голову как надо, и ты вечно борешься с самим собой, чтобы держать планку крутого и бесстрашного. Он какое-то молчит, внимательно глядя на залитую дождем грязно-серую ленту дороги. И я уверена, что он размышляет над тем, что я сказала. И даже согласен со мной, но слишком горд, чтобы в этом признаться. — Может быть тебе надо было поступить на психолога? — с неуверенной усмешкой произносит, наконец. — Раз так любишь копаться в чужих мозгах. — Может быть. Только вот у меня никто не спросил, чего я хочу. Впрочем, как и всегда, — вздохнув, отворачиваюсь к окну. — Я настолько противен тебе? — Что? — удивленно поворачиваю на него голову. — Ты постоянно напоминаешь мне о том, что нас женят насильно. — Сейчас я об этом не говорила. — Но подумала.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ — А это не так, Ратмир? Разве не насильно? Разве не ты сам говорил, что никогда в трезвом уме не выбрал бы меня? Высмеивал. Унижал. Я не хочу помнить об этом, но помню. — Ты же сама сказала, что я веду себя так, как "надо" и должен держать планку. Может быть это тот самый случай. — Угу. Именно тот случай. А на самом деле ты давно тайно в меня влюблен, и говоришь гадости, чтобы я никогда об этом не догадалась. Он снова замолкает, и я не понимаю причину.