Смотрю на время. Эх, уже поздно. Вряд ли получится встретиться с Тёмой. У меня ещё пять невыученных билетов. А значит, встретимся теперь только через два дня. Завтра утром он уезжает с родителями куда-то. Накинув теплый халат и сунув ноги в тапочки — кошечки выхожу из комнаты. На втором этаже темно. Класс. Никого нет. Спокойно спускаюсь вниз, но бабы Зои тоже не наблюдаю. Наверное, ушла вместе с племянником. Может, провожать? Осматриваю спокойно прихожую. Все в порядке, ничего не изменилось. Чемоданов нет. Словно никого и не было. Ушли, вот и отлично. — Мне нравится, что вы больны не мною, — тихо пропеваю строчку из фильма просмотренного на досуге. Прохожу в кухню пританцовывая бедрами. Зашториваю большое окно. — Мне нравится, что я больна не вами… Включаю мягкий светильник и открываю холодильник, вынимаю молоко. Достаю из своего ящичка шоколадку. Раз не получится встретится с Тёмкой, буду есть шоколад. Да и для учебы полезно. — Что никогда тяжёлый шар земной… — бормочу еле слышно сама себе. Тянусь за стаканчиком в верхний шкафчик, чтобы налить молока. — Не уплывет под нашими ногами… Мне нравится, что… что… блин. Замолкаю вспоминая слова песни. — Зачетно поешь! — вдруг слышу низкий грубоватый мужской голос. — Ой! — подскакиваю на месте, чуть не выронив шоколад и резко разворачиваюсь на голос. На миллисекунду выпадаю из реальности, заметив чертовски притягательного парня. Убираю волосы от лица, а заодно стирая секундную слабость. — Я думала здесь никого нет, — бурчу смущённо, краснея до самых корней волос. Прямо напротив меня на маленьком диванчике рассеялся незнакомый молодой парень. Он широко расставил ноги и положил голову на спинку. Смотрит расслабленно из под опущенных темных ресниц. Мысли вихрем проносятся в голове. На сорокалетнего мужика он явно не смахивает, так значит это тот самый «отпрыск»… А я почему-то думала, что он маленький. Думала, буду играть с мальчиком, если они будут здесь жить… Ха, смешно, вот и поиграла. Забавно, что Зоя Никитична не сказала про его возраст. Етить колотить! Это же надо так опозориться. Жесть! Все это время он за мной наблюдал. А я пела и танцевала. Его взгляд неожиданно бросается к моим тапочкам, задерживается, а потом медленно ползет вверх. Он тихо ухмыляется, а я чувствую себя экспонатом в музее. Интересно, ему нравится то что он так тщательно рассматривает? — Ты кто такой? — спрашиваю на всякий случай. Вдруг это воришка. Губы от волнения онемели и теперь кажутся желейными. По ногам пробегает озноб. — Тот же вопрос… Хотя я догадываюсь кто. Ты та самая квартирантка, что снимает комнату у моей бабули, — с ленцой тянет он, указывая пальцем на меня. — Да, это я, — едва выдерживая его настойчиво-пристальный взгляд отвечаю. — А ты значит сын Вадима Егоровича, и внук Зои Никитичны? — Я! — смотрит в упор на меня. С ним наедине я чувствую дикое волнение. От одного взгляда мурашки колючками выступают на руках. Хорошо, что я в халате, который тщательно все скрывает. Красивый надо признать наглец! И кажется мой нос улавливает цитрусово-дерзкие нотки его парфюма. И почему-то напрягают его широко расставленные ноги обутые в белоснежные кроссовки. И взгляд люто с жадностью бросается на расслабленные по-мужски крепкие плечи. Глупо прикусываю губу, отмечая что у Артёма они уже. Какого хрена творится со мной? Откуда этот «Нилетто» взялся? — Ммм. А где все? — с испугом осматриваю кухню, мечтая сбежать от пронзительных глаз. — Не знаю, малыш… Я прилёг и уснул. Разбудила меня ТЫ своим пением… Что? Какая я ему нафиг малыш? — Я не поняла… — лепечу крепко сжимая в руках шоколад. Он сейчас превратится в крошку от такой силы. Что он черт возьми несёт? — Все ты поняла, — хмыкает наглец и наконец меняет позу. Отрывает голову от спинки дивана и садится так, чтобы было удобнее на меня пялиться. Одну руку вальяжно закидывает на спинку дивана, а вторую свободно кладет на свое колено. Я молчу и тупо смотрю на него. Что он себе возомнил? Красивый, наглый и… Твою мать… — Угостишь? — кивает головой на шоколадку. — Покажи паспорт! И… вообще докажи, что ты внук Зои Никитичны! Может, ты бандит, откуда мне знать? — стараюсь заговорить больше сама себя, чем его. — Бандит? — выгибает ухоженную темную бровь. — Да, улучил момент пока все выйдут и пробрался в дом. И уснул. А тут я. Тебя спалила… — Что? Ха-ха-ха, — бархатный смех удивляет меня ещё больше. Он красиво смеётся, и зубы белые-белые, но не виниры, а свои натуральные. Черт, черт, черт. Сумасшедшая… Почему я вообще всё ещё здесь? Да потому что ноги приросли к полу. — А что, как вариант неплохо, — усмехается. — Очень даже может быть. Я уже прихватил пару допотопных кастрюль, серебряные ложки и пакет муки. Но думаю, этого мало. Сонни Висконти будет в ярости. Мне нужно все добро, что есть в доме. Так что, давай, снимай все… золото и… что там ещё у тебя есть, — откровенно смеётся надо мной, не забыв при этом обжечь взглядом хитрых глаз. — Кто такой Сонни Висконти? — Главарь мафиозной банды, — усмехается и с интересом смотрит на меня. Подлец! Он меня разыгрывает… Какая ещё банда? — Покажи паспорт, — как попугай повторяю ему. Как назло более креативное не приходит на ум. — То есть в банду ты не веришь? — Нет. Ну откуда здесь возьмётся итальянская мафия? В русском маленьком городке, где население можно пересчитать по пальцам. — Ты права... Рассекретила меня. Я работаю один. Висконти — это моя фамилия, я и есть тот самый главарь банды, — произносит серьезно. — Хватит! — с огромной силой сдерживаю смешок. — Ты первая начала, бандит, бандит. Паспорта нет с собой. А хочешь… Вообще-то есть у меня родимое пятно. Могу показать, — парень задирает пуловер и я вижу это… Нет, не родимое пятно, а красивый мужской цвета карамели пресс. Рот наполняется слюной, а в животе происходит что-то такое необъяснимое, чего я раньше никогда не испытывала. Какое-то болезненное и приятное одновременно ощущение. Что за чушь! Моргаю глазами, стараясь сбить идиотское наваждение. — Вот оно, — незнакомец указывает пальцем на крохотное родимое пятнышко, похожее на птичку. Внизу слева под сердцем. Мне хочется взять со стола половник бабы Зои и шандарахнуть себе по голове. Черт. О чем я только думаю. Пожираю глазами парня, когда у меня есть мой Артём. Тёмка. — Ну, как тебе мой паспорт? — с хрипотцой спрашивает он, опустив назад кофту. — Очень смешно, ты что, кот Матроскин из Простоквашино? — отворачиваюсь ощущая стыдливое покалывание на щеках. — Ладно, как хочешь. Но… Знаешь, сейчас идея приехать к бабуле к черту на кулички не кажется мне гиблой. Теперь я даже рад, что приехал. Очень и очень рад… — последнее предложение говорит медленно явно намекая на что-то. Не совсем понимаю к чему он клонит. — Ты пьяный, что ли? — делаю шаг к нему, чтобы рассмотреть поближе. Но тут же останавливаюсь. Точно! Я сошла с ума. Иначе мое бешеное любопытство ни чем не объяснить. — Нет, я не пью. Я просто устал с дороги. Меня зовут Демид Розанов. Рад знакомству. Новый год мы проведем вместе! — какая-то дьявольская улыбочка заиграла на его красивом дерзком лице. Он протягивает руку вперёд, чтобы я ее пожала. Ага. Так я и повелась. Накуси выкуси. И что значит «Вместе»? Демид Розанов, теперь я уверена, что он никакой не бандит. Бандит бы навряд ли с точностью угадал фамилию. Демид… И имя-то какое. Нет бы Вася, Петя, Гриша… Афоний на худой конец. Но Демид — это уже перебор. — Ты будешь здесь жить? — спрашиваю, чтобы нарушить напряжённую затяжную паузу. — Да, предки в гостишку заселяться поехали. Места ведь мало. А меня здесь оставили. Бабушка сказала я буду жить на втором этаже. Рядом с тобой. Класс… Так и не дождавшись моей ладони он опускает руку на диван. И вновь смотрит прямо в глаза. Вот спасибо вам баба Зоя! Удружили. А то — выгоню, и не позволю им здесь жить. Бла-бла-бла… — Понятно… раз так… — Так что, ты не выгонишь меня? — с сарказмом спрашивает.