Глава 1.3. Рецепт салата "Дракон" Вот такой салатик приготовила наша Вера Сергеевна. Как думаете, вкусный?Рецептик ниже) Продукты Крабовые палочки - 200 гКукуруза консервированная - 150 гЯблоко - 150 гЯйца - 2 шт.Сыр плавленый - 70 г (1 шт.)Лук зелёный - 10 гУкроп свежий - 25 гМайонез - 100 гСоль - по вкусуПерец чёрный горошком - 1 шт.Лист салата - 1 шт. Крабовый салат "Дракон" с яблоком и плавленым сыромПодготавливаем необходимые продукты. Яйца отвариваем вкрутую (8 минут) и оставляем остывать в холодной воде. С крабовых палочек снимаем упаковочную плёнку. Примерно с 6 крабовых палочек срезаем красные полоски для оформления зубчиков и ножек дракона при подаче. Красные полоски должны быть по толщине примерно 3-4 мм (не слишком тонкие).Оставшиеся крабовые палочки нарезаем маленькими кубиками. Выкладываем в миску. Плавленый сырок натираем на средней тёрке и добавляем к крабовым палочкам. Зелёный лук мелко нарезаем и добавляем в миску. Яйца очищаем от скорлупы и нарезаем маленькими кубиками. Добавляем яйца в миску к остальным ингредиентам. Яблоко очищаем от кожуры и семенной коробки и нарезаем маленькими кубиками. Отправляем яблоко в миску. Добавляем майонез и соль по вкусу.Перемешиваем салат. На большое блюдо выкладываем салат, формируя тело дракона. Нижнюю часть салата выкладываем кукурузой. Мелко нарезаем укроп и оформляем верхнюю часть салата и хвост. Красные полоски крабовых палочек нарезаем треугольными кусочками и по верху выкладываем красный гребень дракона. Также вырезаем из крабовых палочек ножки и огонь. Из листика салата делаем крыло, а глаз - из горошины перца. Салат с крабовыми палочками, яблоком, плавленым сыром и кукурузой готов! Приятного аппетита! Глава 2.1 Просыпаюсь медленно, словно неохотно. Помню, что снился мне какой-то мужик. Высокий и с красивыми, сильными руками. Эх, такие только во сне и встречаются. Кряхтя, встаю с кровати, потирая занемевшую поясницу и тянущую ногу. Вроде ж удобно лежала, а что-то… Хотя что что-то? Возраст – это не шутки. Душой можно быть молодой сколько угодно, но если тело стареет, то тут ничего не попишешь. Вон соседка с пятого этажа, Анатольевна, у которой дети живут в Англии, всё молодится. Ботокс этот себе колет. Лицо, как попка младенца: розовое и гладкое, а на молодуху все равно не тянет. Открыв холодильник, любуюсь новым салатом. Красивый, даже есть жалко. Бегло бросаю взгляд на часы и удивленно охаю. Надо же, вот это я поспала! Больше четырех часов! Странно. Не сказать, чтобы я была такая уставшая. Надо еще оливье нарезать, очень уважаю этот салат. Без него Новый Год – не праздник. Управившись с готовкой, кладу бутылку шампанского в морозилку. Одиннадцать часов вечера. В принципе, можно уже и проводить старый год. Переодевшись в свое любимое платье, включаю телевизор. Артисты один голее другого, как те мужики в интернете, орут в микрофон и катаются по полу. Жуть. То ли дело в мое время. Артисты пели душой. А эти… одна срамота. Поклацав каналы, нахожу сильно заезженную «Иронию судьбы», но уж лучше ее смотреть, чем тех артистов. Вот почему-то под этот фильм меня всегда посещают запоздалые романтические настроения. И сентиментальные мысли о прошлом. Прожила свою жизнь сама. Все время работала, все считала, что о семье подумаю потом. А после тридцати как-то внезапно обнаружилось, что хороших мужиков уже разобрали. Остались либо совсем уже странные, либо намного старше, разведенные. И не понятно, кто хуже: залюбленные мамочкины бусинки или мужики с кучей проблем и алиментами. В общем, перебирала я, перебирала. Так ничего и не выбрала. Плюнула и жила одна, иногда выходя куда-то в свет с очередным претендентом в женихи. С которым после первого, реже – второго свидания сразу и прощалась. Это в двадцать легко найти кого-то, с кем сможешь жить рядом и терпеть. А чем старше становишься, тем сложнее. Тем выше запросы. Уже не просто мальчишка с красивой прической нужен. А рукастый мужик, с нормальной работой и, желательно, не пьющий. В общем… гадкий этот фильм – «Ирония судьбы», опять навеял мечты о несбыточном. О чудесах на Новый Год. О подарках от Деда Мороза. О том единственном, который будет тебя любить, даже если ты ни разу не Барбара Брыльска. Вздохнув, загружаю в погрустневший рот ложку оливье. И тут, глянув на часы, опять охаю. Да что за день сегодня такой ненормальный?? Без двух минут полночь! А у меня на столе нет ни шампанского, ни салата того, с драконом! Вот же! Резво подскочив с места, на секунду даже забыв о занемевшей пояснице, бегу на кухню. Хватаю их холодильника бутылку и блюдо с салатом. Тороплюсь назад, слыша, как бьют куранты, отсчитывая последние секунды старого года. На пороге цепляюсь носком тапочка за порожек. Впопыхах совсем о нем забыла! И даже не успев ничего понять, падаю на пол. Возможно, все бы обошлось, но где-то на полпути мой висок сталкивается с углом стола и дальше меня радостно встречает полнейшая темнота. Добегалась, старая кляча! Глава 2.2 «А дракона так и не попробовала!» - первое, что приходит в гудящую голову. Пытаюсь открыть глаза, но веки точно «моментом» намазаны, никак не желают разлепляться. Зато чувствую, поясница вообще не болит. И колени не ноют, что за чудеса? - Ой-й, это ж я померла! – осеняет меня. – Тапочкой за порожек зацепилась, височком об стол тюкнулась и ага, летальный исход! Как раз на этой фразе Ипполита из «Иронии судьбы» я за салатом в кухню побежала! И что теперь? Померла, но мысли-то по голове гуляют. Да и звуки слышу – вон, со мной рядом мужской голос что-то говорит. Низкий и мужественный, аж мурашки пробирают и сердце сладко замирает от этого тембра. Эх, где мои двадцать лет! - Жиза, очнись! Ты меня слышишь? Жиза… А при чем здесь жиза? Это же из интернета словечко. Как раз недавно по сети мем про жизу гулял. Я-то теперь продвинутый юзер, только так умею серфить по сети! Интересное там нахожу – не порнушку или женихов, конечно, как подруга моя, а серьезные вещи. Вот рецепт салатика нашла. Опять загрустила – что за невезение? Померла, а дракона не попробовала… - Жиза, да что с тобой?! – снова слышу тот же глубокий мужественный голос, прямо возле своего уха. Только теперь он злой и дюже недовольный. - Открывай глаза немедленно! – совсем уж грубо, прям рычит. - Хватит притворяться. Ты хорошая актриса, но, чтобы я поверил, что ты подавилась дурацкой вишневой косточкой и умерла, нужно играть гораздо убедительней. Затем меня начинают трясти и по щекам хлопать. Больно, между прочим! Я еще разок пытаюсь открыть глаза – вдруг я не сильно умерла, а только чуть-чуть? Так пожить еще хочется, прямо досмерти. - Жиза, прекрати хитрить - все равно наша помолвка, а потом свадьба состоится, как бы ты не изворачивалась, - обладатель красивого, но грубого голоса заговорил спокойнее, потом и вовсе замолк. Вот и правильно, нечего на бедную девушку орать - я уже поняла, что Жиза - это имя такое. Только если он на Жизу ругается, то почему трясут и по щекам хлещут меня, а? Тут мне на лицо падает что-то холодное и мокрое, да так неожиданно, что я тоненько взвизгиваю. Хватаюсь за лицо и с облегчением выдыхаю – это просто мокрая тряпка, а не осьминог или медуза какая-нибудь. - Ну вот, сразу ожила. Жизель, протри лицо влажной тканью и пошли – нас давно ждут в храме, - мужской голос делается довольным, а я нет. Чувствую, что тут что-то не так. Точнее, все не так. Стягиваю мокрую тряпку с лица и пытаюсь еще раз открыть глаза. На этот раз у меня получается. Я слегка раздвигаю веки, моргаю и упираюсь взглядом в мужское лицо, склонившееся ко мне. От это да-а-а, какой хорошенький! Прямо красавчик - глаза синие, губы твердые, нос прямой, челюсть решительная. Жаль, брюнет, а я их на дух не переношу. Вот блондины – это красиво. Мой любимый Коленька Басков – целый день бы его по телевизору показывали, а я смотрела! А как поет, у-ум! - Жизель Коверни, если ты закончила притворяться, то вставай немедленно! Или я закину тебя на плечо и понесу в храм как мешок с потрохами, - брюнет сверкает на меня синими, как сапфиры зенками и вдруг замирает. Впивается взглядом в мое лицо, будто первый раз в жизни видит. Нет, так-то мы и правда с ним только сегодня встретились, но он еще и подозрительно принюхиваться начинает. Наклоняется к моему лицу близко-близко, почти касаясь кожи, и жадно втягивает воздух ноздрями. Лицо у него делается такое странное, недовольное какое-то, задумчивое. Это что, от меня воняет? Вот стыдоба то! Тут молодой красавчик меня в объятиях держит, хоть и брюнет, да грубиян невозможный, но все равно смазливенький, а от меня пахнет дурно! Я снова закрываю глаза, и притворяюсь, что сплю, меня здесь нет, и это вообще не я. Но потом снова их распахиваю, потому как до меня доходит, что это правда не я. Поднимаю свою руку к лицу и долго-долго рассматриваю кожу на ней. Гладкую, нежную, без пигментных пятен, которыми были усыпаны мои руки. Смотрю на тонкие, музыкальные пальчики с овальными розовыми ноготками. На длинные рукава, прикрывающие изящные запястья.