– Сестра… – тихо звал администратор. – Сестра… Вера вздрогнула, стряхивая дремоту. – Что со мной? Я болен? Голос доносился из-под прозрачного купола, был слаб и дрожал – или переговорное устройство так искажало его? – Лежите спокойно. – Где я? – Это госпиталь. – Значит, на Земле? Вера не ответила. – Сестра, вы меня слышите? – Вам нельзя так много говорить. – Мы на Земле? – Выпейте, пожалуйста. – Сначала ответьте. И что у меня с рукой? И с ногой? Я их не вижу. Щекотно… – Ничего не скажу, пока не примете лекарство. – Значит, не на Земле… – пробормотал администратор. – Мне показалось, что это луна. А это свет блестит. – Вам мешает? – Пусть горит… Я давно не видел луны, сестра. Мечтал, как в свободные минуты буду гулять в лунном свете… Фу, какая горечь. – Ничего. Это полезно. – Я вспомнил: вы не сестра. Вы Вера. – Да. – Мне еще долго лежать? – Если будете спокойны, то встанете быстрее. – А может быть… не на что будет встать? – Встанете. А сейчас спите. – Вера… Дайте руку. – Зачем? – Я так скорее усну. Мне почему-то страшно. – Значит, идет на лад. Когда человеку плохо, ему не страшно. – Вера, поколебавшись, нажала кнопку – купол поднялся, теплый, насыщенный кислородом воздух заполнил каюту. Она положила горячую ладошку на его запястье, ей пришлось перегнуться – ближняя к ней рука была еще слишком хрупка. – Вот. Спите. – Не отнимайте руки. Так лучше. – Спите, администратор. – Да… – пробормотал он. – Я администратор… Совсем забыл. Он снова впал в забытье. Вера долго не отнимала руки, чувствуя, как набухает и опадает сосуд под кожей, как течет кровь. Кровь пульсировала быстро, беспокойно. Беззащитный человек спал, отдавшись под ее покровительство. И ей показалось, что и ее сердце, словно резонируя, начинает биться сильнее. Мяч был звонок, удар – уверен, самочувствие – на уровне. Еремеев честно проделал в спортивном зале то, что называлось у него разминкой. Когда успокоилась совесть, всегда донимавшая его, пока он не выполнял определенного им для себя количества рывков, ударов и финтов, он остыл и немного поплавал в бассейне и лишь тогда почувствовал себя человеком, который имеет право быть довольным собой. Он выбрался из бассейна, вытерся, оделся и направился обедать. Как всегда, он немного опаздывал, но к этому привыкли. Еремеев питался по специальной диете, сам ходил на синтезатор, выбирал и заказывал, и немного стыдился этого: не хотел, чтобы его считали привередливым. – А где Мила? – спросил он сидевших за столом. – Зайдите к ней, – сказала Инна. – Она грустит. Еремеев никогда ничего не боялся, кроме одного: сыграть плохо. Фанатически преданный спорту и давно уже не занятый мыслями о ценности этого рода деятельности, о его непременности – или, напротив, условности в системе ценностей человечества, он не мог сказать и пяти слов без того, чтобы не перевести разговор на игру – вчерашнюю или послезавтрашнюю, а если игра предстояла сегодня, то он и вообще не разговаривал, занятый собой и матчем. Сейчас он чувствовал, что теряет форму, потому что занятия в одиночестве никак не могли заменить настоящей тренировки. Потеря формы означала, что, даже получив возможность играть, он не даст всего, чего от него обычно ожидали. От этой мысли ему делалось страшно. И, как ребенку, прекрасно развитому физически и обладающему тактическим мышлением, но все же ребенку, ему надо было прижаться головой к кому-то, почувствовать на затылке теплую и надежную руку человека, которому можно во всем довериться – и замереть, затихнуть, собираясь с силами. Здесь надежной опорой для него была Мила. И вот что-то происходило с ней… Еремеев торопливо вошел в каюту. Мила, свернувшись, лежала на диване. Еремеев немного подумал. – Инна тебя хвалит: говорит, ты хорошо обставила ее комнаты. – Правда? – Мила слабо улыбнулась. – Мне и самой показалось, что получилось неплохо. – И у Зои тоже. – Я стараюсь для всех. Еще надо сделать Нареву, физику… Еремеев оглядел каюту. – А мы ничего не станем переделывать? Не услышав ответа, он оглянулся. Мила беззвучно плакала. Он подсел, обнял ее, шепотом сказал: – Знаешь, может, нам и не надо. Я думаю, мы вернемся. Скоро, совсем скоро. У меня верное предчувствие. Жена продолжала плакать. – Ну, что ты? Ну, что? Ты не поймешь, – хотела сказать она, но вместо этого пробормотала: – Все равно… не выходит, как хочется. Нужны гравюры… картины… – Ну, повесь. – Синтезатор не делает… гравюр. Ничего такого… Он обнял ее крепче. – Нет, – пробормотала она. – Пусти. Сейчас пройдет. – Надо держаться, – сказал он. – Надо. Ну, подумаешь – гравюры. Ничего, можно жить и без гравюр. Без многого можно жить. Мне вот тоже приходится как-то обходиться без игры. Ох, как она его ненавидела в эту минуту! Сбросила его руку. И заплакала еще сильнее. – Милок! Ну, не надо! Ну что ты! Мила утирала слезы. Книга в ознакомительном фрагменте. Купить с доставкой недорого можно у партнера здесь