Пригнувшись в комнату прошел Вартан. Я с трудом узнал его. Он оброс щетиной, отпустил усы. Одет в потертую кожанную куртку, маскировочные брюки, высокие шнурованные ботинки. — Привет, Вартан. Как жизнь? — Порядок… Извините, что не попрощался. Боялся не отпустите… — Не отпустил бы… Ты угнал вертолет, нарушил присягу… Он склонил голову, промолчал… Потом поднял на меня грустные, полные тоски глаза. — Я учился, принимал присягу, воевал за страну, за Родину…. Где она теперь? Защитила она моих родных в Сумгаите? Баку? Карабахе? Если она не имеет перед моим народом обязанности, долга, то и я считаю себя свободным от обязанности, от присяги перед ней. Ты же видишь майор, не слепой, что творится, страна погибает, распадается… — Он тяжело вздохнул. — Ладно, оставим это. Что теперь тебя привело к нам, Вартан? — Уходите на Спитак? — Получен такой приказ, не скрою. Забираем три последние машины. На больше нет ни экипажей, ни горючки, ни запчастей. Остальное — хлам, металлолом. Остатки отряду уйдут автоколоной через Степанокерт. — Что думаете делать с оставшимися боеприпасами, имуществом? — Смотря мне в глаза спросил Вартан. — А, ты сам не знаешь, не догадываешься? Он опять горько вздохнул и положил свою теплую ладонь на мою. — Мы воевали вместе в Афганистане, майор. Мы летали вместе… Ты мне веришь? — Верю, Вартан. — Помедлив сказал я. Я действительно верил его искренности, порядочности, несмотря на бегство из части. По Уставу должен его задержать, арестовать, предать суду. Да где тот суд и кто будет его арестовывать? Уж только не я. — Оставь нам, майор. Не взрывай. Ты видишь, что творится. К ним идут деньги, люди со всего мира. Нам не выстоять, а ведь это наша земля. Забирайте, что сможете забрать, но не рвите остальное. Я не предлагаю тебе деньги, просто прошу, чтобы ты понял. Каждой болтик нам дорог, каждый снаряд. А иначе нам конец. Ты видел — они плясали после Спитака? Это не люди, звери. А ведь мы мирно жили много лет вместе. Доверяли им, думали все плохое позади. — Ты знаешь, Вартан, сердцем я на вашей стороне, но долг есть долг…Я отдам приказ о взрыве. — Тогда мы не пропустим колонну. Вертолеты задержать мы не сможем, а автомашины — запросто. — Но они же идут на помощь твоему народу! — Народ много страдал, прийдется потерпеть еще немного… — жестко произнес Вартан. — Ты же летчик, профессионал, понимашь, что без наземного обеспечения мы долго не продержимся! — Вот поэтому и требую, не взрывай. Будь человеком, майор, пойми, этот хлам, совсем ничего не значащий для вас, уходящих, для армии, для России — наш дополнительный шанс выжить в борьбе с окружающим со всех сторон врагом. — Ты надеешься на победу? — Иначе не стоит жить. Да если они победят нам так и так смерть. Вспомни, кто первым на планете начал геноцид? Сколько миллионов армян было вырезано турками в конце первой мировой войны? За что? Так ты думаешь, эти нас пощадят завтра, если мы не устоим? Перережут словно барашков и восславят Аллаха. В его словах, глазах ощущалась такая боль, такая вековая скорбь, что я не выдержал и отвел взгляд. — Но в любом случае, что вы сможете сделать с этим металлоломом? Запустить в дело — нужны запчасти, механники, станки. НУРСы — сами тоже не полетят. — Э, это уже наши проблемы, майор. Не все сделаем по инструкции. Там прихватим, там подтянем, не все приборы нужны, чтобы лететь. Сам знаешь. — Можно, конечно, и на соплях, только риск… неоправданно большой. — Это для нормальных условий риск, а для того, что происходит сейчас — это норма. — Я отправлю колонну завтра, прямо с утра. Ты гарантируешь, что они пройдут без проблем? — Мы, — Он сделал упор на первом слове, — Мы гарантирем. Колонна пройдет в Спитак без задержек. — Когда вертолеты уйдут — взорви то, что сочтешь возможным, запали маслотстойник с отработанными маслами. Ты понял?.. Я ведь не отменю приказ. — Понял майор. Спасибо. Все сделаем. Не волнуйся. И не переживай. Ты не нарушил долг, ты людей помог спасти, народ. — Ладно, Вартан, не нужно слов. Летай осторожно. Береги себя. Не гробанись во славу народа. — Нас мало. — Серьезно сказал Вартан. — Просто так гробануться я теперь не имею права. Он достал из кармана куртки бутылку. Поискал взглядом и нашел на прежнем месте стканчики. Взял два и поставил на стол. Открыл бутылку и разлил по стаканам густой ароматный коньяк. — Давай выпьем, майор. Может больше не доведется встретиться. Твое здоровье! — Удачи тебе, Вартан! Выпили. Тепло волной разошлось по телу, аромат старого коньяка заместил застоявшийся запах несвежего белья, неустроенного временного жилища. — Слушай, давай выпьем за Армию, за Союз, что бы все вернулось, чтобы снова наступил мир… — Горячо, по-детски вдруг зачастил Вартан. И стало ясно, что это большой ребенок, выплеснутый из привычной, прочной, устроенной и надежной жизни. Что вся его бравада, партизанщина, лихость это только наносное, картинное, что он страшно боится неведомого будущего и готов отдать все, только бы сегодняшнее, страшное настоящее оказалось вдруг дурным сном… Проснулся, вскочил со своей койки в общаге, покидал гантели, пожевал завтрак в офицерской столовой, натянул синюю летную куртку мирного времени и помчался к автобусу, увозящему офицеров на аэродром по тихой утренней гарнизонной улице где-то в заштатном городке центральной Росси… Но не сон это, увы, жизнь. — Выпьем за мир. Пусть прийдет он на вашу землю, Вартан. — Поддержал его. Не стал говорить об армии, о Союзе. Понял вдруг окончательно и предельно ясно, ни у Советской Армии в которой служил, ни у Союза которому присягал, будущего нет. Время их истекло. После трупного запаха, боли и холода Спитака я сдал дела отряда прибывшему заместителю и приехал в Харьков. Шли последние дни перед выборами в Верховный Совет. На площадях бурлили митинги, люди обсуждали кандидатов. Критерий был один, общий, деление на свои — чужие. Свой — значит беспартийный таксист пишущий стихи и песенки. Свой — это поэт, обличающий всех и вся. Свой — журналист, публикующий острые проблемные, на грани запретного фола статьи с новыми, неведомыми ранее фактами коррупции, продажности и идиотизма начальства. Чужие — всех уровней секретари, члены чего-то-там, партейные выдвиженцы, руководители всех мастей…. В Парке Победы крепкотелые подвыпившие ветераны-афганцы в голубых беретах и полосатых тельняшках метелили молодых сопливых нацистов, последышей Гитлера. И тех и других лупила резиновыми дубинками — демократизаторами, очумевшая от всеобщей свободы, растерянная милиция. На смену обычной, местной, появились отряды ОМОНа, военизированной, специальной милиции, вооруженной автоматами, газом, щитами и касками. На прилавках росли груды незатейливой продукции размножающихся с небывалой скоростью кооперативов. Произведенное ими выходило частенько неуклюжим, с притензиями на заграничность, но продукции становилось с каждым днем больше. Хотелось верить, что новый НЭП наполнит прилавки продовольствием, промтоварами, оденет и накормит народ. С колбасой проблем уже не было. Длинные, аппетитные шланги копченой, полукопченой, сыроваренной — да какой угодно висели на стойках базарных ларьков Салтовского рынка, терзая обоняние прохожих неземными, забытыми ароматами. Цены правда оказались доступны далеко не всем, но ведь это только начало частного предпринимательства. Демократия, гласность — только и слышалось в разговорах людей, зачитывающих до дыр газеты, журналы. Тиражы переваливали миллионные отметки, но прессы все равно не хватало, за ней стояли в очередях, вырывали друг у друга словно хлеб насущный, передавали друзьям, складывали на память как реликвии современности. Счастливые, оживленные, радостные в своем неведении люди. Это не они отрывали трупы в Спитаке, разнимали воюющих в Карабахе, отбивали невинные жертвы у обезумевших фанатиков-убийц в Ферганской долине, прочесывали ежевичные заросли Абхазии в поисках украденных у зарезанной железнодорожной охраны автоматов ППШ, искали трупы похищенных людей, вылавливали в горах вооруженных бандитов. Им не приходилось пробираться в туалет ползком по проходу вагона последнего пассажирского состава прошедшего из Тбилиси через Абхазию и пришедшему в Сочи без единого целого стекла. Они жили выборами депутатов, народных избранников, детской, светлой надеждой на лучшее будущее. Зачинали детей. Наивные люди не ведали, что уже прожили недолгий золотой век, что многим суждено закончать жизненный путь во времена смуты, голода и несчастий. Раскрасневшийся Димыч с засунутыми в задний карман джинсов газетными вырезками летал по митингам, кого-то организовывал, с кем-то спорил. Мой приезд он воспринял как дар божий, сразу решив, что приобрел еще одного сподвижника в деле перестройки и демократизации. Сначала Димыч долго и пространно рассуждал об экономических факторах, потом перешел на политику. — Все отдадим в частные руки! Все! От АтомМаша до пивного ларька. Долой таможню! Свободный импорт и экспорт! — Стоп! Стоп. — Перебил я друга. — Как это — все в частные руки? Просто взять и отдать? — Ну, конечно же, не просто отдать, — снисходительно похлопал меня Димыч по плечу. — Как это, отдать. Это же все каких денег стоит! Продать! Продать, мой друг. Тем, кто сможет купить, естественно. Смогут купить работяги, — он презрительно цыкнул зубом, — Пусть приватизируют. Не смогут — пусть покупают другие. — Но другие, те кто сегодня имеют деньги на покупку предприятий, это либо жулики, подпольные дельцы, воровские общаки или иностранцы. Продавать им? — Хоть черту лысому. Только забрать у этого блядского государства, у комуняк. — Слушай, по моему, ты не прав. Воры — они всегда воры, но совсем не бизнесмены. То, что они делали подпольно, в тени, за счет того же государства не пройдет в легальном предпринимательстве. Они все или пустят налево, или развалят похуже чем это делает государство, во всяком случае — быстрее. — Прекрасно, чудесно! Пусть развалят завод. Значит он не конкурентноспособный. На хрен он нам тогда нужен? Может купит какая-нибудь зарубежная фирма, доведет до ума, научит дураков вкалывать как следует. — Но ты понимаешь, что на заводах много нового оборудывания, технических и научных секретов, военных, оборонных, наконец. Нельзя все так, разом передавать в чужие руки. Это противоестественно. Тем более, учитывая иностранный опыт, вполне вероятно, что заграничный владелец, купивший тот же АтомМаш по дешевке, сознательно доведет его до краха, растащит ценное, продаст на металлолом остальное, повыгоняет рабочих и уберется восвояси, убрав по дешевке опасного конкурента. — Наплевать. Не можете работать, катитесь на панель, на биржу труда. — Слушай, ты слишко круто берешь. Куда денете столько безработных. Ведь у них семьи, дети. Прийдется государству их кормить. А откуда деньги если все открыто, ни таможни, ни налогов? — Ладно, не придирайся к словам. Что нибудь придумаем. Ты там по горячим точкам штаны просиживаешь, а мы, демократы, здесь такое заворачиваем. Ого-го! Может, конечно, кое-что и упустили. Надо подработать. Но, скажу точно, горячих точек в новом обществе не будет! Армию, сократим до минимума и загоним пинком под задницу в казармы. В демократическом обществе — там ее и место. Ни каких показух вроде учений, парадов. Солдат — только минимум, за воротами части — все извольте щеголять исключительно в гражданской одежде. Привыкай. — Таким солдатам прийдется хорошо, очень хорошо платить. — Э, братец, если наступит безработица, резерв рабочей силы, сами за дармовой жратвой побегут. — Ну, вы братцы, не демократы, а иллюзионисты. Думаю, если пойдете на выборы с этакой программой, шустро наберете пару голосов. — Мне было смешно наблюдать за раскрасневшимся, возбужденным, машущим руками Димычем, несущим несусветную чушь. — Да, ты что! Кто же станет такое афишировать раньше времени? Мы же не идиоты. Знаешь сколько среди демократов кандидатов, докторов наук, профессоров? Сначала выдадим понятную простому народу программу. Проголосуют. Будь уверен. Только бы свалить комуняк. Вырвать у них власть. — Димыч, извини, но не вижу для страны и народа большой разницы между тем, что есть и тем будущим, которое готовите вы. Как бы не вышло даже хуже. Люди вы, наверняка умные, специалисты своего дела, но управлять народом, государством — не обучены, не умеете. — А, как говаривал Владимир Ильич, главное ввязаться в драку, а там посмотрим. Что, большаки в семнадцатом больше нашего умели? Взяли власть и не отпускали семьдесят с лишком лет. — Так ты их за образец берёшь? — Не придирайся к словам. Их мы… — он понизил голос… — вдоль улиц, по фонарным столбам, как белые в гражданскую поразвесим. — Ты, будешь вешать? — с сомнением посмотрел я на друга. — Ты в своей жизни хоть курицу зарезал? — Ну, не я конечно, не мы… — смутился Димыч. — Есть ведь боевые офицеры, вроде тебя. — Он вопросительно посмотрел мне в лицо. — Уволь. Офицер и палач — вещи несовместимые. Желаешь вешать — вперед с песнями, но сам, лично. Сам мыль петельку, накидывай на шею, табуреточку из под ног вышибай. Все сам. И так — четырнадцать миллионов раз, каждого члена КПСС. Включая Горбача, Раю, Яковлева и других прорабов перестройки. — Да, пожалуй это слишком круто. — Почесал в затылке демократ Димыч. Надо более подробно обмозговать проблему. — Пока начнете обмозговавыть, страну на части растащат. Ты побывай на митингах. Националисты задают тон. А ведь это не Львов, не Вильнюс, не Кишинев — Харьков.