— Даш, я люблю тебя. — просто перебивает... А меня морским узлом скручивает... Любит... Слышу... — Я тоже тебя люблю. — шепчет в ответ она. И чтоб мне провалиться, если я скажу, что рад за неё. За них. — Потерпи, ради меня... Один день. — ласково уговаривает. — Он уже почти закончился. Потом уедем с тобой... Обещаю. — Скорей бы... — тихо усмехается. — Георгий Павлович, вас там ждут. — взрывает тишину чей-то незнакомый голос. — Я... — она хочет что-то сказать, но он опять перебивает. — Останься тут... ненадолго... — опять этот бесячий мягкий тон... — Угу. — она соглашается. Слышу его тяжёлые, удаляющиеся, шаги. 40. В следующий раз будет как ты хочешь! Выйти — не выйти? Да, да, знаю! Подслушивать не хорошо, бла, бла, бла и всё такое... Сигарета в моих руках уже истлела. Курить там нечего. Выкидываю ее. Беру другую и… выхожу из своего укрытия. Рожа кирпичом! Я не при делах! — И много услышал? — тут же припечатывает меня её вопрос. Она стоит метрах в трех от меня, облокотившись на перила. Не зря не хотел смотреть на неё... Даша всегда была есть и будет для меня эталоном женской красоты... Её волосы собраны в причёску, в них мерцает диадема. На шее красуется ожерелье, надо признать, не вычурное и громоздкое, как в большинстве случаев. Платье полностью обнажает руки и плечи. Классический приталенный А-силуэт. Никаких пышных юбок и многослойности. Всё утонченно и дорого. — Бриллианты тебе к лицу. — несу какую-то чушь... На меня уставились холодные серые глаза. Затягиваюсь и игнорирую вопрос. Ну, а что я должен сейчас ей ответить? Немного я услышал, но… — Достаточно, значит... — делает вывод за меня. Ну, да! Будто мысли мои читает! — С чего ты вообще взяла, что я что-то слышал? – говорю спокойно, выпуская дым в сумерки. — Хорошо. Будем считать, что мне показалось. — отвечает сухо и отворачивается, но не уходит. Она не спешит продолжать нашу милую беседу. А я? Я хочу её продолжить? Вопрос странный, но ответ, до банального, простой. Хочу. Хочу задержаться чуть дольше. С ней. — Поздравляю. — выдавливаю из себя самую глупое, но единственное, что приходит в голову. — Спасибо. — усмехается, не глядя на меня. — По запаху сигарет. – говорит, неожиданно выпрямившись. — Чего? — не понимаю и хмурюсь. — Спалила тебя по запаху сигарет. — поясняет. — Много кто курит. — развожу руки в стороны, давая понять, что аргумент — не аргумент. — Но тут сейчас только ты. — театрально озирается, и копирует мой жест руками! — За уши притянуто. — фыркаю и улыбаюсь, с удовольствием замечая еле заметную пародию на улыбку в уголках её идеальных губ. — Окей. — выдаёт тем же тоном, который я помню! Да, она повзрослела, изменилась... но не настолько, чтобы перестать быть собой. Дашка! — Куда рванете? — раз уж можно не шифроваться и всем ясно, что я всё слышал. Устало перевела взгляд с хрен пойми откуда на меня и вернула обратно. — Мальдивы. М-да... по голосу слышу, что выбор не её... Банально, но беспроигрышно, если подумать. Оттолкнулась от перил и ушла вглубь, спрятавшись от меня. Мне бы тоже двинуть куда шел... но чем я думаю, не знаю. Подтягиваюсь за перила и перепрыгиваю через них, оказываясь на террасе. Даша безэмоционально наблюдает за моими действиями. — Взрослый дядька, а скачаешь, как салабон! — улыбается. — Дожил. В пенсионеры записали! И что-то мне сейчас подсказывает, что это мне сейчас привет из прошлого прилетел! Да и Даша слишком ехидно улыбается! Усмехаюсь и не реагирую на её шпильку. — Я... кхм... извиниться хотел. — глаза не опускаю, но и она взгляд не отводит. Последняя наша встреча прошла отвратно, вёл себя по-дураки... Да, как последний долбоеб я себя вёл… Но разве эта лучше? Смотрю на неё, такую, ослепительно-красивую и перебирая в голове вопросы. А что, если бы я настоял на своём в прошлый раз? Что было бы, если бы мы созванивались в течение этих трех лет? Что если бы я выбрал её? Пресловутые "если бы", да "как-бы"... Слишком поздно для таких вопросов. Всё что сделано или не сделано, привело нас сюда. Хотя... о каких "нас" речь? — Забей. Ты был пьян. — небрежно отмахнулась.