Муж склонился над Кирой, финансовым директором его компании. Нависает над ней коршуном. Белая рубашка красиво очерчивает его напряжённые мышцы на спине. Кира же откинула голову назад, открывая взору изящную тонкую шею с бархатным чокером, но я все равно замечаю сверкающие виниры, когда она улыбается моему мужу. — Николь? — разъяренно обращается ко мне Тигран, разворачиваясь, — после стука в дверь обычно ждут приглашения. Стою в дверях не в силах пошевелиться. Сердце бухает с размаху в про́пасть и встать на место уже не может. Я не слепая, видела, как близко эти двое были друг к другу. Да и в кресле моего мужа может сидеть только… мой муж. Даже мне не разрешал, когда я ждала его в кабинете как-то. — И-извини. Я поговорить хотела, — примирительно поднимаю корзинку с выпечкой, все еще надеясь, что когда-нибудь он оценит мои старания по достоинству, а не из-под палки. От шока по привычке пытаюсь сгладить конфликт. Хотя не знаю, чего мне хочется больше: кинуть ему эту корзинку в лицо или разрыдаться. Мы так не договаривались. В семейных клятвах помимо послушания, было слово «верность», я точно помню. — До вечера не терпит? — быстро спрашивает Тигран, то и дело скашивая взгляд на Киру. — Прости, я, наверное, пойду тогда. Ком в горле не дает сделать правильный вдох, и слова выходят со сдавленным хрипом. — Нет-нет, что ты, Николь, дорогая, — останавливает меня Кира. — Это не то, что ты подумала. У меня серёжка за подкладку от пиджака зацепилась. Тигран только помогал мне. Поэтому… — украдкой кидает хитрый взгляд в сторону моего мужа. Я же судорожно пытаюсь удержать рой досадных мыслей. Подкладку от пиджака? А по какому случаю она его снимала вообще?.. Кира ласково треплет меня по плечу, как щенка, и грациозно виляя бёдрами, плывёт к выходу. Наблюдаем с Тиграном, как она мягко прикрывает дверь. Затем сталкиваемся враждующими взглядами. Широкие плечи высоко поднимаются, Тигран отходит к окну. Не то чтобы я ожидала теплого приема и ласковых объятий, но как минимум хотелось бы услышать его оправдания по поводу недвусмысленной сцены, развернувшейся две минуты назад. — Николь, сколько раз я просил без звонка не заявляться? — громко проговаривает Тигран. — Это издевательство. Ты мне дышать не даёшь. Сидишь на шее удавкой, — нервно потирает затылок и то место, на котором я сижу, по всей видимости. Отчитывает меня как сотрудника, случайно допустившего грубую ошибку. Но я не его подчинённая, я жена. Законная, мы семь лет в браке. А нашему сыночку, Савве, только-только исполнилось шесть лет. — Прости, не могла оставаться дома, Тигран, — примирительно лепечу. — После утренней ссоры плохо себя чувствовала. Мне необходимо было тебя увидеть, ты же знаешь, как я остро реагирую на твою работу. Тем более перед Новы годом. Пришла извиниться. И вот… пироги. Открываю контейнер с вкусно пахнущей свежей выпечкой. — Пироги? — цедит муж безжалостно. — Ты реально издеваешься?.. За два шага преодолевает расстояние кабинета до меня и точным движением баскетболиста выбрасывает пироги в офисную урну. Часть из них попадает на чистый ковролин. Как зигзаги в воздухе прочертил. В нос ударяет аромат мясной начинки. А еще пахнет домом и уютом, который, кажется, никогда и ничего не затрагивал в душе моего мужа, несмотря на мои ежедневные, скрупулезные старания. — Хватит таскать уже сюда это! Ты знаешь, я ненавижу запах еды в офисе, — с рычанием говорит, приблизившись ко мне ровно на то расстояние, какое было между ним и… Кирой. — Я терплю, терплю. Но мое терпение скоро закончится… Наклоняюсь, чтобы собрать продукты с пола. Муж никогда не был таким разъяренным как сейчас. Сколько лет мы вместе? Я выучила все его привычки, причины смены настроения, что любит, что терпеть не может… А сейчас словно чужой человек передо мной. — Я звонила, писала сообщения, но ты не отвечал, — оправдываюсь, все еще медленно собирая остатки пирожков с ковролина. Жалко… жирные пятна теперь останутся. Придется потрудиться, чтобы их отмыть. Муж игнорирует мои переживания по этому поводу, он уткнулся в монитор. Словно никого здесь нет. А у меня картинка перед глазами не хочет меняться. Так и вижу тонкую шею, дорогое украшение и муж в катастрофической близости от другой женщины. А её ноги… мысль о том, как они обвивают задницу Тиграна такая болезненная, что я безмолвно всхлипываю. — Любимый, — голос дрожит, я почти срываюсь на писк, но стараюсь произнести чётче, — скажи… Скажи мне сейчас, только честно, ты … ты мне изменяешь? Сама не могу поверить, что задаю такой вопрос на полном серьёзе. Нутро противится всеми силами, тошнота горькими волнами подступает к желудку. Кира — красивая и эффектная. Я милая и легкомысленная. Кира — блестящий Мерседес с повышенным контролем управления. Я же скорее раритетная модель в духе авантюризма. А мой Тигран просто обожает Мерседесы и терпеть не может авантюры… — Что за бред? — морщится он. Короткий взгляд на меня, на пол, где еще только что валялись пироги. Его челюсть выдвинута вперед, и он снова зол. — Значит, между тобой и Кирой ничего нет? — Разумеется нет. — Почему тогда ты позволяешь ей то, за что другую сотрудницу бы уволил с позором? Муж жестоко сминает лист бумаги, который лежал под его ладонью, и испепеляющим взглядом снова смотрит на меня. Кажется, я и не дышу вовсе. Ужасная мысль об измене любимого человека стучит как набат у меня в голове. А если это правда? — Не говори ерунды, Николь. Иди лучше домой и не мешай мне работать, — обрезает он все мои вопросы одной хлесткой просьбой. Сердце сокрушается обезумевшими ударами, их должны слышать все в этом здании. В ушах до сих пор звук голоса Киры, который, кажется, рушит иллюзию моего семейного счастья. Работать. Работать. Работать. Когда-нибудь я услышу что-то другое? Отступая, иду к двери. Нам надо всё решить. Ведь завтра Новый год. Как его встретишь, так и проведёшь, — мыслю я позитивно до тех пор, пока в спину не бьёт сухой приказ: — Да, Николь, я сегодня ночью улетаю в командировку. Собери мне чемодан. И побыстрее. Глава 2.1. За четырнадцать часов до Нового Года Николь “Маленькие помощники Деда Мороза”… Аккуратно вывожу название детской истории. Из-за внутренней подавленности и лишней раздраженности буквы выходят корявыми и некрасивыми. А должно быть наоборот. Когда придумываешь персонажей для детской книжки, даешь им имена, наделяешь характером, то погружаешься в другой мир. И этот мир, созданный своими руками, ты даришь самым светлым и чистым существам на земле — детям. Сейчас же все валится из рук, внутри каша из обиды и злости на Тиграна. Сегодня мой день рождения и канун любимого с детства праздника, и кто бы знал, чего мне стоит не написать гневную тираду моему мужу, что оставил нас с сыном в такой день. Он утверждает, что его терпение скоро лопнет? Как бы не так. Я тоже скоро взорвусь. Впервые в жизни. Семь лет моя копилочка наполнялась и вот-вот лопнет от злости. — Мам, ты говорила, в Новый год всегда происходят чудеса, — с неким вызовом утверждает сын. Последнее время он пробует смотреть на какие-то вещи уже по-другому. Не совсем малыш, но еще не взрослый. Мой мальчик! — Конечно, — поворачиваюсь к нему лицом и изучаю пронзительные темные глаза, которые он унаследовал от своего отца.