Правда то, что я не могла забеременеть, омрачало все. Иногда он меня заставал в ванной плачущую и успокаивал. Но я знаю, что он терпеть не может женские слезы и истерики… Артем подходит ко мне и приподнимает мое лицо. — Знаю, что годовщина. Аврал с важной сделкой. Ты ведь умница, все и так понимаешь? Молча смотрю ему в глаза. Так хочу ему верить… Кивает на прикроватную тумбочку, на которой лежит бархатная коробочка. Украшения? — Я не забыл о годовщине. Надеюсь, тебе понравится то, что внутри. Цветы на кухне. Рассматривает меня и отходит. Берет рубашку, начинает одеваться. — Ты плохо выглядишь. Сходи к врачу, — ровным тоном говорит. — Ты вчера не пришел в клинику… Мой муж замирает и едва заметно морщится. — Переговоры были. — Врач хотел поговорить об ЭКО… — Мила, притормози. Думаю, это подождет неделю-другую. Мне сейчас не до этого. Разворачивается и выходит из спальни. Иду за своим мужем. Ведет себя обычно. Ничего в его поведении не говорит о том, что он мне изменяет… Может, показать ему сообщение? И фотографию? Он одевается и проходит мимо меня в коридор. — Ты даже завтракать не будешь? — говорю ему. — Нет. Перекушу в офисе. А потом останавливается возле входной двери и как будто что-то прикидывает. — Знаешь, Мил, притормози пока с темой детей. Вернемся к ней через год-другой. — Почему? — даже сердце обрывается. — Сейчас не до этого, — равнодушно говорит он. — Но почему? — шепчу, как в тумане. — Потому что я так сказал, — непререкаемым тоном говорит и выходит, захлопывая за собой дверь. Стою, как будто в ступоре, и еще какое-то время гипнотизирую закрывшуюся за мужем дверь. До сих пор все происходящее не хочет доходить до меня. Это просто совпадение или нелепая случайность. Наверняка, всему есть какое-то объяснение… Не хочет сейчас детей? Это потому что аврал на работе и череда важных сделок, переговоров… Ему просто сейчас не до всех этих забот, связанных с походами в клинику… А фото и сообщение? С этим сложнее… Может, это завистницы, которые хотят разрушить наш брак? Фотошоп? Фотомонтаж? Мне надо поговорить об этом с мужем. Наверняка, у него есть простое и логичное объяснение всему этому… 2 Милана — Милана Андреевна? — удивленно подскакивает секретарша моего мужа с зеркальцем и помадой в руках. — Мой муж на месте? — Нет, еще не приходил… Он вообще чаще всего приходит часам к десяти… — тараторит она. Замираю от этой новости. В каком смысле, часам к десяти? Он пропадает на работе все дни, а то и ночи напролет… И сегодня в шесть утра сорвался из дома и даже не позавтракал. «Перекушу в офисе…» Может, он завел себе «другую работу», раз на этой так до сих пор и не появился? Эмоции после пережитого шока начинают размораживаться, и первой приходит злость. — Милана Андреевна, Артему Александровичу что-то передать? — опять подает голос секретарша моего мужа. Сверлю ее недовольным взглядом. Интересно, она в курсе, где пропадает мой муж? — Нет, Ольга, ничего не надо передавать. Во сколько сегодня прием? — холодно уточняю, хотя внутри все кипит. — В двадцать ноль-ноль… Водитель заедет за вами в девятнадцать ноль-ноль… Киваю и ухожу. Как только выхожу из офисного здания, мне приходит очередное сообщение. Открываю его и замираю: «Не будь домашней собачонкой, которая послушно ждет дома неверного мужа. Имей гордость и оставь его в покое»… И фото, где он довольно улыбается той же темноволосой девице… А потом еще одно фото, и еще… Улыбается, страстно целует, жадно прижимает к себе, что-то шепчет на ухо… Таращусь на экран мобильного и, кажется, что даже не дышу. Судорожно сглатываю, а в горле как будто ком, который мешает дышать. Как в тумане делаю шаги в сторону скамейки и оседаю. Слезы застилают глаза, а я все смотрю немигающим взглядом на своего мужа, который улыбается эффектной брюнетке. Мне он так не улыбается. Со мной давно уже ведет себя, как… как с деловым партнером? Только сейчас до меня доходит вся суть его поведения со мной… Зарываюсь лицом в ладони и плачу. Как он мог? — Милана Андреевна, вам плохо? — слышу над головой мужской голос и поднимаю заплаканные глаза. Охранник внимательно смотрит на меня. Кое-как беру себя в руки и вытираю слезы. — Все хорошо, — выдавливаю из себя, пытаясь взять себя в руки. — Сказать водителю, чтобы подъехал сюда? — участливо уточняет мужчина. — Нет. Спасибо, я сама…