А у меня от этого даже руки начинаю подрагивать. Злюсь. И для меня это ново. Давно я не злилась и не вскипала. В нашем браке это не принято делать. По крайней мере, я не должна проявлять такие деструктивные эмоции… — Зачем приезжала на работу? — внезапно спрашивает Артем, не отрывая взгляда от экрана мобильного, в котором проверяет какие-то таблицы, отчеты. Замираю от его вопроса. Не собиралась поднимать эту тему. Планировала поговорить после приема… — А почему тебя не было? — вскидываю голову и смотрю на него серьезно. Сама удивляюсь своей дерзости. Поднимает на меня взгляд и прищуривается. — Это допрос? — Нет… У него начинает звонить мобильный, и он сразу принимает звонок. Вот и поговорили… Но сейчас неудачное время все выяснять. После приема поговорим. И мне надо держать маску… Через двадцать минут останавливаемся возле входа в отель, в банкетном зале которого должен проходить званый прием. Входим в помещение, наполненное важными гостями. — Улыбайся, — приглушенно шипит мне на ухо Артем и кладет руку на мою поясницу. Дергаюсь, как удара тока. Так, Мила, возьми себя в руки… Это последний раз, когда тебе приходится держать маску, а потом… А потом мы расставим все точки над «и». К счастью, Артем уходит в компанию бизнесменов, и они увлеченно ведут беседы о бизнесе. Беру бокал шампанского и выпиваю. Этот праздник жизни просто угнетает. Пережить бы его до конца, а потом сбежать. Веду по толпе равнодушным взглядом. Всем весело. И тут я вижу ее… Даже холодок по спине пробегает. Смотрю на нее, не отрывая своего взгляда. Да, это она, та девица, которая на фотографиях. Она подзывает официанта, дает ему какую-то записку и что-то шепчет на ухо. После этого разворачивается и уходит. Нервы на пределе. Что мне делать? Кидаю быстрый взгляд на своего мужа. Увлечен беседой со своим партнером по бизнесу. Беру еще один бокал шампанского и выпиваю, следя за официантом. Он подходит к моему мужу и украдкой передает записку. Боже, они это серьезно? Прямо здесь, посреди этого приема решили обмениваться записками? А дальше что? Мой муж разворачивает записку и суровеет. Прячет ее в карман и продолжает беседу. Слежу за ним из своего укрытия из-за колонны. До сих пор у меня оставалась какая-то маленькая надежда, что те сообщения, которые мне пришли — это неправда. Но сейчас понимаю, что все — более, чем правда… Через минут пятнадцать Артем уходит. Пару мгновений думаю, остаться ли в зале или пойти за ним… Допиваю шампанское и выхожу за ним следом. Сколько можно закрывать на все глаза и надеяться на какое-то оправдание? Вижу, как мой муж вдалеке поворачивает в коридор. Иду за ним. Входит в какую-то дверь. Медлю немного, подхожу к двери, стою несколько секунд, прислушиваясь к голосам, а потом резко распахиваю. Девица повисла на шее у моего мужа и жадно целует его. Платье задрано до талии. Его руки на ее голой заднице… Таращусь на все это в оцепенении, судорожно сглатываю… Наверно не надо было пить столько шампанского, потому что мой мозг как будто отказывается соображать. Мой муж поднимает на меня взгляд. — Мила? Впервые вижу его удивленным. Пячусь, продолжая таращиться на картину, которая не оставляет никаких надежд на оправдание. Потом резко разворачиваюсь и бегу. — Милана, стой! — слышу в спину рык своего мужа. Снимаю туфли и бегу босиком. Наверно, я сейчас выгляжу полной дурой, но не хочу с ним сейчас общаться. Хотя самое лучше решение — все высказать там. Но я не могу. У меня нет на это сил… Выбегаю из здания и, вместо того, чтобы побежать к нашей машине с водителем, сворачиваю в сторону. Слезы катятся по щекам. Добегаю до уединенной беседки, скрытой от посторонних глаз. Плюхаюсь на скамейку и плачу. Потом упрямо вытираю слезы и набираю номер такси. Съезжу домой, заберу вещи и… Шампанское путает мысли. Как я докатилась до такой жизни? Я ведь была веселая, жизнерадостная, полная надежд и стремлений девчонка… Горела своим увлечением, подавала большие надежды, любила жизнь и наслаждалась каждой минутой… А сейчас сижу, плачу и чувствую себя каким-то манекеном, которого выставляют напоказ, когда надо, а потом прячут обратно в дом, чтобы не мешал обычной жизни… Приезжаю домой, вхожу в квартиру и тут же замираю под мрачным взглядом моего разозленного мужа. — Ну что, набегалась? — цедит он. 5 Милана Замираю на пороге, даже делаю шаг назад к двери. Убежать? Не хотела с ним сейчас общаться. Мне надо взять себя в руки и успокоиться. Но нет, убегать я не буду. Да и не даст он мне это сделать. — Что за детский сад? — рычит мой муж. От этого комментария даже нервно, горько усмехаюсь: — Серьезно? Это так называется? Детский сад? — Возьми себя в руки, — предупреждающим тоном говорит он. — Взять себя в руки? — еле сдерживаюсь, чтобы не разрыдаться. — Хорошо. Возьму! Я хочу развод! Мой муж застывает от моих слов и сверлит меня холодным взглядом. — О нет, дорогая, никакого развода, — цедит он, чеканя каждое слово. — В каком смысле? — непонимающе переспрашиваю. — Ты не можешь заставить меня продолжать притворяться, что все хорошо, и создавать видимость идеальной семьи… Сверлит меня холодным взглядом и медленно начинает надвигаться на меня. Вижу, что бесится. Это я сейчас должна злиться, а не он! Не он меня застукал с другим, а я его… Но от его вида даже руки подрагивают. Усилием воли заставляю себя не начать пятиться назад. Ухватывает мой подбородок двумя пальцами и приподнимает лицо, заставляя посмотреть ему глаза. — Если решишь уйти, то останешься ни с чем, — приглушённо рычит он мне чуть бы не в губы. Дергаю подбородком и делаю небольшой шаг назад. — Мне от тебя ничего и не надо! — шиплю ему в ответ. Прищуривается и сверлит меня странным взглядом. Холодно усмехается: — И бизнес твоего отца? Замираю от его слов. Он не посмеет! Или посмеет?