Если бы мне в печень воткнули вилку, я бы это легче пережил. Тупая тянущая боль. Где-то в левом боку. Где печень. А, нет! Печень же справа. Слева сердце. И в нем сейчас дырки от вилки. Или от острых Багириных зубов… “Спасибо”, – пишу я бармену. Швыряю в сторону телефон. Сижу, уткнувшись взглядом в стену. Минут через пять не выдерживаю. И отправляю бармену сообщение со знаком вопроса. “Целуются на балконе”, – отвечает он. Фотку не прилагает. Хорошо. Иначе телефон пришлось бы разбить… – Водки, – киваю я официанту, который крутится рядом. – Двести. Для начала. Вскоре он ставит передо мной маленький графинчик и стопку. – Чем закусывать будете? – Нахера мне закусывать? Буду запивать. Кровью. Которая капает из моего сердца… Мля, что за мутная романтично-блевотная хрень крутится в башке? Может, я еще заплачу, закажу текилы и буду слизывать слезы со своих щек? – Здорово алкоголику и тунеядцу! – раздается над моей башкой голос Варлама. И он падает в кресло напротив. – Да пошел ты, – ворчу я. Но аккуратно. Все же Варлам – это не какой-нибудь Котяра или тот же Носорог. Он мужик серьезный. И сейчас он совершенно серьезно произносит: – Не дает Маруся? – Неа, – я наливаю водки в рюмку. Естественно, Варлам в курсе. Я же в общий чат написал. Потом, конечно, поудалял свои сообщения. Но он либо прочитал, либо до него уже слухи дошли. В нашей тусовке новости разлетаются быстро. Суровые байкеры любят посплетничать не меньше, чем бабушки на скамейке. – Ну давай, нажрись в слюни. – А тебе что за забота? Клуб твой крушить не буду, обещаю. Настроения не то. – Спасибо, успокоил, – ржет Варлам. – Выпьешь со мной? – Домой поеду. Жена ждет. Жена у него… Беременная. Ждет его. А меня никто нигде не ждет! Девушка моей мечты сейчас сосется с Гусем. Целует его в надменный клюв. Фу, мля. – Привет жене, – говорю я Варламу. И опрокидываю в себя первую рюмку. – Передам, – кивает он. – И Марусе при случае передам, что правильно сделала. – В смысле? – На хера ей мамина пися? – Ч-чего? Я сжимаю кулаки. Варлам, конечно, авторитетный мужик, но звать меня маминой писей – это уже перебор. Это его выражение вся тусовка знает. Так суровый Волчара называет недомужиков, не способных на решительные поступки. Это он мне? Какого хера? В этот момент раздается звонок моего телефона. Багира… – Привет. Ты меня не нашел, – раздается в ухе бархатный сексуальный голос. Ошибаешься, детка. – Кажется, ты неплохо проводишь время, – резко бросаю я. И отключаюсь. Не хочу ее слышать. Пусть облизывает клюв своего Гусака. Поднимаю глаза – Варлама уже нет. Свалил. Жена его ждет… Какого хера он мне предъявлял? Наливаю еще водки. Подношу ко рту. И ставлю обратно. Не лезет. Не хочу. Не поможет. Я все равно буду представлять, как Гусак клюет нежные губы моей Маруси. Зачем она мне звонила? Сказать, что ей нахер не сдалось свидание со мной? Так я и сам это уже понял. Или… Она позвонила сама! И – сказала, что я ее не нашел. А она хотела, чтобы нашел? И оторвал от Гусака? Ну нет. Я на такое не подписывался. Но не выдерживаю и набираю бармена. – Объект покинул помещение, – докладывает он. – Что, мля? – Девушка ушла. Одна. Мужик остался. Сидит злой, пьет виски. – Ты прелесть! – Чё? – С меня пузырь. – Я не пью. – Ты же бармен! – Я коплю на телескоп. – Серьезно? – ржу я. – Понял, скину тебе в копилку. Кладу трубку. Перевожу бармену благодарность. Прошу официанта сделать мне бургер и принести кофе. Водки больше не хочу. Хочу Багиру. Сначала надавать этой жопастой заразе по заднице, потом поставить на колени и… Кажется, официант подумал, что у меня стоит на гамбургер. Не совсем. Но жру я с отменным аппетитом. Ушла от Гусака… Ну, теперь я точно ее найду. Допиваю кофе. Зову официанта. И – замираю на месте. Это что, глюк? Не могла она… Она не знает, что я здесь! Я моргаю, чтобы избавиться от наваждения. Но наваждение подходит, садится в кресло напротив меня, сложив руки на коленях. И произносит: – Паша, у нас с тобой ничего не получится. Ага, ага. Я так и понял. Ты бросила Гусака и примчалась ко мне, чтобы лично сообщить об этом? Глава 23 Маруся Где он? Я кручу головой, осматривая зал. Никого, даже близко похожего на Пашку. Ни в этом зале, ни в соседнем, ни на террасе… Куда он подевался? Он же следит за мной.