— Давайте не будем валять дурака, — говорю я. — Вы решили, что я дайвер? И притащили к себе для допроса. Боюсь, вы будете разочарованы. — Сегодня утром два хакера, один из них — несомненный дайвер, похитили в квартале «Аль-Кабар» файл с технологией производства нового лекарства, — человек без лица терпелив и педантичен. — Не знаю, сколько им было обещано за работу, но, к счастью, господин Фридрих Урман сообщил дайверу, что правильной ценой была бы сотня тысяч. Далее идут психологические допущения. Например, что дайвер избавится от горячей информации немедленно. Например, что он потребует с покупателя именно сто тысяч. Например, что он перечислит деньги на очень надёжный счёт. Нет, этого не может быть… В банках работают профессионалы. Меня не могли проследить. — Допустим также, что оба хакера делят полученную сумму пополам. И вот это уже становится интересным, друг мой. Трансфер денег из одного банка в другой — событие в Диптауне ежесекундное. Но вот трансфер именно пятидесяти тысяч… от частного лица частному лицу… Номера счётов остаются загадкой, но вот место, где произошёл делёж — более узнаваемо. Вы следите за моей мыслью? Вот так. Всё очень просто. Меня пасли от «Трёх поросят». Роман ушёл мгновенно, а вот я решил прогуляться. На свою дурную голову. И какого чёрта я поделился с ним поровну? — Очень интересная история. Вот только при чём тут я? Хоть у собеседника и нет лица, но я знаю, что он улыбается. — Проигрывать надо достойно, господин дайвер. Я ещё не проиграл, но он этого не знает… — Конечно, дайвер на то и дайвер, что его невозможно поймать в виртуальности, — говорит человек без лица. — Что для вас программные барьеры? Сосредотачиваетесь — и шмыг домой… отключаться вручную. Ага. Спасибо за совет. Тут-то меня и проследят, в момент обрыва связи… — Через сутки, когда на моём компьютере сработает таймер безопасности, — кричу я, — ваша блестящая идея рассыплется в прах, и вы пожалеете о своей глупости! Я честный человек, я плачу налоги! Я поставлю на ноги всю полицию Диптауна! — Возможно, хоть и очень маловероятно, — говорит человек без лица. — Что ж, если мы убедимся, что вы честный хакер, — в последних словах изрядная доля сарказма, — то никаких претензий к вам не возникнет. — Вас поймают! — угрожаю я. — И тогда — вечная экскоммуникация! Экскоммуникация — самая страшная угроза для любого жителя Диптауна. Трудно жить без виртуальности, если хоть раз в ней побывал. — Думаю, этого не случится. Человек без лица распахивает плащ жестом опытного эксгибициониста. На изнанке плаща — круглый радужный диск. Вьющаяся, мерцающая спираль в обрамлении синевы. Вот те раз. Он сам из полиции. Как минимум — комиссар, раз имеет радужный жетон. — Давайте, давайте… — говорю я упавшим голосом. — Знал я, что легавые — скоты, но что настолько… — Выслушайте меня для начала. — А что мне остаётся? — кричу я. — Что? Выхватываю револьвер и сажу в дверь все шесть пуль. Шесть рикошетов. На стеллажах начинают взрываться и гореть коробки с софтом. Под потолком с шипением оживают форсунки противопожарной системы, и через секунду вирусы обезврежены. — Кончайте истерику, — говорит человек без лица. Кажется, с лёгким сомнением в голосе. Запускаю в него револьвером, тот проходит насквозь, падает у стены. — Вас успокоить? Голос ледяной, и ничего хорошего не предвещающий. Сажусь на пол, хватаюсь за голову, шепчу: — Гады… гады… козлы позорные… — Нам плевать на твои забавы в глубине, дайвер. Воровство — это плохо, но Урману давно пора получить свой щелчок по носу. Тихо ною, раскачиваясь из стороны в сторону. Человек без лица игнорирует мой спектакль. — Преступления были, есть и будут. Я не Христос, и на абсолютную праведность сам не претендую. У меня иные задачи. — А у меня маленький и законный бизнес! Что вы хотите? — Уже лучше. Господин дайвер, вы слышали о Заблудившемся Пойнте? Или о Боссе-Невидимке? Вот чего не ожидал — так это древних баек. Поднимаю голову. — Пойнт — это старое название низового пользователя компьютерной сети? — Да. Сети «Фидонет»… была такая. — Кажется, слышал. Это про паренька, которого убило током в момент пребывания в виртуальности? И его сознание каким-то образом осталось жить в сети? — Да. Юноша с бледным лицом и в обгоревшей одежде, который просит встречных передать на тринадцатый московский узел, что пойнт шестьсот шестьдесят шесть заблудился… А про босса-невидимку? — Дайте стул, — поднимаюсь с холодного бетонного пола. — Идёмте. Мы проходим вправо, за стеллажи с коробками программного обеспечения для «Макинтошей». Неликвид, мало кто сейчас пользуется этими компьютерами. Были люди и неандертальцы, а потом были «ИБМ» и «Эппл». Тупиковые ветви нежизнеспособны. За стеллажами обнаруживается маленький стол с разбросанными на нём бумагами, два стула. Садимся. — Босс-невидимка — это сказка тех же времён, — говорит человек без лица. — Босс — более старшая ступень в иерархии сети «Фидонет». Именно к нему обращались желающие стать пойнтом, приобщиться к виртуальности… впрочем, тогда виртуальности ещё не было… Легенда гласила, что порой «чайники» находили себе очень хорошего босса… который предоставлял им самые наилучшие условия — доступ в сеть в любое время, высокую скорость передачи данных, подключение к любому клубу… тогда они назывались эхоконференциями. Я машинально киваю. — И всё было хорошо, — кажется, человек без лица не заметил моей оплошности, — пока кто-нибудь из пойнтов не узнавал, что телефонного номера, по которому он связывается с боссом, не существует, а его самого никто и никогда не видел. После этого босс-невидимка посылал всем своим пойнтам письмо — «Зачем вы преследуете меня?» и исчезал. — Богатый был фольклор, — соглашаюсь я. — Помню ещё про безумного модератора, и про эхоконференцию «Тут умри!». — Я тоже начинал с сети «Фидонет», — говорит человек без лица. Молчу. — Господин дайвер, в отличии от Урмана я не стремлюсь выяснить вашу личность. Но… знаете, что самое забавное? И ему, и мне вы нужны для одной и той же цели. — Отловить Заблудившегося Пойнта? Человек без лица тихо смеётся. — Это байка… родившаяся на стыке времён, когда «Интернет» и «Фидонет» превращались в единую виртуальность. Сейчас её уже мало кто помнит. Всего пять лет прошло — а сколько забыто? — Ничего не забыто. Погребено под более новой информацией, но по-прежнему живо. — Одно и то же, дайвер, суть не меняется. — Зато сегодня родилась новая легенда. — Какая же? — О Человеке Без Лица. Мой собеседник качает головой. — Вряд ли она столь интригующая, как бледный юноша в дымящихся одеждах… Мы оба тихо смеёмся. — Итак, господин дайвер… Вам приходилось играть в «Лабиринт смерти»? — Возможно. — Вы знаете, что с ними сотрудничают два дайвера? — Допускаю… Даже два? Я был уверен, что «Лабиринт» обходится услугами одного спасателя… — Я могу дать вам их адреса… сетевые, или реальные.