– Так… – многозначно протянул худой, бледный хорёк в чёрной одежде. Пальцы в чернилах, глаза блеклые, редеющие волосы. Бородка чуть пробивается, а он далеко не мальчик. – Нало-ги… Владения… Наследни-ки… Завеща-ние… Ничем не можем помочь… Ваша… Кор Ваден, – даже не «кор-э́», а «кор», дворянин, без титула, герба и наследования земли. – Причина?! – В регистре вас нет. Бастард. Такое мы не решаем. Вам в секретариат дворянского уложения, к барону Эрге. Покиньте помещение! Из кабинета я вышел ещё относительно спокойным. Относительно спокойный. Руки дрожали, ноги сгибались в коленках. Это не страх, это нервы. Это мандраж. Так всегда перед боем. Ты пытаешься это скрыть перед самим собой, но перед «серьёзным замесом» это обычная вещь. В бою это сковывает. Тело медленнее, чем обычно. Мышцы скованные, до тех пор, пока в мозг не влезает мысль: «Нечего терять. Ты уже мёртв. Родился – мёртв. Все мы смертны». И вот тут ты взрываешься. Вместо замедленных страхом реакций тела ты выдаёшь то, что обычно не можешь сделать. Пик – чёткий квадрат со стороной полметра, остальное серая хмарь. Самое прекрасное и самое ужасное чувство. Прекрасно, потому что никакие наркотики такое не дают. Это самый страшный наркотик – адреналин. Ужасно, потому что после этого всё тлен. Всё. Крах. Финиш. Облом. Кто-то мог счесть, что я поспешил напиться. Ну и хрен им в грызло. Нельзя всё низводить до больной печени. Я поехал искать того, кому ещё хуже. Ивар, пытайся спрятаться. Я еду искать. Я ехал искать Ивара… Где искать хорошего мечника, учитывая, что недавно выкинули из тысячи? Бордель, своя баба, друзья? Всё это чушь! Такие ищут смерти. Смеются. А смерть бежит от них. Я в этом не шучу. Смерть реально убегает от тебя, когда ты просишь встречи с ней. Ты идёшь на смерть. Смеёшься, потому что понимаешь, что умираешь. А она, падла, убегает… Смерть – это та скотина, что приходит, когда её не ждут. Где искать героя? У принцессы? У дракона? На войне? В таверне? Идиота надо искать на поприще подвигов. Где идиоты чаще всего совершают подвиги? В людных местах. Где искать Ивара? Того, кто не дослужился или не унаследовал даже «кор»? Короче, надо искать среди наёмников в Скотном дворе. Был бы бродяга жив, думаю, поиски заняли бы меньшее время. Думаю, Антеро справился в поиске за сутки. Я уложился за двое суток. Это просто говорится так – двое суток поиска. На деле это тот ещё геморрой… – Ты как?! – невольно я сам застремался, тряся Ивара за плечо. Слава богу, у меня есть опыт обращения с законченными алкашами, хотя я, наверное, сам такой же. Ивар точно не алкаш. Ивар – это боевая единица в запое. И из-за этого он ещё более опасен. Сидит один, за столом в битком набитой таверне. Спит за столом. Вроде бы бери этого демона, пока он спит… Я не дурак, начал стучать ногами по полу ещё на подходе к столу. Ну его на фиг. Знаю я его, сначала удар, а потом проснется. – Ты?! – Я! – Как?! Зачем?! – Поехали ко мне! – я попытался взвалить его тушу на себя, но он по пьяни начал брыкаться. – Едем к ней! – завопил он. – К кому? – К ней… – орал Ивар. – Давай до меня… Не спорь! Я дважды в одних доспехах за день появился. Надо доспехи поменять… – Такой голимый бред, но даже он на это повёлся. – Поедем к ней! – К кому? – тащу на себе и умоляю небеса, чтобы он не стал брыкаться. – К моей. – Э-э, как, брат, тебя развезло… Бордель? – Дуэль! – Ты дурак?! Какая дуэль?! Ивар, запомни. Илмарцы ублюдки! Увидел илмарца, убей. – Ваден, он пьян, – попытался вставить свои пять копеек мой оруженосец. – Гумус, ты дурак… – это пьяный бред от Ивара, вступившегося за моего оруженосца. – Плохо. Хреново. Я не прав, Ваден! Неси спать… Сразу из таверны нам уехать было не дано. А как же дружеские посиделки, пьянка и обычные слова: «Ты меня понимаешь? Ты меня уважаешь?» Никогда не думал, что на мне мечник отыграет мои же слова об уважении и понимании. Это я этой гадости научил его полгода назад, в период, когда сильно пьянствовал. Научил его на свою голову… Во время пьянки я понял, почему Ивара никто не трогал за время его загула. Я своим появлением по сути спас его от вербовки в новый отряд наёмников, преступников или ещё кого-то. Ивара пасли за соседним столом. Ждали его «полного невминоза». Старо как мир – споить добровольца. Вряд ли его спаивали королевские вербовщики. Кому он нужен с волчьим билетом и хреновой рекомендацией. Всё же со службы короля его уже попёрли. Это местная артель наёмников его спаивала. Причём толково. Никто нахрапом не вербовал, а просто пьяному телу проставлялись кружки с соседнего стола. Дескать, мы празднуем, сорвали большой куш. Выпей и ты с нами. Ты не наш. Ты не сидишь за нашим столом, но… Я сломал им все расклады. Мутная и непонятная фигура. Ссориться со мной чревато, пока они не узнают, что за мою голову хорошо заплатит один приграничный граф. Если бы не Могр и пара бойцов, тенью следовавших за мной, то не уверен, что меня бы не попросили удалиться из таверны. Таверну мы покинули, когда Ивар на старые дрожжи отрубился за столом, а я был порядком уже пьян. Помню, что распорядился проставить пива на такую же сумму за стол вербовщикам. Помню, что Ивара забросили, как мешок с зерном, на лошадь Гумуса. Мелкий и на своих двоих доберётся. Помню, что две наши пьяные тушки остановили стражники. О чём-то говорили Могр и стражники. Я не слушал, клевал носом в седле… К Равуру меня позвали не как обычно в его кабинет, а в спальню. Запах затхлости, пота, лёгкий привкус плесени. Старик на своей кровати. Кашлял, старательно пряча платок с пятнами крови. – Не смотри на меня так… – старик разразился кашлем. – Всему своё время… Моё время истекает… – Кор… – Заткнись! Кхе-хе… Мне твоя жалость не нужна… Кхе-хе… Достаточно пожил… – старик зашёлся кровавым кашлем. – Мне недолго осталось… Цени, дурак! Я на тебя время трачу… К-хе… – Кор Равур… Может, лекаря… – Молчи! К-хе… Он только оттянет неизбежное… К-хе-к-хе… – старик задышал с характерным бульканьем. Чёрт! Такое бульканье бывает, если лёгкие полны крови. Грёбаный туберкулёз. – Обжалуй решение секретариата… К-хе… Дойди до Эрге… К-хе… Напомни… К-хе… Должен! Доберись до него… К-хе… Отец Адруса поможет встретиться… К-хе… Я ему письмо отослал… – Врач! – заорал я в какой-то момент. Деда крутило приступом. Деда крутило в приступе. Я утирал кровавые слюни с губ. Минута и кто-то в чёрном сует деду какой-то порошок. Дед принял только половину дозы, остальное просыпалось, пока я тряс бумажку с порошком над его ртом. Дали запить порошок. Дед вроде как успокоился. – Сколько? – спросил я у врача, едва мы вышли от больного. – Многие лета… – начал по привычке врать врач. – А если так?! – «Барс», мой нож ещё с Земли, упёрся в кишки. Обычный нож, обычная ситуация, а я на нервах. – Неделя. Максимум две недели. – Понял. Прости за срыв… – сказал я, хотя ни капли не сожалел. Впрочем, думаю, врач это и без моих откровений понял… Глава 3 О проклятом дежавю, или О том, как сны влияют на нас. О том, как вылезают проблемы, а я к ним не готов Как я оказался в борделе, хоть убей, не помню. Когда, хоть немного пришёл в себя, то увидел кусок спины кор-сэ́ Адру-са. Я его тушку в любом состоянии узнаю. Походу, я тут из-за него. Я пытался встать. Где мои? Где Гевар, Гумус, Могр. Тело меня не слушалось. Думаете, я тут выёживаюсь?! Чем? Тем, что я вёл себя как непотребное! Я тут себе душу рву. Пытаюсь сказать всё как есть, без прикрас. Всё честно. Я не горжусь собой. Я – просто я. Потом меня отрубило. Меня крутило… Мне снилась Алёна. Мелкая танцевала в огне. В тенях огня просматривались лица Кайи, Халлы и её лицо. Росчерк меча, и Кайя захлебнулась кровью. Ещё росчерк, и Халла зажимает кишки, падающие из живота. Я ору. Рвусь вперёд. Но это в стороне от меня. Я бессилен. Я ору. Захлёбываюсь своими словами и слюнями. Рвусь вперёд. Я хочу отомстить. Я не умею прощать. Твари, я вас порву. Я сам испугаюсь себя, когда отомщу. Я не прошу. Урою. Порву. Разорву… – Ты мой, – она целует меня. Алёна как прежде танцует среди огня, но сейчас огонь начинает её обжигать. Алёна дёргается в огне, но её я не слышу. Это как чёрно-белое кино. Звука нет, но всё понятно. В руке откуда-то «калаш». Я стреляю. Добиваю. Лучше от пули, чем мучиться в пламени. Я стреляю по Алёне. Я быстро. Ты так легче уйдёшь. Это для твоего же блага… Проснулся в поту. Потное тело в обнимку. Где я? – Спи… – шепчет женское тело в моей охапке. Иду по льду. Лёд хрустит под ногами. Рядом на льду сидит у лунки кор Равур в ушанке и с удочкой в руках: – Вот и ты пришёл… – Равур?! – Не останавливайся! Иди! Иначе провалишься! Я вывалился из сновидения. Не то что мне было страшно. Вру. Было страшно. Хруст льда под ногами. Серое небо над головой. Такое серое, как будто у меня нет таких слов. Рядом кто-то шевелится.