Закрылась дверь, и в кабинете наступила тишина. Даня поднялся и подошел к столу Вики. – Ты что-то хотел сказать? – спросила она, не поднимая головы. – Если нужна моя помощь – скажи, что нужно. – Ты и так сделал столько, сколько я не ожидала. Спасибо. Даня сделал еще один шаг и обнял Вику. Игорь вышел из отдела и свернул на парковку частных машин сотрудников. И тут за сетчатым забором вдоль деревьев снова мелькнул тот человек. Игорь остановился. Он попытался понять, почему снова показалось, что это именно тот человек, что торчал и смотрел на него у дома Кириллова. Что же запомнилось, что в нем такого приметного? Кажется, прямые плечи. Такое бывает. У кого-то очень покатые, у кого-то средней покатости, красивая фигура, а у кого-то они практически горизонтальные. Точно. И шея длинная, тонкая и торчит из воротника рубашки. Человека было не видно. Игорь снова подумал, что мог ошибиться. Что это могли и нервы пошаливать. После последних-то событий! Он подошел к своей машине и сел за руль. Тронувшись с парковки и выехав на улицу, Игорь все время поглядывал в зеркало заднего вида. Нет, той машины, что проехала мимо возле бара, больше не видно. Доехав до дома, Игорь оставил машину напротив подъезда и медленно пошел к двери. Нет, никого. Никаких признаков слежки. Наверное, показалось все-таки. Открыв входную дверь, Игорь вошел в подъезд, поднялся на несколько ступеней и вдруг замер. А если… Он быстро спустился назад, открыл дверь и вышел на улицу. Машина стояла у самого въезда на территорию дома. Теперь он хорошо видел, что это черный «Опель». И в кабине двое мужчин. И второй на пассажирском сиденье с прямыми плечами и длинной тонкой шеей. Игорь двинулся к машине, все убыстряя шаг. Наверное, он слишком поспешил, потому что «Опель» резко сдал назад, развернулся и исчез за углом дома. Игорь бросился к своей машине. Бесцельное блуждание по городу привело лишь к тому, что Игорь сжег остатки бензина в баке. Пришлось заезжать на заправку, а потом, когда тоска взяла за горло окончательно, он еще и заехал в магазин… Вот тут Соколовский-младший и осознал, что вся его наличность тает, как весенний снег под дождем. На коньяк у него денег уже не хватило, и пришлось взять водку… и закуску… Игорь остановился возле бордюра, выключил двигатель и просто стал сидеть и смотреть вперед. Рука нашла на сиденье горлышко бутылки. Отвинтив крышку, он поднес бутылку к губам и замер. Потом Игорь решительно закрутил крышку, так и не глотнув, бросил бутылку на сиденье и завел мотор. Возле офиса отца Игорь остановился, выключил мотор и быстро пошел к дверям. Навстречу выбежал один из охранников и замахал ему рукой: – Здесь нельзя парковаться! – но, подойдя ближе, извинился: – Игорь Владимирович, не узнал машину… – Отец уезжал? – спросил Игорь. – Пока нет. Отец сидел в своем кабинете и пил коньяк. Пил, наверное, уже давно. Час, может, больше. – Совесть не пьянеет, – сказал Игорь, постояв в дверях. – Зато до утра ее не слышу, – ответил отец и опрокинул в рот очередную рюмку. – Не думал, что придешь. Как бы там ни было… но характер у тебя не мой. Я бы не пришел. – Не собирался, – признался Игорь. – Но нужно все до конца доводить. И разговор тоже. – Пряников рассказал все? – Пряников рассказал, – ответил Игорь. – Игнатьев рассказал. Крылов хотел что-то рассказать. Один ты молчишь. – Сейчас Пряников, – остановил его отец, – уверен. Про отпечатки рассказал. Про то, что меня на убийство кололи. Про то, что мама развода не давала. – Да. Мотив. – В полиции уже слов нахватался! – проворчал Соколовский-старший. Он поднялся из кресла, но Игорь с размаху ударил отца в лицо. Соколовский опрокинулся в кресло и вместе с креслом повалился на пол. – Купил себе отмазку тогда? – с ненавистью в голосе спросил Игорь. Отец никак не мог подняться с пола. Теперь было понятно, что он все же сильно пьян. Подтянув ноги, он уселся на полу, прислонившись спиной к стене, сложил руки на коленях и тихим голосом ответил: – Я не убивал маму… – Мотив?! Отпечатки? – снова требовательно спросил Игорь. – У нее скальпель в руке зажат был… я разжимал пальцы, вытаскивал. Не знаю зачем. – Ты хотел развестись! – упрекнул отца Игорь. – Хотел…. Только хотел маму из-под удара вывести. И тебя. Я под смертью ходил… Времена такие были. Хотел, чтобы вы уехали. За границу. А она хотела быть со мной… Она любила меня. Игорь увидел, что на глаза отца навернулись слезы, но жалеть его он уже не мог. Не получалось. – А Крылова кто убил? – Он звонил… говорил, что хочет что-то показать… Какие-то бумаги. Я же объяснял. Ты мне не веришь, Игорь. – А ты бы на моем месте поверил? Ты же говоришь, что мы похожи. Ты бы поверил? Отец, не поднимая лица, отрицательно покачал головой. – Я ничего больше не буду делать, – с болью в голосе сказал Игорь. – Сообщать про Крылова. Копаться в этом. Я и так узнал правду. Ради памяти мамы – больше не хочу. – Нет в этом правды. Не убивал я… Игорь не стал слушать. Он повернулся и вышел из кабинета. Сбежав по ступеням, он быстрым шагом подошел к своей машине и вдруг замер. Передняя пассажирская дверь была чуть приоткрыта. Игорь подошел, заглянул в машину. Бутылка водки лежит на месте, кажется, все как и было. – Что-то не так, Игорь Владимирович? – спросил подошедший охранник. – В машину мою никто не лазил? – Нет. Не видел. А что-то случилось? – Ничего. Сев за руль, Игорь завел машину и резко тронулся, уносясь подальше от офиса отца. Поднимался по лестнице к своей квартире Игорь с ощущением, что всю ночь разгружал вагоны. Страшная усталость мешала передвигать ноги, давила на плечи. Хорошо, что он не стал пить. Ни в машине, ни на кладбище, куда заехал прямо из офиса отца. А то было бы еще хуже. Игорь отпер дверь, вошел в прихожую и увидел, что на кухне горит свет. Включив свет в прихожей, он прошел на кухню в полной уверенности, что сам оставил там утром включенным свет. В дверях он остановился. За столом сидел Игнатьев и пил чай из белой фарфоровой чашки на тонкой ножке. Точнее, небрежно потягивал. – Как… как вы сюда попали? – с трудом спросил Игорь. – Я в Думу попал. А сюда-то что, думаете, сложнее, Игорь? – небрежно ответил Игнатьев. – Зачем? – немного уже справился со своим голосом Игорь. – Правильный вопрос. Мне сегодня звонил твой отец. Угрожал. – Почему? – Он недоволен, что я с тобой говорил, – развел руками Игнатьев, – я так понимаю. Рассказывал про его отношения с твоей мамой. Что разрушаю твои отношения с ним. – И вы вот так решили поговорить со мной? – Я хотел немного показать свои возможности. Твой отец угрожал мне. Он был не в себе. Я боюсь, что он начнет мстить, вымещать свою злобу. И я буду вынужден защищаться. Мне бы этого не хотелось. Я хотел сказать только это. Игнатьев поднялся, одернув пиджак и поправив манжеты рукавов рубашки. – Спасибо за гостеприимство. – У меня к вам еще один вопрос, – торопливо сказал Игорь, но тут раздался звонок домофона. Игорь обернулся и не двинулся с места. – Звонят, – кивнул в сторону двери Игнатьев. Нехотя Игорь вышел в прихожую и снял трубку: – Да. – Игорь, – раздался голос отца, – открой. Нельзя, чтобы отец и сын так общались. – Нет, – резко ответил сын. – Послушай меня… в глаза посмотри. Я не вру… Мы должны поговорить, Игорь… – Уходи. – Сынок… открой… На два слова.