Пауза. Чувствую, как начинаю дрожать. Не от холода. Краем глаза замечаю Сашу, который разглядывает Тора и его тачку. Да-да, тут вот так. Мальчику восемнадцать, а он уже рассекает на спортивной тачке за несколько миллионов. – А ты молодец, Роман Торопов, не пожалел футболку. Мама! Боже… Бледнею. Сложно понять, что она еще выдаст. Я ведь не всё ей рассказала. Далеко не всё. Только про зал. Про Анфису. И про то, что Рома меня проводил и попросил прощения. Впрочем, прощения он просил еще в тот раз… Глава 16.1 Мышка похожа на мать. Тот же взгляд и упрямый подбородок. Эта белокурая женщина, которая сейчас подходит к Лере, только с виду ангел. Там стальной стержень внутри. Чёрт, нахрена мне надо было приезжать? Зачем? Какой-то треш. Еще и этот стоит… на которого Мышь вчера бросалась. Нет, они не могут быть вместе. Он старше, да и как, при матери? Это же бред? Хотя… кто ж их знает. В конце концов, раз я уже тут – терять мне нечего. Здороваюсь, улыбаюсь. Как любил раньше говорить отец: «Улыбайтесь, это всех раздражает». Не хочу раздражать, наоборот, блин… выставляю себя как товар на продажу. Понравиться хочу. Расположить к себе. Руку этому не протягиваю – тоже отец приучил. Первым руку всегда подает тот, кто старше. Есть такие мужские законы. Матери Мышки по ходу известно то, что было вчера. Хорошо это или плохо? И что именно ей известно? – Значит, Анфиса твоя тётя? – Да, младшая сестра отца. – Мир тесен. – Это точно. – Вы не будете против, если я подвезу Калерию до школы? – Давно водите машину? – о, вот и красавчик в пальто голос подал. Ну что ж, жги, Рома, жги! Стараюсь говорить просто, но мажор во мне приосанивается. – Я чемпион России по картингу среди юниоров. Сейчас участвую в гонках Формулы-3, так что мне есть где погонять. В городе езжу аккуратно, штрафы бывают, но редко. Спецом все так подробно рассказываю. Цену набиваю. Хотя понимаю, что с гонками пока, скорее всего, придется завязать. Надо окончить школу и поступить, а там… – Лера, я не против, чтобы ты поехала, если ты сама… – её мама смотрит сканирующим взглядом. – Я не против. – Мышка говорит тихо, почти пищит. – Хорошо, тогда до вечера. Они прощаются, целуются, и с мамой и… с этим тоже, в щеку. И он ей что-то втирает на ухо. Понторез. Пальтишко стильное, а сам… Да нет, чёрт, сам тоже ничего. Высокий, спортивный, я бы его, конечно, уделал. Всё-таки хорошо, что я выбрал бои без правил, а не гонки. Хотя на трассу, может, еще вернусь. Но там… там по деньгам совсем край, недешево нынче быть чемпионом, хотя рекламные заработки достойные. На тачку, на которой я сейчас рассекаю, между прочим, сам заработал! Купил, правда, не новую, но почти девочку. Не битая, пробег маленький. Ну и… любимая присказка – «бэха» есть «бэха». Мать Леры и пижон в пальто уходят вместе, он тоже на машине. «Мерин». Ну-ну, плавали, знаем. «Бэха» лучше. – Поедем, а то опоздаем… – Лера трогает меня за рукав. Хочется накрыть её ладошку, но это позже. – На физру? Думаешь, стоит? – А что ты предлагаешь? – Мышка сканирует меня, совсем как её мать пару минут назад. – Предлагаю провести этот час с пользой. Поехать в кофейню, взять раф или венский и пару круассанов. – Конор доложит. – Конора я беру на себя. Едем? – Хорошо, – отвечает, чуть бледнея. Обхожу машину, чтобы открыть ей дверь, помогаю, как зачарованный вдыхая нежный аромат. Завожу машину – остыть не успела. – Лер, ты… все время бледнеешь, к врачу ходила? – У меня мама врач. И папа. – Ого, круто. И что? – Что? – Спазм сосудов – это же не шутки? – Запомнил? – вижу, как дергаются уголки губ. – Ничего страшного нет. Просто… все краснеют, а я… – А ты не все, – выдаю сразу, голос звучит как-то странно, низко. Лера сразу вскидывает на меня свои пронзительные глаза. Они у неё именно такие – пронзительные. Не могу по-другому. Не алмазы, не топазы, не сапфиры ни разу, капля моря, капля неба, капля белого снега, как океан на Мальдивах или небо в Дубае, или цветок незабудки, распустившийся в мае… – Ром… ты… мы поедем или будем стоять? – Прости. Едем. Чёрт. Оказывается, разговаривать так сложно! Мне всегда казалось, что нет ничего проще, и вот… Зашквар. Сочинять стихи получается лучше. Может, так и говорить с ней, стихами? – Ты не написал вечером. Тадам… звон в ушах, как будто я под колонкой в тысячу ватт стою. Ждала? – Не написал. – А почему – слабо сказать, а, Тор? Громовержец? Или это был Зевс? Без разницы. – Я… – Ты увидел меня с Сашей, да? Спасибо, Мышь. Спасла. Жесть… реал, не могу выговорить то, что хочу и должен. Чёрт, соберись тряпка! Мужик ты или… – Это бывший муж моей сестры, то есть… не бывший… – Так бывает? – ухмыляюсь, прикольная формула, почему нет? Бывший-не бывший… – Тут или бывший, или… – Соня умерла… Шок. Словно острым тесаком в грудину. Резко. С размаху.