– Вот мы и встретились, Артем, – приветствовал его убийца. – Все-таки ты останешься на свободе, и никто тебя не возьмет, – вздохнул Артем, он был совершенно спокоен: «судьба, что поделать», так осела у него в голове эта мысль. «Интересно куда уходят мысли, когда мозг пробивает пуля? Мысли могут жить без меня? И что же я?» – Одумался Артем. – Да, Артем, твой фатальный рок он тут, он всегда был с тобой, и смерть шла по пятам, от самого твоего рождения, до прогулок в парке, – говорил убийца, – мы с тобой одно и тоже и в итоге выпавшие из ряда общины. – Ты прав друг мой, – говорил следователь Артем, – мы словно листья, что остались на дереве, когда другие уже опали и трепыхаемся еще долго пока не издохнем в одиночку. – С убийства Леры ты должен был все понять, понять, что я взываю к тебе, – говорил убийца, – а ты разошелся, история со следователями, новый капитан, он не знает. – Да, Лера случайность, – сетовал Артем. Шум. Выстрел. Тишина. В квартире был только Артем и пистолет, убийцы не было нигде, вскоре дело закрыли, набрали новых следователей, а эту историю все забыли. Даже родители девушки, даже жены и сыновья, ведь все в этом мире работает на память. А что есть память? Были ли те люди, что мертвы в жизни тех людей, которые по ним скорбели?