– Бредишь, Слава? – произносит серьезно. В голосе чувствуется плохо скрытая боль. – Ты прекрасно знаешь, как я к тебе относился… – Это меня и напрягает, – киваю печально. – Все в прошлом, старший брат? Правда? И наконец понимаю, что задаю самые насущные вопросы. Как в «Маугли». Мы с тобой одной крови? Ты и я? – Глупости, – морщится Марк. Вижу как ему неприятен этот разговор. Но брат сдерживает эмоции в отличие от меня. – Слава, – вздыхает шумно. – Если ты так ставишь вопрос… Любая комната на первом этаже в твоем распоряжении. На втором живет Влада. Хочу спросить, какого хрена чужой бабе с ребенком выделен целый этаж. И уже открываю рот, когда совершенная шальная мысль посещает мою пустую головушку. Если Марка бес пнул в ребро, то вполне возможно второй этаж принадлежит Владочке. Что там у нее с собственностью? Нужно проверить. – Не бойся, не потревожу твою подружку. Столовая меня вполне устроит. Брови Марка взлетают вверх. Другой бы послал за мои выходки. Но во-первых, брат хорошо воспитан, а во-вторых, давно привык. – Располагайся, где хочешь, – цедит он. – Только, пожалуйста, держись подальше от Влады. Она сбежит к себе на квартиру. А мне потом искать… – Высокие отношения, – соглашаюсь с едкой ухмылкой. – Не бойся, Маркус. Твоя милая мне не интересна. – Я уже понял, – коротко кивает брат. – Ладно… Мне пора, – добавляет сухо. – Удачи, – роняю направляясь в столовую. С кривой усмешкой рассматриваю белые стены, украшенные яркими картинами. Кошусь на скульптуры, стоящие между окон. Не подлинниик конечно, но смотрится прилично. И усевшись на белоснежный стол, звоню Грише. – Зайди, – приказываю нетерпеливо. И когда мой помощник появляется на пороге, замечаю спокойно. – Из этой комнаты все убрать. Поставить двуспалку, диван и повесить плазму на стену. Понятно? – Да, конечно, – Гриша растерянным взглядом обводит столовую. Мнется, пытаясь сформулировать вопрос корректно. А потом выпаливает как на духу. – А с этим барахлом что делать? – Сложить в соседнюю комнату. Очень аккуратно. 19. Проблемы Влада Мой мир переворачивается с ног на голову. Совершает стремительное сальто-мортале. И плашмя падает вниз, разбиваясь на мелкие осколки. До конца не могу поверить в происходящее. Галочка с Марком уезжают, а в доме полным хозяином становится Градов? Бред какой-то! Но печальное лицо Марка говорит об обратном. Ростислав переиграл нас как глупых котят. Или заранее все спланировал. – Мы вернемся через три дня. Потерпи, – просит Галина, обнимая на прощанье. Марк молча сгребает в объятия. Вижу как он взбешен, но сделать ничего не может. По закону половина дома принадлежит Ростиславу. – Держись. Мы скоро, – пыхтит он расстроенно. Киваю на автомате. Стараюсь не разреветься. Не показать Ростиславу, стоящему на крыльце, как я расстроена. Держу лицо из последних сил. Но как только черный Мерс выезжает со двора, быстро поднимаюсь к себе. – Влада, подожди, – бьется в спину приказ Градова. Бегу, не останавливаясь. Делаю вид, что не слышу. Невозможно сейчас остановиться и спокойно разговаривать. Не могу! Можно перетерпеть. Подстроиться. Выждать, когда вернутся мои любимые Черкасовы. Но я не могу. Одним воздухом не хочу дышать с Ростиславом и его опричниками. Хочется жить. Дышать полной грудью. А не пресмыкаться. Вбежав в нашу с сыном комнату, падаю на кровать. Утыкаюсь носом в подушку. И реву белугой, проклиная тот день, когда встретила Ростислава. Угораздило ж меня поехать в Питер на стажировку! Дома почему-то не сиделось. Смаргиваю слезы, стараясь справиться с отчаянием. Вытираю мокрые щеки, одновременно прислушиваясь к ровному дыханию сына. Спит зайчик маленький! И ни о чем не подозревает. «Беги! Увози ребенка! – вопит чуйка. – Уезжай из этого дома. Хотя бы на время, пока не вернутся Черкасовы!» Опустив голову на подушку, закрываю глаза. Пытаюсь уже сосредоточиться. Что делать? Нужно составить план. Жить в одном доме с Ростиславом Владимировичем я не намерена. Воевать с ним тоже. Лучше спрятаться в дальнюю нору. Переждать нашествие Мамая. А там и Марк с Галиной вернутся. План рваный и неожиданный складывается пазлами в моей голове. Уехать не проблеме. Можно в Саратов на фестиваль. А можно… Тихий стук в дверь заставляет вздрогнуть. В молочном мутном стекле, обрамленном деревянной решеткой, виднеется широкоплечая фигура Ростислава. – Влада, – зовет тихо. Этот жук никогда не отступает. Так и прет напролом. Молчу, притворяясь спящей. Видеть его не желаю. Стук прекращается. Ростислав, не шелохнувшись стоит за дверью. Словно ждет, когда я выдам себя. Разглядеть меня он не может. Только смутные очертания. Нужно не шевелиться. Он не зайдет… Из-под полуприкрытых век рассматриваю крепкую мужскую фигуру. Взгляд залипает на широких плечах и надменной осанке. Красивый гад! Закрыв глаза, утыкаюсь лицом в подушку. Хватит! Насмотрелась! Но проклятая память так и подсовывает забытые картинки. Вот Ростислав лежит растянувшись на кровати. Закинув руки за голову тянется словно большой сильный хищник. А я, примостившись рядом, осторожно веду подушечкой пальца по накачанным кубикам пресса. Легкий захват, и я оказываюсь распластанной на груди Ростислава Градова. – Девочка моя, – шепчет он, притягивая меня к себе. – Что же ты со мной делаешь? Словно наяву слышу хриплый шепот Градова. Кошусь на знакомый силуэт, заполонивший весь проем. Так и хочется выбежать навстречу. Кинуться на шею. Зацеловать… Но нет! Мы с Сашулькой ему не нужны. Ростислав просто вычеркнул нас из жизни. Вот только зачем приехал? Отобрать у Марка недвижимость? Или все-таки по мою душу? Но он же сам сказал: я ему не нужна. Не нужна… Не собирался… Обидные слова разъедают душу. В горле застревает ком, а по щекам катятся слезы.