Отложив в сторону приборы, смотрит внимательно. По глазам вижу, ему льстит приглашение. – Влада? – переводит на меня стрелки Ростислав. Поперхнувшись салатом, стараюсь быстренько прожевать. – Хотелось бы что-нибудь скромное, – лепечу, все еще не придя в себя. – То есть закрытая территория и человек сто народу? – уточняет Никита. – Ой, меньше! – спохватываюсь я и тут же прикрываю ладошкой рот. – Как скажешь, милая, – улыбается мне Градов. – Кого хочешь, того и позовем. От меня будет только брат с женой. Дергаюсь как от удара. А Слава между тем спокойно объясняет Пластовскому. – Мама до этого славного события не дожила… – Великая женщина была, – кивает Никита. – Каждая ее песня хит. – Всенародная любимица, – печально вздыхает Ростислав. – Она же все время на гастролях была. А Марк с Галкой меня воспитывали. Нелегко им пришлось. – Верю, – отпивая воду из высокого бокала, соглашается Никита. – Представляю тебя в детстве. Наверное, все девчонки твои были! Звезда эстрады громко хохочет. – Нет, – морща нос, отмахивается Градов. – Какие девчонки! Я ждал Владку. – То есть, Влада Николаевна – единственная любовь в твоей жизни? – непонятно зачем докапывается Пластовский. Откидывается на стуле. Внимательным взглядом проходится по нашим лицам. Словно подвох ищет. Или не верит. Правильно делает! До меня у Градова был целый женский батальон. И еще эти девицы в бассейне. Бррр… – Вот дурацкий вопрос, Никит. Не находишь? – усмехается Ростислав. Подцепив вилкой ломтик вяленого томата, отправляет в рот. Держит паузу. – Это еще почему? – нахохлившись, интересуется Никита. – Влада – единственная женщина, которую я позвал замуж и настаиваю на свадьбе. – Весомый аргумент… – крякает Пластовский и тут же переходит к делу. – Стихи на вашу музыку лягут идеально. Я думаю, через месяц другой мы займем первую строчку во всех чартах. Вы написали хит, Влада Николаевна. Очень глубокая композиция. Интересно, что вас вдохновило? – Ростислав Владимирович, – улыбаюсь я. Мы выходим на улицу, умытую после дождя. Взявшись за руки, бредем к машине, припаркованной неподалеку. – Ты правда написала музыку, думая обо мне? – неожиданно спрашивает Градов. – Да, прощалась с тобой, – признаюсь совершенно искренне. – Мощная тема получилась, – обнимает меня за плечи Градов. Притянув к себе, чмокает в висок. – Но совершенно не правильная. Мы же вместе! – Ну и что? – передергиваю плечами. – Какая разница? – Ну не скажи, зайчона! Гигантская! – Почему? – поднимаю лицо и натыкаюсь на насмешливый взгляд Ростислава. – Вот сама посуди, – фыркает он. – Ты писала музыку, прощаясь со мной. А мы наоборот встретились. Придется другую сочинить. Понимаешь? – Нет, – мотаю головой. – Не хочу. – Как это не хочешь? – изумленно тянет Ростислав, подходя к машине, открывает передо мной дверь. А в голове крутятся слова какого-то английского остряка. «Если мужчина открывает перед женщиной дверь машины, значит она у него новая. Либо машина, либо жена». – Не хочу, – повторяю, усевшись. Расправляю платье. И сразу же попадаю в капкан Градовских рук. – Почему? – настороженно бухтит он мне в ухо. Обжигает дыханием. – Логика простая, Ростислав Владимирович, – намеренно подначиваю я. – Если я написала композицию на прощание и ты вернулся, то может случится и обратная ситуация. А я не хочу с тобой расставаться. – Слава богу, до тебя дошло! – сгребает меня в охапку Градов. – Нельзя нам расставаться, зайчона! Никак нельзя, – жарко шепчет в ухо. – Нам еще Саньку растить. И Алису Ростиславовну тоже… – Что? – аж подпрыгиваю на месте. – Нам нужны еще дети, малыш. Мальчики, девочки. Штук пять… – Ну хоть не футбольная команда, – вздыхаю, нежась в крепких объятиях. А вернувшись в Град-палас, застываю как вкопанная в собственной гардеробной. На многочисленных стойках висят свадебные платья известных марок. – Выбирай, зайчона, – предлагает Ростислав. Смотрю на филиал свадебного салона в моей гардеробной и глазам не верю. Так можно, да? Без оплаты? Я помню, как наша Люся выходила замуж и мы с ней ездили по салонам. Так нас не в каждый пускали. – Ты обокрал свадебный салон? – спрашиваю насмешливо. – Типа того, – улыбается Градов. – У моих друзей сеть по всей России. А так как я у них главный инвестор, то они не отказали… Выбирай любое, или я сам. – А давай! – предлагаю беспечно. – Если мы с тобой выберем одно и то же платье, то… – То что? – азартно перехватывает инициативу Градов. – Проигравший исполняет желание победителя. – Хорошо. Я хочу свою студию, как у Черкасовых в доме. – А я хочу, – закатывает глаза мой без пяти минут муж и выдыхает довольно. – Алису Ростиславовну… Чувствую, как щеки полыхают жгучим румянцем. Но отступить не могу. Гордость не позволяет. Да и платьев свезли целый ворох. Невозможно выбрать два одинаковых. – Ладно, – киваю, стараясь сохранить спокойствие. – Давай поступим так. Заходим по одному в гардеробную. Фотографируем понравившееся платье. А потом предъявляем друг другу снимки. Идет? – Хорошие условия, – мигом соглашается Градов. – Тогда ты первая. Прошу. Как только он выходит из комнаты, я лихорадочно перебираю белые наряды. Короткие, длинные, с корсетом и без. На любой вкус. Что же делать? И совершенно случайно натыкаюсь на него. Платье из моих снов. Клешеная юбка, поясок, карманчики с клапанами, приталенный лиф с мелкими пуговичками до пояса и отложной треугольный воротник. Обычное повседневное платье! Но выполненное из тонкого белоснежного кружева, оно кажется чем-то нереальным. У Гали, кажется, было такое льняное. Галя… Сердце заходится от острой боли. Надо позвонить и пригласить на свадьбу. Все-таки не чужие они мне с Марком. – Влада, ты там заснула? – стучит в дверь Слава. – Не подглядывай! – кричу, быстро запихивая выбранное платье среди пышных кринолинов. Лишь бы Градов не догадался. Потом найду. – Прошу! – распахиваю дверь перед любимым мужчиной. Он по-хозяйски входит в гардеробную, а я, войдя в спальню, звоню Галине. – Да, Владочка! – радостно откликается она. И я запинаюсь. Впервые в жизни не знаю, как обратиться. Назвать по привычке Галочкой, наверное, глупо. А мамой – страшно. Но нет! Сейчас важно сразу сказать обо всем. Что извиняюсь за скоропалительный побег, что люблю и безумно сожалею… – Мама! – вырывается из груди. – Я звоню пригласить вас с Марком на свадьбу. Выпаливаю на одном дыхании и замолкаю, услышав всхлипы. Сама плачу, размазывая по лицу слезы. Так и ревем вместе. Разделяющие тысячи километров не в счет!