– Стрекоза! Я чуть с ума не сошла, – обнимаю дочь. Наклоняюсь, целую в светлую макушку. – Милая, я хотела тебе сказать… Моя глядит на меня во все глаза. – Арина, мама хотела предложить тебе пожить здесь, пока у вас дома идет ремонт, – встревает в разговор Егор. Вскидываюсь. Как он посмел! – В апельсиновой комнате? – выпаливает моя радостно. – Нет! – цедит сосед. – Да! – Аринка топает ножкой. – Нет!!! – Да! – малявка с блондинистыми вьющимися волосами встает в стойку и скрещивает руки. Прищуривает зеленые глаза, сдвигает бровки. Нет. Откуда она знает любимую стойку… своего отца? Она же никогда не встречала Ромку. Он погиб, когда Ариша ещё в моём животе цветные сны смотрела. – Что за «апельсиновая комната»? – спрашиваю, чтобы разрядить тяжелую обстановку. – Детская… – отвечает, скрипя зубами, хозяин дома. – Но у вас же нет детей… – выпаливаю необдуманно. – Достали. Обе! – рявкает Егор несдержанно. – Если увижу хоть одну из вас у детской!.. А лучше поступим так. Закрою-ка я ее на замок. Так нам всем будет спокойнее. – Мы пойдем к себе, – беру дочурку за плечи, веду на выход. – Эй, Малышкина! Стоять, бояться. Я ведь могу и по-другому заставить. – Иди к черту! – Не хватало еще бояться того, кто разрушил мою без того непростую жизнь. Глава 3 Кристина – Он такой ангелочек! – лопочет дочь по дороге домой. – Ты о ком? – О дяде Дьяволе, – умилительно визжит малая, шлепая огромными мужскими шлепанцами по траве. – Пожалуйста, не говори «дьявол». Это очень плохое слово. А у соседа есть имя. – Хуже, чем «блин»? – моя почемучка пытается докопаться до истины. – Намного хуже! – отвечаю честно. Всегда стараюсь разговаривать с ней откровенно, объяснять суть вещей. Уж слишком она у меня любознательная, и если я не отвечу, то какой-нибудь доброхот постарается загадить ей мозг. – Какое у него имя? – терроризирует меня Ариша. – Егор. Соседа зовут «дядя Егор», – на слове «дядя» мой голос обрывается, срываясь в бездну. Не могу поверить! Что короткая история непростого знакомства с Романом привела к таким тяжелым последствиям. Породниться с самим Вороновым? Врагу бы не пожелала. А уж сама новость об отцовстве свела меня с ума, выбив из жизненной колеи. Получается, все эти годы я наглым образом обманывала мужа, его родню? Лгала, глядя в глаза, что Арина похожа на бабушку. Боже! Стоп. Меня тоже надули наглым образом. Я – тоже жертва. Я была на сто процентов уверена, что ничего у нас тогда не было с Ромой. И ребенок мой от Влада. Малышкин женился-то на мне из-за беременности. Как только вернулся из армии, сразу же повел меня в ЗАГС. Роман! Как ты мог??? Ну конечно! Рома – такой же лжец, как его брат. Они же с ним одной крови. Бросаю взгляд на свою дочь. Ищу в ней черты Вороновых. К моему облегчению, не нахожу. На дядю она совсем не похожа, а лица Ромы не помню. Зато Аришка сейчас немного похожа на пугало – длинная желтовато-горчичная мужская рубашка, закрепленная мужским поясом на талии болтается из стороны в сторону при ходьбе. (Явно кто-то постарался проделать в поясе дополнительную дырку, чтобы Аришкиным габаритам подошло. Волосы высохли так, как высохли. Никто не удосужился их выпрямить. Поэтому светлые мягкие волосенки закудрявились, как попало, и в некоторых местах напоминают слежавшуюся шерсть. А еще дочь болтает руками как жерновами мельницы, объясняя мне свою правду. – Но папа говорит, что мистер Икс – новый сосед… – упрямо бурчит дочь. Ее слова об отце ставят в тупик. Что с ним делать. Как говорить и о чем. От неопределенности и неуверенности начинают дрожать руки. Вовремя я вспомнила о муже. Мы уже поднялись на крыльцо своего дома. Констатирую с грустью, что этот красивый, светлый дом больше не наш. Влад его построил на свои деньги, вырученные от продажи лекарств, и оформил в свое время на мать. Дом не наш. Хотя, мы обе здесь прописаны. Надеюсь, супруг не посмеет выписать ребенка. Даже если тест ДНК покажет, что он не отец. – О боги! – стону я. Сегодня на работе был тяжелый день, и я никак не ожидала, что вечер добьет меня окончательно, высосав жизненные соки, рассчитанные на всю оставшуюся неделю. А ведь сегодня всего лишь понедельник! И как жить дальше я не знаю. – Мамуля, у тебя что-то болит? – интересуется дочь, заглядывая мне в глаза. – Почему ты так решила? Всё супер! – вру, рисуя улыбку на лице. – Но ты сделала так «Ааа», – изображает меня. – Уфф! – машинально выдыхаю. – Вот! Ты снова так сделала, – вскрикивает дочь и начинает тарабанить в дверь ногами. – Милая, сегодня был тяжелый день. И попробуй стучать кулачком. Хмыкаю про себя «Почему был? Разборки с мужем еще не закончены!» – Сейчас я тебе массажик сделаю, – щебечет Арина, продолжая колошматить в дверь. – Господи, – копаюсь в карманах. – Похоже, когда убегала из дома, ключи забыла. Сейчас позвоним папе. – Набираю телефон мобильного мужа. – Ты где? – выпаливаю едва слышу «алло». – Уехал по делам. – Когда вернешься? Я ключи забыла, и мы с дочкой стоим под дверью. На улице ночь. Конец августа. Днем было жарко, а сейчас уже прохладно. Осень приближается. – Э-э! Дело в том, что я очень далеко. Вернусь через пару дней. – В смысле? – В коромысле.