Он рассеянно кивает, его самоуверенный взгляд устремлен на меня. — Э-э… хочешь чего-нибудь выпить? — бормочу я, зардевшись и нервничая. — Нет, спасибо, Анастейша. — Его глаза темнеют. Почему я так нервничаю? — Чем ты хочешь заняться, Анастейша? — тихо спрашивает он, направляясь ко мне — дикий, неприрученный тигр. И тихо добавляет: — Я-то знаю, чего хочу. Я пячусь и пячусь, пока не упираюсь в кухонный островок. — Все-таки я сердита на тебя. — Знаю. Он улыбается, криво и виновато, и я таю… Ну, может, не совсем таю, но несколько смягчаюсь. — Хочешь есть? — спрашиваю. Он медленно кивает. — Да. Тебя, — мурлычет Кристиан. Все, что лежит к югу от моей талии, то есть ниже ее, заходится в сладкой истоме. Меня совращает уже один его голос, а уж если к этому добавить взгляд, голодный, жадный — хочу-тебя-немедленно… — о боже! Он стоит передо мной, не касаясь, и смотрит с высоты своего роста мне в глаза. Я купаюсь в жаре, исходящем от его тела. Я вся горю, не чую под собой ног, я опьянела от темного желания, наполнившего мое тело. Я хочу его. — Ты ела сегодня что-нибудь? — бормочет он. — Сэндвич во время ланча, — шепчу я. Мне не хочется говорить сейчас о еде. Он щурится. — Надо есть. — Я, честное слово, не хочу сейчас… есть. — Чего же вы хотите, мисс Стил? — Вероятно, вы догадываетесь, мистер Грей. Он наклоняется, и я опять думаю, что он меня поцелует. Но нет. — Хочешь, чтобы я поцеловал тебя, Анастейша? — шепчет он мне на ухо. — Да, — на выдохе говорю я. — Куда? — Везде. — Говори конкретнее. Я уже сказал, что не дотронусь до тебя, пока ты не попросишь меня об этом и не скажешь, что я должен делать. Я растерялась; это нечестная игра с его стороны. — Пожалуйста, — шепчу я. — Пожалуйста — что? — Трогай меня. — Где, малышка? Он стоит так соблазнительно близко, его запах сводит меня с ума. Я протягиваю руку, и он тут же отступает назад.