— Я могу прислать Франко к тебе домой, — спокойно предлагает он. — Она очень привлекательная. — Да, верно, — неохотно соглашается он. — Она сейчас замужем? — Нет. Уже пять лет как в разводе. — Почему вы не вместе? — Потому что у нас все в прошлом. Я уже говорил тебе. Внезапно он морщит лоб, поднимает кверху палец, потом выуживает из кармана свой «блэкберри». Вероятно, телефон вибрировал; звонка я не слышала. — Да, Уэлч, — рявкает он и выслушивает сообщение. Мы стоим на Второй авеню. Я смотрю на молоденькую лиственницу, опушившуюся нежной зеленью. Мимо нас идут и идут люди по своим субботним делам. Несомненно, размышляют о каких-то личных драмах. Интересно, думаю я, входят ли в число этих драм сбежавшая экс-саба, умопомрачительная экс-доминантка и мужчина, чье поведение не укладывается в концепт приватности, предусмотренный законами США. — Погиб в ДТП? Когда? — прерывает мои размышления Кристиан. Э, кто? Я настораживаюсь. — Тем более. Значит, этот говнюк рассказал не все. Он что-то знает. Неужели у него нет никакой жалости к ней? — Кристиан неодобрительно качает головой. — Теперь все начинает проясняться… нет… мне понятно, почему она такая, а не где она. Кристиан обводит взглядом улицу, словно что-то ищет, и я невольно повторяю его действия. Но не замечаю ничего особенного. Все те же деревья, автомобили, горожане, спешащие по своим делам. — Она здесь, — продолжает Кристиан. — Она следит за нами. Да… Нет. Два или четыре, двадцать четыре, семь… Я еще не объявил об этом. — Кристиан переводит взгляд на меня. Не объявил о чем? Я хмурюсь, и он опасливо поглядывает на меня. — Что?.. — шепчет он и бледнеет. — Понятно. Когда? Только что? Но каким образом?.. Никаких биографических данных?.. Понятно. Отправь по емейлу имя, адрес и фото, если есть… двадцать четыре, семь, с сегодняшнего дня. Поддерживай связь с Тейлором. — Кристиан отключает смартфон. — Ну? — с тревогой спрашиваю я. Он скажет мне хоть что-нибудь? — Это был Уэлч. — Кто он? — Мой секьюрити. — Понятно. Что же случилось? — Три месяца назад Лейла сбежала от мужа с каким-то парнем, а четыре недели назад он погиб в ДТП. — Ой… — Этот говнюк, врач, знал все это… — с гневом и досадой говорит он. — Горе — вот в чем причина ее странного поведения. Пойдем. Он протягивает мне ладонь, и я машинально берусь за нее. Но тут же спохватываюсь и отдергиваю руку. — Постой, мы не договорили. О «нас» и о ней, твоей миссис Робинсон. Кристиан сердито морщится. — Она не «моя миссис Робинсон». Мы можем поговорить об этом у меня дома. — Я не хочу идти к тебе. Я хочу подстричься! — кричу я, стараясь сосредоточиться только на стрижке… Он снова выхватывает из кармана смартфон и набирает номер. — Грета, это Кристиан Грей. Мне нужно, чтобы Франко был через час у меня. Передай миссис Линкольн… Хорошо. — Он убирает смартфон. — Ты слышала? Парикмахер приедет в час. — Кристиан! — лепечу я.