Бросаю взгляд Вике за плечо, и в моей системе происходит сбой. Сердце делает удар. Тишина. Пропуск. Удар. Снова пропуск. Удар. Удар. Удар. Ровная линия пульса, потому что в этот момент я встречаюсь взглядом с НИМ. Самый плохой парень академии. Редкостный засранец. Бабник. Глаза в глаза. Растворяюсь в их бирюзе. Разрыв. Да, у НЕГО бирюзовые глаза. Не знаю, может он линзы носит. Не бывает такого цвета радужки. Не заложен в человеческой ДНК. Заболоцкая что-то трещит, но я слышу только гулкое биение готового вырваться из груди сердца и шум собственной, вскипевшей до опасных температур крови. Виски начинают неприятно пульсировать, но я не делаю попытки остановить боль. Да я, блин, даже не дышу. Только взгляд. Погружение. Душа наизнанку. С трудом разрываю зрительный контакт и рывком перевожу взгляд на подругу. Поздно. Она мечется глазами между мной и мечтой всех девчонок академии. - Настя! Блин! Мне же не показалось?! Он на тебя смотрит! Северов. Дай ему хоть какой-то знак. Вы же как два магнита, только вот с биполярочкой. Улыбнись ему хотя бы! Настя, ну скажи хоть что-то! И я говорю: - Вик, я замуж выхожу. *** Никогда не думала, что лицо подруги может так вытягиваться, а челюсть отвисать на нереальную для любого нормального человека широту. Несмотря на то, что мне сейчас вообще не до смеха, по лицу расползается улыбка. Даже представить не могла, что я смогу до такой степени её удивить. Вика делает вдох, подбирает челюсть с пола и начинает орать. И совсем не то, что я ожидала. Нет вопросов типа "когда свадьба?", "как это было? Романтично?" или хотя бы "вау! Поздравляю. Рада за тебя". Её реакция прямо-таки противоположная. Первое, что она выдаёт: - За Кирилла? - А за кого же ещё? - развожу руками, мол, у меня за спиной толпы женихов не стоят. Не то чтобы я некрасивая. Зачем-то бросаю взгляд в висящее на стене зеркало. Чёрные туфли лодочки на высоком, но аккуратном каблуке. Длинные стройные ноги и подтянутые ягодицы, обёрнутые классической чёрной юбкой до колена. Бежевая блузка. Небольшая, но высокая и полная грудь. Длинные золотистые волосы, затянутые в высокий хвост. Пухлые губы, большие зелёные глаза, пушистые чёрные ресницы. Очень даже ничего. Вот только жениха не сама я себе выбрала. Родители. Тут я не смогла выторговать и грамма свободы. Любовь? Не в моей семье. Трезвый разум и холодный расчёт. К тому же жених у меня ничего. За такими девушки в очередь становятся. Красавец, нежный, внимательный. Никогда не давит и ни к чему не принуждает. - Да что с тобой не так? Тебе же двадцать всего. Какая нафиг свадьба? Не с ним же. Ты же не любишь его! - Люблю! - выдаю громче, чем надо, чтобы хоть как-то защитить себя, оправдать. - Ты реально этого хочешь? На всю жизнь? - слова вбиваются в мозг, вызывая дико болезненную пульсацию. - Ты же ни фига, кроме привязанности и родительских наказок, к нему не чувствуешь! - практически визжит Вика, приковывая к нам всё внимание. Теперь и мне уже плевать. - И что ты от меня хочешь? Я с Кириллом. На этом всё. Точка. Финито. Я выхожу за него замуж. - не замечаю, как и сама срываюсь на повышенные. - Телом с ним. Только так. А сердце твоё где? С кем? Бросаю беглый взгляд туда, где только что стоял Северов. Делаю это неосознанно. - То-то же, Настя, - шипит Заболоцкая, - когда любят, не прячут руку с кольцом за спиной. Не молчат, как партизаны. Об этом кричат. От ЭТОГО летают! - опять переходит на пару тонов выше. Не понимаю, почему она так бесится. Это же моё дело. Мой жених. Моё решение. Моё ли? Делаю глубокий вдох и медленно, через нос выдыхаю. Это моя высшая степень ярости. Злюсь на подругу. Но на себя я злюсь больше. За свою слабость и бесхарактерность. Хочу быть как она. С разбегу и в пропасть. Не могу. Ещё один вдох-выдох, улавливаю дзен, цепляю и уже спокойно выталкиваю: - Знаешь, Вик, счастье тишину любит. Она замолкает, опускает голову и трясёт ей так, будто услышала самую нелепую хренотень на свете. А потом поднимает и шипит так тихо, что я едва разбираю слова. - Счастье - это не в ручье барахтаться. Не по течению плыть. А нырять. В омут. С головой. До потери сознания и остановки пульса. До разрывов молний. - переводит дыхание и выдаёт фразу, которая обжигает, как взбесившаяся спичка, которая решила, что она – бушующее пламя. - Это то, что загорается в твоих глазах, когда ты смотришь на Северова. Звенит звонок. Вика уходит. Так же, как и остальные. Первый день: опаздывать никто не хочет. А я всё так же продолжаю стоять одна посреди опустевшего коридора. И что это значит? Как понимать её? Да, я залипаю на Северове. Ничего не могу с собой поделать. Как и все. Он реально красавчик. Но меня он бесит. Наглый и самоуверенный засранец. И я всегда и во всём была лучшей, пока не появился он. И тогда мой идеальный мир полетел в тартарары. Ненавижу его. Именно это и загорается в моих глазах. Только это, а не то, что там подруга нафантазировала. Не понимаю я её. Отрываю взгляд от окна, в которое несознательно смотрела и... Глаза в глаза. Разряд. Падение. Свободное и бесконтрольное. Прямо в омут. С головой. В свой личный бирюзовый омут. Понимаю. Хотя чего уже таить? Всегда понимала... Сердцем. Мозг эту информацию воспринимать категорически отказывался. Дыхание срывается, а во рту внезапно становится слишком сухо. Но отчего мышца за рёбрами ускоряет ритм рядом не с тем человеком? Почему не с Кириллом? Ведь так же правильно. Видимо, моё сердце бракованное. Северов выдаёт свою дежурную ухмылку, принимает беззаботный вид и расслабленной походкой проходит мимо. Не оборачиваться. Не оборачиваться. Не оборачиваться. И я всем телом выдаю оборот на сто восемьдесят градусов. Он на ходу поворачивает голову и бросает в меня очередную улыбочку. Это его победа. Но в нереального цвета глазах отражается что-то такое, что заставляет толпы мурашек расползаться по телу. Его улыбка гаснет, а внутри зрачков расползается туман, за которым взрывается буря. Всего секунда, и мой бракованный орган сходит с ума. Замирает. Надолго. А потом с силой начинает дробить рёбра. Ну почему он? Почему, мать вашу, ОН? По-че-му?! Глава 2 Держи друзей близко, а врагам покажи своего внутреннего монстра и заставь их бояться Сегодня мой самый странный день. Такое чувство, что кто-то поставил его на быструю перемотку. Вроде общую суть улавливаю, но подробности не выхватываю. Вика так со мной и не заговорила. Весь день как от прокажённой шарахается, взгляды непонятные кидает и вообще... Весь мир будто изменился: люди, воздух, небо. Вижу его иначе, но сама не понимаю, что именно стало другим. Что не так? Воспринимаю его как-то по-другому что ли. Я даже саму себя не понимаю, не говоря уже об остальных. А особенно Северова. Точнее, тот взгляд, который он бросил на меня утром. Будто кипятком облил. А сейчас стоит в компании парней и пары девчонок, которые делают недвусмысленные намёки и бросают однозначные взгляды в его сторону. Почти все они курят, и я стараюсь держаться подальше, не люблю сигаретный дым. Сама себя убеждаю, что делаю заметный крюк по двору только чтобы не приближаться к курящей компании. Убеждаю и не верю. Даже себе. Трусливо сбегаю, чтобы спрятаться от собственного шквала эмоций, налетающих волнами цунами, стоит только подумать о нём. А уж приближаться больше, чем на десять метров я точно не собираюсь. Накрывает. Сильно. Беспощадно. Хотя, если и признать, то вполне ожидаемо. Наверное, глупо уже отрицать очевидное? Я по самые уши в дерьме.