- Как ты? – хрипит парень. - Нормально. – отбиваю глухо, опуская глаза на его грудную клетку, потому что мне сейчас слишком тяжело даётся зрительный контакт. - С предками порядок? - Типа того. – бубню невнятно. - Видели? - режет вопросом, который включает перед моими глазами фильм из вчерашних воспоминаний. - Нет. - для пущего убеждения качаю головой. - Извини за то, что устроил вчера. Совсем башню снесло. Забыл, где нахожусь. - давит с раскаянием. - Всё норм, правда. - Значит, продолжаем? - Что продолжаем? - выдавливаю из себя, не уверенная в том, что готова получить ответ на заданный вопрос. - То самое, Настя. То, что начали вчера... - обрывается на слове, когда я бью его ладонью по груди. - Ты невыносимый, Северов! - выпаливаю ему в лицо и сбегаю. Мир медленно возвращается в моё сознание, и я понимаю, что Заболоцкая и Арипов стали свидетелями этого странного разговора. Жар тут же бросается в лицо и окрашивает скулы в розовый. Ускоряю шаг, но до дверей академии добраться не успеваю. Уже знакомо влетаю спиной в стальное горячее тело. По коже с шумом разбегаются мурашки, когда Артём наклоняется к моему уху, обжигая тонкую кожу табачно-ментоловым дыханием, и шепчет: - Опять сбегаешь, идеальная девочка? Ещё не надоело играть в догонялки? - Вообще-то мы не одни! - стараюсь звучать как можно строже. - Боишься, что кто-то доложит женишку? - вбивает в ухо вопрос вместе со сбивчивым выдохом. Чувствую, как его пальцы стискивают ткань моей футболки на животе, сжимаясь в кулак. Неужели он ревнует? - ошарашиваю себя догадкой. - Да, боюсь, - шепчу, не в силах справиться со срывающимся голосом и бушующим сердцем, - и не только ему. - Вчера это тебя не особо заботило. - отзывается хриплым шёпотом, разгоняя новую волну огненных мурашек. - Вчера я была пьяна! - выпаливаю и тут же жалею об этом. - Да неужели? - сипит в ответ. - Значит, уже успела пожалеть? - Нет. Не успела. И не собираюсь этого делать. Что за бессмысленный разговор? - Вот как? Уверена? Ну, что ему ответить? Я не хочу, чтобы это заканчивалось. Не хочу, чтобы он снова исчезал из моей жизни. - Да. - выдыхаю, выпуская короткое слово вместе с воздухом. - Значит, продолжаем? - Да! Что я, мать вашу, творю? Его ладонь перемещается с моего живота, касается пальцев, поднимается выше. Оглаживает плечо. Разжигает огонь, проходя по шее. Вызывает дрожь, зарываясь в волосы. - Я тебя предупреждал. - всё так же дышит в ухо. - О чём? - Об этом. - отбивает, вытаскивая из пучка палочки. Волосы тут же растекаются по телу тяжёлыми волнами. - Вот так-то лучше. С этими словами он убирает руки и уходит. А я всё так же продолжаю стоять на месте, не в силах пошевелить ослабевшими от его близости конечностями. Где-то на периферии зрения маячит Вика, забрасывая вопросами, но я слышу только гул крови и бешено тарахтящее сердце.