— Я тоже, папочка, — обнимает его сзади Марго, взобравшаяся позади на сидение байка. Вик отъезжает в зону ожидания. Я нервно покусываю губы, выглядывая его шлем среди шеренги мотогонщиков. Беру Марго на руки, показывая на папу. — Девочки, а я вам мороженое принесла. Подходит мама и вручает нам с Марго по брикету с мороженым. Мама приехала на выходные. Специально, чтобы поболеть за любимого зятя. — Ну как там наш Витенька? – мама вытягивает шею, выискивая зятя в группе среди остальных гонщиков. Найдя, машет рукой, на посматривающего в нашу сторону Вика. Вик машет в ответ. Текут минуты ожидания. Гонщики выходят на старт и после того, как получают сигнал зеленым флажком, срываются с места. — Ника, как ты можешь на это смотреть, — мама хватается за сердце, — а если с Витенькой что-то случится. Зачем ему это надо? Все же хорошо. Бизнес свой наладил. Дом купили. Живи и радуйся. Так нет, надо ему судьбу испытывать. — Мама, успокойся, — примирительно говорю я, — Витя много раз участвовал в подобных соревнованиях. У него много опыта. Да и просто, ему это доставляет удовольствие. — Ой, Ника, я все равно так переживаю… И все же я напряженно вглядываюсь на трассу. У меня замирает сердце, когда одного и гонщиков заносит на трассе и он врезается в заграждение. Вылетает из мотоцикла. Но тут же встает, поднимает мотоцикл и продолжает гонку. Хорошо, что, жив, все в порядке. Хорошо, что не Витя. Я трясу головой, избавляясь от подобных мыслей. Нельзя так думать. Но сердце каждый раз тревожно сжимается, когда кто-то из гонщиков сходит с дистанции. Слава богу, скоро финиш. Скоро все закончится. И пусть, если не первый. Главное, чтобы живой и здоровый. Финишная прямая. Взмах клетчатым черно-белым флагом. Финиш. — Мама, кто победил? – теребит меня за руку Марго. — Не знаю, — я от волнения кусаю губы. — Витя! – вдруг кричит во весь голос мама, — наш Витенька победил. Мы срываемся с места, протискиваемся сквозь толпу, окружившую победителя. Виктор в центре. Принимает поздравления. — Папа, — кричит Марго, как мячик, подпрыгивая прямо в его объятья. — Вик, — я жмусь к нему. — Ты что, плачешь? – улыбается он, стирая поцелуем слезу с моей щеки, — все хорошо, я победил. — Просто переволновалась, — улыбаюсь я в ответ. Виктор еще долго принимает поздравления, а мы все терпеливо ждем. Потом садимся в машину и мчимся домой. Мама м Марго на заднем сиденье в окружении цветочных букетов. Дома с мамой в четыре руки готовим праздничный ужин. До нас доносятся голоса Вика и Марго. Дочь заливисто смеется. Наверняка Вик посадил ее к себе на плечи и таскает по комнате, а та раскинула руки в стороны и изображает самолет. Это их любимая игра. Когда мы сидим за праздничным столом, звонит Светлана. — Витя, поздравляю с победой, — кричит она в трубку. — Спасибо, мама, — Вик довольно улыбается. — Все время тебя Сереже в пример ставлю. Ты такой у меня молодец! А Сережа с очередной девушкой разошелся. Все никак себе подходящую не подберет… Мы с Виком понимающе хмыкаем, глядя друг на друга. Нам не нужно слов. Достаточно взгляда. Мимики. Жеста. Прикосновения. Возможно, в этом и заключается любовь. Возможно, в этом и кроется понятие – подходящий мужчина. Вик – мой мужчина, а в этом я абсолютно уверена. КОНЕЦ