Очарование Магриба. За то, что не было и нет, Чужая женщина, спасибо. За обращенный силуэт И безвопросие вопросов. За горечь сладкой папиросы, Которой не было и нет. За одиночество пути И многотичие за дверью. За то, что я тебе не верю, Чужая женщина, прости. То запотевшее стекло Произошло, но не случилось. И ничего не получилось И получится не могло. Ночь, обращеннная вослед, Проснется днем — какой бы ни был. За то, что не было и нет, Чужая женщина, спасибо, Очарование Магриба. Закат похожий на рассвет. Переболит… Переболеет… Переболит… Переболеет… Счастливым некого винить: Кому даровано любить, Того Господь не пожалеет. А пожалея, не простит. И приревнует, чтоб размазать. И хрупкость созданной им вазы В слепых осколках заблестит. Где обитала пустота, Так и останутся пустоты. Любовь же плещется, как ноты По беломорию листа. И возгораемой дотла, Ей, разноликой, все подвластно: Она и в женщине прекрасна. И в одиночестве светла. На каждый день есть свой порог. Свое рождение и рея. И вновь рассветами алеют Бинты ниспосланных дорог. Любви неведома корысть Где плыть. Где быть. Где оставаться. Она везде увидит высь, И не ослепнет удивляться. Счастливым некого винить. Их берега не обмелеют. Кому даровано любить, Того Господь не пожалеет. А, значит, так тому и быть… «Глубины прячет море подо льдом…»