— Сначала нам нужно с вами заключить договор, мне будут нужны ваши паспорта. Все результаты будут готовы в среду утром. Одновременно с Игорем передаём свои документы. Елена Николаевна первым делом открывает паспорт Игоря в чёрной кожаной обложке, и я мельком подглядываю на главную страницу. На фото в двадцать лет такой же, как и сейчас в свои двадцать пять, и день рождения у него совсем скоро, восемнадцатого октября. Пока я думаю о подарке, нас оформляют и каждый из нас расписывается в своём договоре. Игорь расплачивается за нас двоих, и мы вместе проходим по ярко освещённому коридору сначала к кабинету забора крови. — Боишься? — спрашивает Игорь и приобняв притягивает к себе, целует в лоб. — Нет, — пожимаю плечами. — А вообще? Откуда такая сознательность? — Издержки маминой профессии, она у меня врач, — отвечаю с улыбкой и нас приглашают в кабинет по одному. — Хочешь первой пойти? Или я сначала? — Дамы вперёд, — смеюсь я и забегаю первой в кабинет, потому что мне показалось, что Игорь боится. Я сдаю кровь, и мы с Игорем ненадолго расстаёмся. Меня ждёт гинеколог, ему после анализов к другому врачу, встречаемся уже в холе киники, причём одновременно освободились и ждать никого не нужно. Пропускаем в клинику ещё одного посетителя и выходим на улицу. — Есть хочу, — признаюсь я, пока стоим зачем-то на крыльце. В моих мыслях крутятся идеи про всякий фастфуд и горячий кофе на лавочках в парке, но у Игоря другая идея. — Я знаю классное местечко, там и рынок недалеко, — говорит Игорь и тянет меня за руку, приглашая спуститься с крылечка. — А зачем нам рынок? — Борщ ещё в силе? — спрашивает он и я киваю. — Нам нужны кое-какие продукты. — Дома наверняка всё есть, но я могу маме позвонить и уточнить, чего не хватает. — Нет. Всё куплю, зря я, что ли, у деда капусту выпрашивал? Он её как от сердца оторвал, самую лучшую, — смеётся Игорь и подводит меня к открывающемуся багажнику. На идеально чистом резиновом ковре сиротливо лежи огромная капуста. Ядерная я бы сказала. — Ого, да её на десять борщей хватит, — оцениваю я на свой глаз-алмаз и рвусь оторвать листик, чтобы похрустеть в машине, пока добираемся до чудного местечка. — Давай отрежу, зая, — усмехается Игорь, вызывая у меня желание сделать фыр-фыр. Он достаёт из кармана брюк складной ножик и щедро срезает для меня макушку плотных капустных листов. — Шпашибо, — благодарю я, тут же набивая рот прохладной и сочной капустой. Игорь смеётся с меня и всю дорогу до того чудного местечка с улыбкой наблюдает, как я с хрустом поедаю капусту. 5 Игорь привёз нас в небольшое кафе «Злая мидия». Читаю название и смеюсь. Это же надо такое придумать. — Я мидии ненавижу, — предупреждаю я. — Да ладно, здесь есть блюда и повкусней. Нас обескровили, нам мясо положено, — отвечает Игорь и открывает для меня дверь. Несмотря на злое название, само кафе очень уютное и доброе. В итальянском стиле. Я оглядываюсь, ни разу здесь ещё не была. Милые скатерти в клеточку, на столиках завтракающих посетителей стоят плетёные корзинки с хлебом и пузырьки с маслом, наверняка оливковым. Белые стены украшены так, словно это и не кафе вовсе, а квартирка итальянской бабушки, старые фотографии и на полках бутылки с вином. Открытая кухня с печью, как из сказки про гусей-лебедей, одним своим видом предупреждает, что мы отсюда голодными не выйдем. — Сядем вон там? — спрашивает меня Игорь и указывает на столик у стенки. Похоже, единственный здесь свободный столик на двоих. — Да, — соглашаюсь я и иду туда, пока Игорь уходит делать заказ у кассы. Едва я присаживаюсь за столик, как официант подходит ко мне и ставит в серединку стандартный набор что и у всех. Корзинка хлеба и пузырёк с зеленоватым маслом, сто процентов оливковым. — Спасибо. Я специально села так, чтобы видеть Игоря. Он быстро делает заказ и приходит ко мне. — Я кофе заказал, ты пьёшь кофе? — интересуется он, не спешит садиться за столик. — Приятно познакомиться, заядлый кофеман, — представляюсь я и протягиваю Игорю руку. — Отлично, — смеётся он и садится, пожимая мне руку. Спустя короткое время к нашему столику приносят заказ. Официант выставляет на стол кофе и блюда, а я каждое провожаю взглядом. Всё такое вкусное. Узнаю прошутто и круассаны присыпанные сахарной пудрой, но вопросительно смотрю на прижаренные на гриле бутерброды, выставленные на стол в самом конце. — Приятного аппетита, — желает официант и удаляется под наше с Игорем хоровое спасибо. — Это панини с жареным яйцом и сыром, — объясняет Игорь, заметив мою растерянность. — Звучит вкусно. — Это и есть вкусно, — улыбается Игори и берёт бутерброд в руку, протягивает его к моим губам, чтобы я укусила. С хрустом впиваюсь в бутерброд зубами, помогая Игорю придержать мой итальянский бутерброд. Вкус свежего хлеба, сыроватого яичного желтка и пикантного горячего сыра, каких-то трав в приправах. Всё это растекается по языку и заставляет меня жмурится от удовольствия. — Вкусно, — прожевав, соглашаюсь я и забираю у Игоря свой бутерброд, желая его усовершенствовать на свой вкус. — Что ты делаешь? — с обаятельной улыбкой спрашивает меня Игорь, наблюдая, как я произвожу вскрытие несчастном панини. А я не понимаю, как у него так получается? Одновременно хмуриться, щуриться и улыбаться. — Так вкуснее будет, — уверяю я Игоря, укладывая между ломтиками хлеба прозрачные ломтики ветчины. — Какая ты милая, — ещё обаятельней улыбается Игорь, отчего вокруг его глаз появляются гусиные лапки, а тонкая кожа на пухлых губах опасно натягивается. — Ты тоже ничего, — чудом произношу чётко, откусив почти треть своего бутерброда. Мы быстро утоляем голод лишь под взгляды друг на друга и когда рот уже не занят едой, я хочу поговорить на более серьёзные темы. Узнать человека сидящего напротив по-человечески, потому что не покидает ощущение знания на каком-то ином, космическом, что ли, уровне. — Так ты с папой и дедом живёшь? — спрашиваю я, бесстыдно собирая пальцем сладкие крошки от круассана с тарелки и слизываю их. Отправила бы палец в рот при Шурике, получила бы двойную дозу звездюлина, но Игорь облизывается, следя за моими действиями. Делаю вид, что ничего не замечаю, но внутри всё трепещет. Ух! Были бы у нас уже справки на руках, я бы с него не слезла. Поднимаю глаза и смотрю в голубые глаза, чтобы как-то прийти в себя. — У меня есть мама, если ты об этом, — вздохнув, отвечает Игорь. — Она с вами живёт? — уточняю я, хотя понимаю, что исходя из вчерашнего вечера, мамы с ними не живёт. — Нет. Они с папой развелись, мне тогда десять лет было. У неё сейчас другая семья и ребёнок. Дочка. Игорь рассказывает честно, но по ставшему серьёзным лицу видно, что ему это тяжело даётся, и даже о сестре он говорит по-особенному. Не называет её сестрой, словно это что-то постороннее и его не касается. Вижу это и не уточняю ни имя, ни возраст. Не хочу бередить ему душу. — А у меня две сестры, с Шуриком ты вчера знакомился, есть ещё младшенькая, Таисия. — Красивое имя, необычное. Сколько ей? — с интересом спрашивает Игорь, подавшись чуть вперёд. — Восемь. У моих родителей странная традиция, — смеюсь я. — Какая? — спрашивает Игорь тут же повеселев. — Рожают раз в десять-двенадцать лет новенького ребёнка, — смеюсь я. — И как? Дружите? — Ну... Как сказать... — тяну я, закатывая глаза. — Что такое? — улыбается Игорь, а на самом деле просто расстреливает меня своей обаятельной улыбкой. Эти эго гусиные лапки уже наследили в моём сердечке, прочно там отпечатавшись.