— Это — Мартина, — сказала пожилая дама пришедшей позже подруге, тоже в годах и, видимо, глуховатой, потому что адресованные ей слова звучали на весь зал. — Будет работать у Джо. И да, это сработало. Старушка заулыбалась, дружелюбно кивнула Марти и тут же о ней забыла, чтобы отдать должное выпечке. Занятно. Если бы подобное происходило в баре и все участники действа употребляли алкоголь, это легко объяснялось бы. Но в «Пирогах» не подавали ничего крепче кофе. Откуда же тогда чувство легкого опьянения? От людей, наверное. От общения. В тюрьме Марти его не искала. Не испытывала такой потребности. Не вела задушевных бесед с сокамерницами, не вступала в споры. Нескольких слов, сказанных коротко и по существу, обычно хватало. За ней закрепилась репутация молчуньи. Кто-то считал высокомерной стервой. Однажды бросили в спину презрительно «леди!»… и Мартина Аллен в первый и последний раз провела сутки в карцере как зачинщица драки. Синяки неделю еще сходили с лица, и ребра болели, но с разговорами уже не лезли… Может, Бернис все-таки маг? Или природница, сдабривающая лакомства особыми травками? Проверить это Марти не могла. А вот убедиться еще раз в действенности волшебных слов возможность представилась. — Новенькая? — спросила присевшая на соседний табурет женщина лет тридцати пяти. Тон ее показался Марти вызывающим. И внешность тоже. Рубашка в клеточку. Брючки узкие. Вьющиеся каштановые волосы собраны на макушке в растрепанный пучок. И лицо слишком яркое даже без косметики. Глаза синие. Губы кроваво-красные. Ресницы и брови густые и темные… — Я — Мартина, — попыталась Марти скопировать тон Бернис. — Буду работать у Джо. И… …что-то пошло не так. — Мило, — проговорила незнакомка, выдержав долгую паузу. И по-мужски протянула раскрытую ладонь: — Джо. — Простите, — пробормотала Марти, поняв, что ни о каких новых работницах ее собеседница до этой минуты понятия не имела. — Я… — Ты-то тут при чем? — отмахнулась Джо. — Где этот пес? Она посмотрела на застывшую за стойкой Бернис, а та указала взглядом куда-то за окно. Джо выскочила на улицу, и Марти опять не удивилась: у кафе стоял черный автомобиль лейтенанта Фаулера. Значит, сейчас во всем разберутся. Только хорошее настроение улетучилось так же внезапно, как пришло, сменившись напряженным ожиданием. В гневе Джоан Гарнет была страшна. Так страшна, что любой, кто видел это однажды, в следующий раз предпочел бы оказаться на вершине извергающегося вулкана или в лодке посреди штормящего моря, только не рядом с разгневанной миз Гарнет. На счастье Кеннета Фаулера, сейчас она была лишь немного… совсем немного раздражена. Иначе он успел бы завести мотор и уехать, прежде чем Джо запрыгнула на пассажирское сиденье его машины и захлопнула дверцу. Стекло задребезжало. Но не треснуло. — Прости, — сказал Фаулер. Джо задумчиво посмотрела на свои ногти. Длинные. Острые. Покрытые алым лаком, но давно, так что тот уже облупился на кончиках… — Ты же говорила, что не справляешься одна, — предпринял вторую попытку Фаулер. — Зря. — Что — зря? — осторожно переспросил лейтенант. — Зря говорила, — хмуро отозвалась Джоан. Глянула на него исподлобья и выпалила сердито: — Вот скажи, о чем ты вообще думаешь? Сначала — мальчишка из психушки, теперь — девчонка из тюрьмы. — Адам не из психушки. — Да? То-то он бывает там чаще, чем в архиве. Помощничек! Фаулер предусмотрительно промолчал. — Я ведь действительно не справляюсь, Кеннет! Я уже готова спалить эти бумажки, потому что понимаю, что мне жизни не хватит, чтобы их разобрать. Мне нужны нормальные работники, а ты подсовываешь каких-то… убогих… Вот какой толк будет от этой бледной девицы? — Она не девица… — Мм? — Джо насмешливо вздернула бровь. — Ей тридцать один, — объяснил Фаулер. — Просто выглядит… так… И она — военный хирург. В прошлом. — В прошлом. — Джоан вздохнула. — Прошлое нужно отпускать, Кен. Тогда оно, быть может, отпустит тебя. А эта Мартина… Ее ведь не за проявленный героизм сюда отправили? Еще и запечатали. — Запечатали ее не по приговору. Раньше. — Срыв? Лейтенант покачал головой: — Отсрочка. Осколочное ранение почти в самом конце войны. На первый взгляд не слишком серьезное. Но снаряд оказался с сюрпризом от дарнийских магов. Осколок извлекли, а нейтрализовать закрепившееся в месте поражения заклинание не смогли. То подпитывалось за счет собственной магической энергии жертвы и продолжало ее убивать. В случае Мартины Аллен, которая магом была не самым сильным, — медленно. Целителям хватило времени, чтобы разобраться, что к чему, и сделать то единственное, что еще можно было сделать, — запечатать каналы. — Значит, если снять печати, она умрет? — спросила Джо, выслушав объяснения. — Печально. Хотя… все мы умрем однажды… И это — не та причина, по которой я впущу ее в свою башню. — Остров ее принял. — Ой, я тебя умоляю! — Джо кисло скривилась. — Бернис всего лишь угостила ее пирогом. — Но она ведь как-то попала к Бернис? — вкрадчиво проговорил Фаулер. Нужного впечатления на госпожу архивариуса его слова не произвели. — Все ходят к Бернис, — фыркнула она. — А ты должен был прийти ко мне. Если не до того, как пообещал этой недевице место в архиве, то сразу же после. — Я собирался. — И что тебя задержало? Он шумно выдохнул, но… Она ведь все равно узнает. И будет только хуже, если не от него. — Труп. Джоан нахмурилась. Впилась в Фаулера тревожным взглядом. — Да, — подтвердил он. — Уже второй. Раннер просил придержать информацию до уточнения, но, как по мне, случаи полностью идентичны. Убийства на острове происходили и раньше. Население города по данным последней переписи — семь тысяч с мелочью. Еще три тысячи человек проживали в поселках и на фермах. Не может столько людей обитать на ограниченном участке суши исключительно в мире и согласии, так что всякое бывало. И драки с поножовщиной, и семейные ссоры. Даже ограбления с летальным исходом для жертвы, а иногда — и для грабителей. Но магией там, как правило, и не пахло. А теперь вот второй случай за месяц. И снова бродяга из тех, что непонятно как попадают на Карго-Верде и неясно, на какие средства тут существуют. Мэр и шеф Раннер пытались высылать их обратно на материк, но оттуда строго погрозили пальцем: мол, после войны бездомных везде хватает, и вы потерпите. — Мужчина. На вид от пятидесяти до пятидесяти пяти, — выдал скудную информацию лейтенант. — Документов при нем не было. Вещи еще проверят на наличие меток, но я бы не сильно рассчитывал. — Способ тот же? — Джо задумчиво поскребла переносицу алым ноготком. — Обездвижили и выпустили кровь? — Да. — И след?.. — Такой же. Ощутимый, но… — Фаулер поморщился, кому нравится признаваться в бессилии и некомпетентности? — Не знаю, что его оставило. Может, оружие. Может, заклинание, которым вырубили жертву. Может, сам убийца… — Ага. Погоди-ка. — Джо распахнула дверцу и высунулась из машины. — Эй, новенькая! Мартина Аллен, не успевшая далеко отойти от кафе, замерла и с опаской обернулась на окрик.