Полет закончился в небольшой комнате. Я кое-как огляделась вокруг… Мм? А чем я, собственно, гляжу? И чем сижу? И… Для начала я оглядела себя. Опа! Призрак натуралис. Или нечто такое любят изображать на обложках псевдоэзотерических книжонок. Белесое, прозрачное… почему-то с половыми признаками, дамскими, естественно. И кстати – у меня они были больше. Под моим пристальным взглядом верхний «признак» странно дернулся – и подрос. – Чтоб вас всех перекрутило! – произнесла я универсальное заклинание и принялась оглядываться вокруг. Вокруг – было интересным. Этакий гибрид между библиотекой, кабинетом и лабораторией алхимика-шизофреника. Причем не обычного, а стимпанковского. Всюду металлические трубы, на полу пентаграмма из тех же труб, какие-то астролябии, фиговины, хреновины, колеса, где с зубцами, а где без… Короче, песец пришел – и никого. И я – один за всех. Или не одна? Одно? Когда прошел первый шок от окружающего мира, я заметила мужика, сидящего на полу перед пентаграммой. И буквально впилась в него взглядом. Хорошо бы и зубами, да вот беда – у призраков их нет. Кажется… Итак. Имеется мужчина лет так девяноста, судя по общему состоянию, седые волосы, лицо ополоумевшего профессора, которое так любят в Голливуде, черная мантия, но – увы. Готично-романтичный облик господина некроманта (а кто еще-то, если я призрак, а он рядом сидит?) сильно портили ботинки с пряжками и полосатые чулки, которые были видны из-под подола. А нечего садиться, да еще в такой вульгарной позе. – Вы кто? – спросила я. Ага, попыталась. В ответ мне прилетел такой гибрид из немецкого и итальянского, что я только головой помотала. Язык был рычащий и невкусный, как немецкий, но обладал стремительностью и живостью итальянской речи. – Ни фига не понимаю. «Алхимик» кое-как, на пятой точке опоры, подвинулся к пентаграмме и коснулся ее. Даже не совсем ее – шипа, над которым была выгравирована какая-то рука. И произнес несколько таких же невкусных слов. Это он что – руку наколол? Точно, кровь течет! Непонятных? По мере того как кровь стекала на медные трубки, они разгорались, светились, словно накаленный металл, и… – Ты меня понимаешь, создание Хурта? Чье-чье я создание? Ладно, авось не обматерили. – Понимаю. – Сработало. Не верил, а сработало. – А разъяснения будут? – мрачно поинтересовалась я, двигаясь вперед объемами. – Что сработало, за каким тебе это надо было и что с нами дальше будет? – Будут, а то ж, – согласился мужчина. – Дай минуту передохнуть, а то чуть не сдох, и все расскажу. Я кивнула. Передохну?ть – не передо?хнуть. Надеюсь. * * * История оказалась печальной и неприятной. Оно и понятно, от хорошей жизни некромантией заниматься не начнешь. А призвали меня именно некромантией. Лэрр Эрард Фаулз неплохо жил в своем доме. Но – по порядку… – Меня зовут Эрард. А тебя? Я подумала пару минут. Э нет, если кто читал про разные призывы и смотрел дьяволиады, тот предупрежден. Если призыватель знает имя потустороннего существа, он и управлять им будет. А потому быстренько изобретаем отмазку. – Амура[1]. Ну, почти, почти. А что это транскрипция моего имени с испанского, причем весьма сомнительная… Мое имя, что хочу, то и делаю. И на любимую мою реку похоже, только в женском роде. – Амура. Красиво… – Спасибо. – Сразу говорю – ты на меня не обижайся. Я просил заклинание притянуть свободную душу. Душу человека, который жалеет о несбывшемся. Я вздохнула. Что ж, условия выполнены, только не факт, что мне это нравится. Но – допустим. – Притянул ты меня – и дальше что? – А дальше… мне нужна твоя помощь. – Ничего, что я… призрак? – Это как раз меня волнует меньше всего. Как ты думаешь, сколько мне лет? – Восемьдесят пять? – вежливо снизила планку я. – Пятьдесят два года. Мне пятьдесят два года. – Скоко-скоко? – Догадываюсь, что ты удивлена. Правильно догадывается. Я не удивлена, я офигела. Маг – и так выглядит? Да сколько я ни читала, везде написано, что маги живучи, как тараканы. Это первое. И второе – любой маг стремится выглядеть как супермен. Разве что красных трусов не носит. И это логично – кто станет выглядеть уродом, если есть возможность выглядеть красавцем? Об этом я и сказала. И получила в ответ грустную улыбку. – У нас так и есть. Но… тебе известны исключения, Амура? – Болезнь или смерть? Проклятие? – попробовала предположить я. – Проклятие, – кивнул Эрард. – Правильно угадала, смертельное проклятие. И сдвинул вверх рукав черной мантии. – Чтоб вас всех перекрутило! И было, было от чего испытать шок даже призраку. Экзему видели? Псориаз? Язвы после оспы? Так вот, это было еще хуже. Гангрена, как-то так. Черные, склизкие, истекающие наверняка жутко вонючим гноем язвы. И так… – Это по всему телу? – Да. – Наверное, сидеть неудобно. Или на попе их нет? Эрард расхохотался. – Ты мне нравишься, Амура. – Не взаимно.