- Значит так. Мы с Гриней завтра с утречка пораньше смотаемся в Порто-Франко денька на три-четыре. Отгрузим там наши контейнеры с доставкой в Одессу или Береговой и быстренько взад. А ты, душа моя остаешься на хозяйстве и решаешь с Натальей Федотовной все вопросы. Вопросы? Нет вопросов? Как это, одна не останешься? Тут с тобой целый город останется. Да какой! Тут поди, с полста тысяч душ уже проживает. Ну, сорок-то точно наберется! - Я полечу с вами! Куда ниточка, туда и иголочка. 'Где ты, мой Кай, там и я, твоя Кая'! Ну, и что тут скажешь? Нельзя волновать беременную женщину. От этого идиоты родятся. А мне оно надо? Новая Россия, Протекторат РА, Демидовск. 05:45, 22 год, 29 число 6 месяца, пятница. Само собой никуда я вчера не улетел. Вот если бы Катюня не уперлась рогом и осталась бы в Демидовске за стройкой присматривать, я бы улетел. Сели бы с Гриней в самолет и полетели бы бодро и целеустремленно в Порто-Франко. А так - фигвам получился. Индейское жилище. После сиесты все мы получили тогументы, согласно которым зачислили нас в граждане протектората. Потом закончили оформление земельки. Потом я открыл фирму 'Заплати и лети', как обладатель аэроплана и сделался налогоплательщиком. О чем население протектората не без торжественности осведомили в вечерних новостях местные журналюги. Они у меня даже интервью взяли. На камеру. Я нагло улыбался и вежливо молчал. В нужных местах согласно кивая головой. А отдувалась Катерина Матвеевна. Уж она развернулась. Уж она была детальна и подробна в ответах. Неважно, о чем там спрашивают... Она знай себе, отвечает. Уж она такой рекламный боевой вылет исполнила, мама не горюй. Я просто гордился. Когда выпуск вечерних новостей смотрел. Так и не смогли редакторы Катину саморекламу из интервью вырезать. Вследствие чего и воспоследовал телефонный звонок, обеспечивший меня взрывоопасным попутным грузом ВОГов в адрес Алабама-сити. Невелик профит, но расходы на перелет перекрывает. Все не даром моторесурс расходовать. На другой день, с утречка пораньше Катя с бабкой Наташей на участок уехали. А мы с доном Яго произвели обслуживание воздушного судна и немного полетали. Часика четыре. В основном я с него хотел получить устойчивые навыки управления ВС в крейсерском полете. Основы навигации IFR - полеты по приборам, радионавигации, использования автопилота и все такое. И своего добился. В общем и целом. А то и в туалет не соскочить, буде жизнь прижмет. Прав был товарищ Чкалов. Разбаловал нас научно-технический прогресс. Потом расчет и заход на посадку с ним прорепетировали. Вот тут у него проявилась склонность к планированию по глиссаде на малом газу, преждевременному выравниванию и дотягиванию в горизонтали. С потерей скорости и последующим срывом обтекающего нас воздушного потока в результате. В полусотне метров от земли. Хорошо, успел я вовремя газку прибавить. Скорость то мы имели уже посадочную. Добро пожаловать в турбопропеллерную авиацию, сынок! Заблаговременно надо газЫ добавлять, а то за те десять секунд пока движок раскрутится, наберёт обороты и примется тянуть, и упасть можно успеть. Дурные привычки с поршневого двигателя. А ведь говорил я ему про этот элемент посадки. Вслух. Ничто. Научится еще. Главное, что не упали. Сели. И разъяснил я ему всю глубину его заблуждений по поводу приемистости турбопропов. Ни разу не матерился, а он зарделся, как запрещающий сигнал светофора! Перец, эдакий, самолюбивый. И пошли мы пива попить. А вскоре и бабка Наташа привезла Катю с Морсом. Оказывается, за утро успели они отыскать водяную жилу, воткнуть кол, где колодец бурить станут, воткнуть кол, где пробурят яму под септик, а также и все остальные колья и прочие маркеры необходимые для производства строительных работ. И после обеда, читай - сиесты, Наталья Федотовна намерена загнать технику на объект и приступить к нулевому циклу. Копать где не надо и не копать где надо. Потом закопать все нужное и откопать все ненужное. Иншалла! И к вечеру на нашем участке уже будет колодец, септик и яма для погреба типа "подвал обширный". А над септической ямой вознесётся сортир на одно лицо. И не какой ни будь там дощатик щелястый, а типовой пластиковый местного производства, повышенной комфортности с нормальным унитазером и вентиляцией. Приятного для глаз, веселого зеленого цвета. Дабы гармонировать с будущим газоном. Катя щебетала и показывала красивые архитектурные перспективы и найденные неожиданные но смелые решения. Бабуля доброжелательно улыбалась и нахваливала архитекторшу мою, как самую талантливую из всех заказчиков и заказчиц, за её архитектурный талант. За это я и предложил немедленно выпить. И выпил. И меня поддержали. И Катя радовалась и смеялась. И было нам хорошо. А после обеда съездил на участок и посмотрел, как прокопченные солнцем и дизельным выхлопом мужики бульдозерируют неровности и экскаватируют грунты в разные стороны. Пожал плечами и, дабы не путаться под ногами у занятых делом людей, умотал обратно на аэродром. Где мы снова полетали с Гриней пару часиков. На этот раз без предпосылок к летному происшествию. Вечером уселись мы втроем, с Морсом и Гриней, в полюбившейся кафешке дожидаться Катю и прорабатывать маршрут на предмет составления полетного плана: Участок намбер ван. Демидовск - Алабама-сити - 807 нави миль, они же морские, а поскольку иными в быту и на работе не пользуюсь, то просто мили. Курс - 11 градусов. Ну это генеральный курс. Как там в натуре сложится - бог весть. Но лететь надо примерно в ту степь. Высота. Есть одна у ледчика мечта - высота, вы-со-та... ага. Чем выше, тем быстрее и дешевле, теоретически... а практически выше шести тысяч метров в 'Гранде' даже с наддувом салона, дышать становится трудновастенько, поскольку невзирая на "адаптированность аэроплана к высотным полетам", на шести тысячах в салоне у моего 'Гранда' и давление и содержание кислорода становятся такие же как на трех тысячах пресловутых метров над уровнем мирового окияна. А выше уже все. Ибо воздух травит наружу, как не герметизируй. Не хватает наддува, надевай кислородный намордник. На слегка беременную даму. Ага. Для нашего малыша - самое оно. Сын - дебил в результате кислородного голодания это то самое, чего мне в жизни не хватает. Часов так на пять... на шесть... на восемь... на десять. Для нашего малыша - самое оно. А лететь придется не ниже чем на пяти семьсот. Только там ветерок ожидается более-менее попутный. Эшелон, этак примерно 190, в тыщах футов. От пяти семисот до шести тысяч метров. Четные эшелоны - на запад. Нечетные - на восток. Через триста метров. Все как на Старой земле. В Алабаме посадка. Там разгрузка и дозаправка. Часа два - три. Как минимум. Вылетим в шесть утра, перед рассветом. Шесть часов полета минимум десять - максимум, это будет уже двенадцать, да три часа в Алабаме, итого - 18:00. До заката остается часов 10-11. Можно дальше лететь. Подумаем - куда? В Рино мне садиться не хотца. Чегой-то. Ну его, этот Рино. Тем более, что свободно дотяну до Аламо-сити. По топливу вполне укладываюсь включая аварийный запас. 927 миль курсом 67 градусов и привет знойной Алабаме, где и заночуем. Потом напрямик к братьям Леру. Это еще 635 миль курсом 87 градусов. А оттуда уже в Порто-Франко. но это уже завтра. Это еще 673 миль на восток, и мы на месте. Запустил я на ноуте MSFS - и сотворил себе флайт план. Микрософтовский план полета само-собой к реальному, сделанному в соответствие с требованиями ИКАО, и близко не родня. Но вот определить параметры перелета из точки в точку, рассчитать расход горючего, полетное время и выбрать правильный эшелон, наметить запасные посадочные площадки и т.д. и т.п. вполне способствует. Но, не более того... Неизвестно где, где-то над планетой. 15:45, 22 год, 31 число 6 месяца, воскресенье. Летели мы, значит, летели и... ага... нет не прилетели и не сели. Заблудились. Потерялись в воздушных просторах. Как-то незаметно, без шума и пыли утратили контакт с системой навигации "Loran-C", сбились с курса и влекомые ветрами, поскольку "хорошо оттримингованный аэроплан в управлении не нуждается", залетели в незнамо-куда. И вспомнился мне кадр из прелестного французского фильма "Большая прогулка", где примерно в аналогичной ситуации штурман тычет пальцем в дырку на карте. И дырка та размером с евоный кулак. Но им-то хорошо. Они-то под собой эйфелеву башню углядели. А вот я-то... Кто Я? Понятно... Где Я? Если на первый вопрос ответ имеется хоть и нецензурный, но однозначный, то со вторым вопросом гораздо сложнее. За отсутствием в пределах видимости эйфе-левых, как впрочем и правых и любых иных башен. Даже пизанских. А тако-же абсолютного отсутствия присутствия признаков какой-либо инфраструктуры и вообще существования на данной планете разумной жизни. Степь да степь кругом... ага... путь далек лежит... мля... до Типпирари!.. Придавим надвигающуюся панику и соберем моск в кулак. Вот прикинем, ну хоть в масштабе лаптя, куды нас занесло-задуло? Ну... допустим вот сюды, с учетом времени, скорости и силы ветра текущего направления... радиусом ... ммм... миль триста. И шо у нас тут живет? Кроме местных трупоедов? Населенных пунктов с сопутствующими им повсеместно взлетно-посадочными полосами и, соответственно, положенными приводными радиомаяками в пределах означенного радиуса на карте не нарисовано. Это уже хуже. Гораздо хуже. Путем опроса местного населения сориентироваться не выйдет. За отсутствием такового. У гиен не спросишь. И патронов... на них на всех точно не хватит. ВОГов у меня 700 кило на борту. Минус упаковка. Но подствольников к ним нема. Надо будет упущение исправить. Но... - ты сначала доживи! Однако ведь лететь куда-то надо? Не на вынужденную же тут садиться! Только куда? Керосину тоже не дофига, треть бака... это плохо. Но если допустить, что мы где-то между Алабама-сити и Рио-де-жанейро... причем гораздо ближе к Алабаме... не, вы только вслушайте..ся и вдумайте..ся! "...между Алабама-сити и Рио-де-жанейро"... мля! "...жил пират угрюмый... и вааще не верил он в любофь...". В дебрях Амазонки, на! Короче, Склифосовский, давай уже рули... куда-нибудь. Так, отдышались, успокоились, прекратили вой, который у нас песней зовется, и поворачиваем на... ага... направо, на восток, с креном 20 градусов на курс 90 градусов. В Алабама-сити стоит VOR/DME (VOR - Всенаправленный азимутальный радиомаяк (англ. VHF Omni-directional Radio Range, DME - Всенаправленный дальномерный радиомаяк англ. Distance Measuring Equipment) с частотой 115.35 и с радиусом 270 миль. Это не просто кое-что, это солидный ресурс. Этот кружок мишени на карте глобуса диаметром 540 морских миль, они же 1000 с лишкОм километров. Тыщща! Мне бы только краешком зацепиться. Трудно промазать в тыщщу километров. Но можно. С дуру можно и банан сломать, особенно если он стеклянный. Дураку тока дай... ненадолго... Крутим крутилочку курсоуказателя на курс 90 градусов, автопилот переключаем в режим HDG - удержание заданного курса. Настраиваем второй приемник VOR/DME на 115.35 мегагерц... вот... переключаем радиомагнитный индикатор на VOR2... и сидим на попе ровно в ожидании когда толстая стрелочка ощутит путеводный сигнал и дрогнет и покажет заблудившемуся мне направление к счастью. Ибо сесть без горючего и всяческой связи, незнамо где, в дикой саванне со злыми сухопутными, крупногабаритными, парнокопытными крокодилами в больших количествах, а так же и иных мясоедов количествах еще более несметных, счастьем назовет только лишь идейный самоубивец. Следующий момент. Смотрим карту ветров. Поскольку шпарим на восток то ближайшая высота с оптимальным ветром будет 3000, а эшелоньчег соответствующий выбранному направлению называется 9000 футов. 2700 метров. Плавно, но с оглядкой снижаемся. С оглядкой, оттого, что связи нет, ниспетчера нет, согласовать маневр не с кем... но вдруг... из-за угла каак вылетит мессершмит какой... каак об нас стукнется... каак мы на землю все рухнем пламенем объяты. Вот те и катастрофа. Вот те и сходил за хлебушком... Однако все обошлось благополучно. Никто не прилетел, а жаль. Дорогу бы спросили... Двадцать минут, полет нормальный. Скорость приборная 105 узлов, в самом экономном режиме. Истинная - хз. Избаловали нас жэпээсы. Сами считать, можно сказать, разучились. Ориентиров опознаваемых нету. Ручейки какие-то мелкие, холмики невыразительные, деревца-кустики... и рыжая трава, трава, трава... привязаться не к чему. Одно слово - саванна. Второе слово - пампасы. Третье слово - вельд. Короче - степь. Сорок минут - полет нормальный. В булках томление. Переживают они, в смысле булки, за меня. Экипаж я о ситуации пока не уведомил. Народ дремлет. Народ полагает, что все у нас путем. Верным курсом прёмтеся товарищи. Подождем... твою маму... подождем, твою мать... минут еще двадцать... На сорок восьмой минуте после утраты места в этом бренном мире, сделалось мне удивительно хорошо на душе и тепло на сердце. Стрелочка, наконец, содрогнулась, шевельнулась и пристально уставилась на радиомаяк. Слава те Вседержатель и Отец наш Всесущий. Подкорректировал курс на 28 градусов к северу. Скорость чуть увеличилась до 112 узлов. Удаление - 267 миль, запас керосиниума по времени на 3 часа 18 минут. Подлетное время при текущей скорости - примерно два с половиной часа. Теперь полюбасу долетим. Если конечно раньше не помрем... Но это - вряд ли. Как завещал нам товарищ Сухов. Мизера, как водится, ходят стаями. Стоило только зацепится за радиомаяк, как тут же отыскался сигнал Loran-C, он же "Чайка", ежели по русски, навигатор моментально сориентировался на местности и с самым самодовольным видом указал место нашего пребывания в воздушном пространстве с точностью до 500 метров. И ветрочет на EHSI заработал и ветер смерил и напрапвление указал. Каков наглец! Где ж ты раньше был? И северная трасса под нами побежала. Узкою лентою вьется... Вот речка огибает холмик... дорога в эту речку ныряет и выныривает... на карте тут брод... на холмике какие-то коробочки автомобильного вида полукругом... стоят... зачем-то... непонятно... может у них там внизу греческий театр для проезжающих? А наверху у них сцена. Или слет юнных павианов? Мне-то что за дело? За переправой на дороге пылит кто-то старательно. Пылевой шлейф за ними пышный какой... Наверное конвой идет с востока к переправе. К переправе... Длинный конвой. С людьми и грузами... А там, за переправой... там, на холме за бродом... Интересно как... А там на обратном склоне холма слет юных павианов... и с этого берега их не видно. Это мне сверху их было видно, а с дороги никак не видно. И называется такая ландшафтная композиция - засада. И кому-то кто-то сейчас засадит не по-детски. И что законопослушный налогоплательщик в моем лице в данной ситуации обязан совершить? Что ему гражданская совесть шепчет тихим голосом? Что надо позвонить в полицию и наябедничать шерифу! Дабы злокозненные разбойники не совершили тяжких противоправных злодеяний. Не, ну в натуре, смотреть как там сейчас всю колонну раздербанят? Связаться с конвоем? Ага. На какой частоте прикажите? У меня ихних "Кенвудов" и прочих "Моторолл" нет на борту ни разу. Их гражданская связь на авиационных частотах так же не фунциклирует. И наоборот. И это правильно. Однако, как же мне о бандюганах сообщение им сообщить? Ага, записку им сбросить... в бутылке прямо на тыковку, с ленточкой алой... как детям капитана Гранта. О! Точно! Только не бутылку, а гранату! И не на конвой, а на уголовников этих. У меня же гранатка немецкая завалялась. Причем ее и без стакана можно кинуть, она пока об чё не стукнецца - не бабахает. Самое то! Ясное дело ни в куда не попаду. Зато бабахнет. Глядишь, конвойные-то и заметят... и уж сообразят, как-нибудь чего для, я тут бонбы кидать принялся. А если меня ... того-этого, подстрелят? Да ну на фиг! Если метров с семисот... по всем наставлениям выше пятисот из стрелковки авиацию не достать. Вероятность уж больно невероятно низкая. А специально-зенитного у гопников этих откель взяться? Вероятность еще более невероятная. Значит так, заходим со снижением до шестисот с тылу и гранату в форточку и кругами покружимся еще. Покуражимся над шпаной. А как до конвойных моя мысль дойдет, так и досвидос, пишите письма. Делов то минут на пять-десять! Разворот со снижением, заход... Катя с Гришей и Морсиком с интересом наблюдают за событиями происходящими как на борту, так и на земле. А там... а тама... вот сцуки они пошлые... бандюганы эти... они же по мне пулями стреляют... из всего... да густо так... "...трассера как паутина, маневрирую активно..." не... нафиг-нафиг. Ну-ка их нафиг! "Гранд" же все ж таки ж отнюдь не "Грач". И чугуниевую сковородку я под зад себе и не приобрел, по примеру летчиков первой мировой. Щас вот... вот еще полсекундочки... гранату уроню в форточку... я уж и колечко сдернул.. и руку наружу высунул, осталось отпустить только... и подальше от них подальше... с резким снижением в складки местности. Ять! Как в попе-то горит больно! Невыносимо. Попали с дуру. И непосредственно в меня. Прямо таки в мою нежно любимую задницу. Гребанутый я идиот... Боньбань-дировщик гребаный... Как в глазах-то темнеет... Тело от внезапной, всепоглощающей боли дугой выгибает. Ремни мешают. Замок сдавить, отстегну... Территория Аризона. Аризона-Сити, госпиталь. 28:55, 22 год, 31 число 6 месяца, воскресенье. - О, иес! Очнулись, больной? Как гнусаво-то. И на мове не нашенской, хотя и понятно... - Если не можете говорить, моргните, плиз. - Ес, обэхэес. Гутен в морген... ять... - в голове как-то тускло все и дымно. От наркоза, наверное. Наверное опилки, пригорели. В голове моей опилки. Да! Да! ДА! Ихдея? Ихтоя? Вот, ни разу не смешно. Тошно мне. И стрёмно... Уплываю я... во тьму. Территория Аризона. Аризона-Сити, 08:40, 22 год, 32 число 6 месяца, понедельник. Трясут за плечо. Больно... ну, везде. Нога правая огнем горит. По самую голову. Включаюсь. Стабилизирую поток сознания. Я в сознании. Как-бы. Уже неплохо. Почему так везде больно-то? Особливо в попе? Поднимите мне, бл..ять, веки. Не сразу, но продрать зенки получается. Темный силуэт рядом приобретает резкость. Катя. Катенька моя. По голове меня гладит. Причитает что-то. Дурак, говорит. Правильно говорит. По делу критикует. Только поздновато... Увы мне. Надо гранату ту слегонца в сторонке кидать было, цель-то у меня была не попасть, а привлечь внимание. Нет, непременно надо было над противником... непосредственно испражницца. Дурилка ты, Витамин, картонная. Однако, боржом уже выпит. Пуля в жопе. Уже. Тут меня кольнули чем-то и мне быстро стало легче. Нет, гораздо легче. Здравствуйте товарищи! Я вернулся дабы разделить с вами... ага... радости победы и горечи поражения. - Катенька, ты меня, дурака, сильно не ругай! Не могли они попасть! Ну не повезло просто. Я, как подумаю, что если бы они в тебя попали... жить не хочется. Так, что все по честному, правильно мне прилетело. За скудоумие и выпендреж Создатель наказал. Как вы хоть сели-то? - Нормально сели, милый, пока я тебе рану обработала, Гриша самолет к Аризона-Сити вывел, а потом мы его вместе посадили. Ничего не поломали. Только немного страшно было. И за тебя волновались. Но мы по радио связались и тебя сразу в госпиталь перевезли. Все теперь будет хорошо! - Это хорошо, что все будет хорошо! Наоборот было бы хуже. Главное, что ты и Гриша целы и здоровы. А самолет мы починим. Дыру заклеим, сиденья забронируем, и никогда никого штурмовать больше не будем. Не наше это дело, штурмовать боевые порядки. А как там колонна? Не зря хоть попка моя пострадала? - Все с ней хорошо. Отбились они без потерь. Подмогу с Аризона-Сити вызвали и всю шайку сообща ухлопали. И просили передать тебе благодарность. А так же премию в пять тысяч! Ты теперь тут местный герой! Все тебя хвалят! - Ну да, герой! Задница с дырой! Улыбнулся я возлюбленной моей и уснул спокойным сном. Устал я чего-то. Территория Аризона. Аризона-Сити, 11:40, 22 год, 3 число 7 месяца, суббота. За прошедшие десять дней рана моя вполне себе затянулась. На земле-то уже две недели прошло! Зажила практически, с помощью какой-то местной чудодейственной мази, и Божьей помощью, разумеется, однако вся правая нога огнем горела, доставляя крайнее неудобство. Начиная от пальцев ноги и вплоть до самой ягодицы включительно. Постоянная, непрекращающаяся боль выматывала совершенно. Жил на обезболивающем. Я стал серьезно опасаться, что уже никогда не смогу летать. Но позавчера из медицинского цента города Виго прилетела проездом сеньора Балестрос, докторша-невропатолог. Поколдовала надо мной эта весьма яркая дамочка и сделала заключение, что от удара пули у меня случилась контузия седалищного нерва и воспаление всего нервного ствола провой нижней конечности. Сделав такое заключение, тут же назначила курс лечения и велела сделать прошивку голени. Пришили мне прямо к коже какую-то марлю. Пару-тройку раз чем-то кольнули. И все лечение. И вот подействовало же! Практически сразу. За эти два дня боль утихла и принялся я ходить. С палочкой. И получать от этого удовольствие. Предствляете? Идешь себе неторопливо, палочкой попостукиваешь и ничего у тебя не болит! Ну почти... В общем, сегодня с утра, позавтракав глазуньей с беконом и местным кофием, пошкандыбали неспешно мы с Катей на аэродром, посмотреть, как там наш аэроплан поживает. Весь местный народ, свободный от трудов праведных и наоборот, на речном пляже отдыхает. Там же и два дружка закадычных - неразлей-водица - Гриша с Морсиком. Как у нас с утречка отметились, пожелав скорейшего выздоровления, так пляж и слиняли. До самой глухой ночи не жди. Только по утру забегают ко мне о здоровьице справиться. Вот уж два сапога - пара! Они тут уже скорешились с местными девицами и пацанами, каждый себе по вкусу даму отыскал, и вовсю амуры крутят. Две блонды у них. Монморанси выбрал себе великолепную беленькую кучерявую пуделицу и, отшив всех конкурентов, в тот же миг беспардонно тою овладел, прямо на пляже, наплевав на всякую скромность. Ее хозяйку, мисс Амалию, с размером души три-плюс, утешил и обаял Гриша. Однако, будучи человеком скромным и воспитанным, следовать дурному примеру беспардонного Морса не стал, а увлек златокудрую мисс в "нумера" местного хотельчика, где они и подружились окончательно. Так с тех пор и тусовались вчетвером. Большей частью на пляже. Гриша вешал окружавшей его молодежи обильную лапшу о наших героических полетах, постоянно сопровождавшихся штурмовками и бомбежками бандитских засад, приключениями и вынужденными посадками на равнинах бескрайней саванны, отважными отражениями нападений несметных стай хищников во время ремонта, где он, конечно же, был главным действующим лицом, успевая ремонтировать всякие технические неполадки и вести одновременно огонь из разнообразного автоматического оружия. Горы трупов гиен, кабанчиков и прочего местного хищного зверья, и холмы отстрелянных гильз поражали воображение потрясенных слушателей. А мы с Катериной были у него на посылках - подай-принеси-подержи-не мешайся-свободны. В общем, веселился наш Гриня на всю катушку, и был гвоздем программы и душой компании у тутошней молодежи. Неоднократно его пытались как отбить у Амалии, так и побить за Амалию, впрочем безуспешно. Чистый, наивный взгляд, добродушный нрав и дружелюбная улыбка, увесистые кулаки и развесистые налитые плечи на корню пресекали всяческие поползновения на их тушки. И еще одним другом, а то и подружкой делалось у него больше. И вот, поздним утром, идем мы с Катюшей неспешно по тенистой улочке, беседуем приятно, и ни о чем плохом не думаем. В виду жаркой погоды разгрузка моя с пристегнутой клипсою к пройме кобурой двадцать шестого глокчика, не пустой, естественно, висела на сгибе локтя. Придерживаемая ладонью. На мне шортики, майка, панамка. Дурацкая, зато ушки от солнышка прикрывает. Не обгорят. На поясе "Вальтер" на виду, как положено по местной моде. На улице пустынно совершенно. Катерина Матвеевна пересказывает мне в очередной раз о том, как страшно перепугалась она когда, едва успев включить автопилот, выгнулся я над креслом и ужасно закричав, рухнул на палубу лицом в проход. Про то, как Грегор утащил мою тушку в салон, и, перепрыгнув через меня, уселся в залитое кровью пилотское кресло. И принялся рулить, выводя из под огня наш лайнер. Как у нее тряслись руки, когда она, вспоров плотную штанину, вколола мне промедол, долго не могла остановить кровь. Как ей удалось взять себя в руки и, наконец, извлечь из меня неглубоко засевшую пулю. Как, наконец, она затампонировала рану и таки остановила обильное кровотечение. И наложила плотную повязку. А потом, как долго-долго они летели к аэродрому и как Гриша трижды уводил машину на следующий заход, пока, не свел наконец стрелки в кучу. И как, наконец, они благополучно приземлились. И как, потом, её хвалили в местном госпитале, потому, что она все сделала правильно и хорошо. И как она обрадовалась когда я, наконец, как бы очнулся и стал нести всякую бредовую чушь... Что тут скажешь, повезло мне с женой. Повезло, что оказалась рядом, а не осталась в Демидовске, как я настаивал. Спасла она меня. Без нее истек бы кровушкой и привет! Склеил бы ласты, за милую душу. А вот ей с мужем похоже повезло не очень... Мда... Безответственный ей в мужья попался персонаж...