Час спустя, когда под оживленную болтовню экспертов, обсуждающих предстоящий в следующем году подъем отечественной экономики, подполковник начал засыпать, раздался звонок. Матвейчук вскочил с дивана и подскочил к столу, на котором лежал телефон. — Кто тут у нас? Ромик, замечательно. Он схватил смартфон и подошел к Мироновой. — Надеюсь, вы меня не подведете. — Не подведу, — прошептала Светлана и протянула руку к мобильнику. Затаив дыхание, Матвейчук вслушивался в разговор. — Привет… Да, все хорошо… Приезжай, жду тебя. Миронова вернула телефон подполковнику. — Все так, как вы хотели? — Она пристально смотрела на Матвейчука. — Молодец, зачтется, — усмехнулся Владимир Евгеньевич, — он скоро здесь будет? — Сказал, минут через двадцать. — Ну и отлично. Можешь пока еще телевизор посмотреть. Вон, говорят, в следующем году экономика подниматься начнет. К тому времени, как ты выйдешь, уже совсем поднимется. — Да, все хорошо. — Мне еще минут двадцать ехать, не меньше. — Приезжай, жду тебя. — Целую. Он опустил стекло и выкинул телефон на дорогу. «Все хорошо», — именно эта фраза означала, что что-то пошло не так. Он всегда считал, что кодовая фраза должна быть самой простой, самой очевидной. Как еще должен ответить человек на вопрос: «Как дела?» Кто сможет догадаться, что правильный ответ был «Все нормально», а фраза «Жду тебя» означала, что она ждет его не одна? Как же так вышло? Случайно или они отследили телефон Светланы? Но как? Неужели у нее хватило ума сделать кому-то звонок? От злости он с силой стиснул руль так, что пальцам стало больно. Но сейчас боли он не чувствовал, слишком много адреналина было в крови. Интересно, что рассказала им Светлана? В любом случае стоит исходить из того, что она сказала все. Все, что знает. Это значит, полиции известно, кто он, как он выглядит и на чем он сейчас едет. Лежащие на руле руки чуть ослабили хватку. Было ясно, что ехать дальше в сторону Мишустино нет никакого смысла. Грузовиком, скорее всего, тоже не удастся воспользоваться. Самый лучший вариант — это двинуть в сторону Ростова, не доезжая до города, где-нибудь бросить машину так, чтобы ее не сразу нашли, и добираться дальше на одном из пригородных автобусов, вряд ли их будут проверять прямо сегодня. Ну а потом с такими деньгами исчезнуть будет не так уж и сложно. С учетом тех денег, что он получил сегодня, у него почти полтора миллиона долларов, а это значит: все не так уж и плохо. Жаль только, что он ничем не сможет помочь Светлане. Он взглянул на встречную полосу, до несущегося навстречу внедорожника было еще метров двести. Должен успеть. «Дастер» — машинка маленькая, радиус разворота у него короткий. Сейчас развернется на противоположную обочину, пропустит джип и тихонечко двинет в обратном направлении. Притормозив, он до отказа вывернул руль влево, намереваясь развернуться прямо через сплошную, и тут же автомобиль содрогнулся от мощного удара. Вырвавшийся вперед Мясоедов разогнал «Хонду» до ста километров. Конечно, можно было прибавить еще, но дорога была довольно узкой, и ему периодически приходилось возвращаться на свою полосу, уступая дорогу несущимся навстречу большегрузным машинам. Но сейчас впереди было относительно свободно, лишь вдалеке был виден одинокий внедорожник, но это не фура, с ним можно разъехаться и не возвращаясь в поток, уныло плетущийся за медлительной бетономешалкой. Жора крутанул рукоятку, и мотоцикл послушно ускорился, на электронном табло замелькали обозначающие скорость цифры. Сто двадцать, сто сорок, сто шестьдесят… Не включая поворотника, белый «дастер» резко повернул влево, намереваясь развернуться, и перегородил Мясоедову дорогу. В последний момент Жора дернул руль в сторону, но уйти от столкновения было уже невозможно. На полной скорости красная «Хонда» влетела в левое крыло «дастера», заставив автомобиль покачнуться. Сам мотоцикл после удара подбросило вверх, а Мясоедов, перелетев через капот белой машины, с силой ударился об асфальт и покатился навстречу стремительно приближающемуся внедорожнику. «Похоже, вывихом плеча не отделаться» — это было последнее, о чем Жора успел подумать, вылетев из седла мотоцикла. В следующее мгновение холодная темнота асфальта поглотила его сознание. Черный «лендкрузер», отчаянно заскрипев тормозами, вильнул в сторону и, оставляя на асфальте черные следы, заскользил к обочине. Кое-как водителю удалось справиться с управлением и не дать тяжелой машине свалиться в кювет. Открыв дверь внедорожника, он выскочил на дорогу и бросился к лежащему неподвижно мотоциклисту. В этот же момент, взревев мотором, белый «дастер» рванул с места и помчался по трассе, стремительно удаляясь от места аварии. Сплюнув ему вслед, водитель «лендкрузера» присел на корточки перед распростертым на асфальте телом. Из-под закрытого тонированного шлема послышался глухой стон. Приподняв треснувший щиток, водитель взглянул на окровавленное лицо мотоциклиста и покачал головой: — Вот тебя, парень, угораздило. Он вздохнул и достал из кармана мобильный, собираясь звонить в службу спасения. Совсем рядом с ним остановился еще один мотоцикл, на этот раз черный. Соскочивший с него человек подбежал к раненому и бросился перед ним на колени. — Жорка! Жорка, черт, ты слышишь меня? — Да не слышит он, — буркнул водитель внедорожника, набирая короткий номер. — Алло, девушка, у нас тут на трассе человек разбился, капитально разбился. Где находимся? Шоссе на Воронеж, километров сорок от Ростова. Что? Не знаю я, что у него. Без сознания он, езжайте уже! Он повернулся ко все еще стоявшему на коленях Фишману: — Что, друг твой? — Друг, — процедил, не оборачиваясь, Лёня. — Да уж. Не повезло ему. А этот-то гусь, в которого он влетел, на «дастере», видал, как рванул? Я ж видел, он через сплошную на разворот пошел, даже поворотник не включал. У меня, наверное, и в регистратор попало… А ты чего делаешь-то такое? Фишман расстегнул молнию на куртке Мясоедова и достал из спрятанной под одеждой кобуры пистолет, затем поднялся на ноги и убрал оружие себе в карман. — Мужик, ты будь здесь, дождись «скорую», — он хлопнул водителя внедорожника по плечу, — а я сейчас вернусь. — Эй, а ты куда? — растерянно окликнул его мужчина. — Гусей погоняю, — не оборачиваясь, процедил Фишман. Догнать маломощный автомобиль удалось довольно быстро. Левое переднее колесо, на которое в основном и пришелся удар мотоцикла, каким-то чудом уцелело, однако теперь при вращении с диким скрежетом выписывало замысловатые фигуры, не позволяя «рено» набрать хотя бы ту скорость, на которую он был способен еще недавно. Поравнявшись с «дастером», Фишман махнул рукой, призывая водителя остановиться, однако тут же был вынужден выехать на встречную полосу, чтобы уйти от столкновения с попытавшимся в него врезаться автомобилем. — О как, — пробормотал Фишман, — оно еще и кусается. Сбавив скорость, он вновь оказался позади белого автомобиля и достал пистолет. Первый же выстрел оказался точным. «Рено» вильнул в сторону и вскоре замер, развернувшись почти поперек дороги. Фишман остановил мотоцикл в нескольких метрах от «дастера» и, держа оружие на изготовку, осторожно приблизился к автомобилю. — Чего притих? Выходи! — скомандовал он сидевшему за рулем мужчине. Водительская дверь, тоже изрядно пострадавшая при столкновении с мотоциклом, никак не хотела открываться. Наконец водитель «рено» смог выйти из машины и теперь, растерянно улыбаясь, стоял перед держащим его на прицеле Фишманом. — Ты что, урод, пьяный, что ли? — оценив высокий рост и широкие плечи мужчины, Фишман не стал убирать пистолет в кобуру. — Да почему сразу пьяный, командир? — забормотал мужчина. — Растерялся я. Испугался. Вот те крест, трезвый. — Он действительно быстро перекрестился и сделал небольшой шаг вперед. — Ну хочешь, дыхну. — Я тебе что, ветлечебница? Дышать он на меня будет. — Фишман выставил вперед руку, не позволяя мужчине приблизиться. — Стой спокойно. Мужчина послушно замер. Лёня взглянул на него еще раз и нахмурился. — Слушай, а где я тебя раньше мог видеть? Уж больно у тебя морда лица знакомая. — Да где ж меня видеть можно? — изумился мужчина. — На рынке, разве что. На рынок я по субботам овощи вожу. Фермер я, с Макеевки. Отсюда совсем недалеко будет. У меня и сейчас в багажнике картошка есть, два мешка. Если надо, могу вам отсыпать. — Какая картошка? — От злости Фишмана почти трясло. — Ты человека чуть не угробил, картошка. — Он неожиданно замер. — А ну, погоди секунду! Перехватив пистолет в левую руку, правой он достал из кармана смартфон и нашел нужную ему фотографию. — Вот оно как… Лёня поднял глаза в тот самый момент, когда стоявший перед ним человек, приблизившись еще на шаг, выкинул вперед правую руку, сжимающую неизвестно откуда появившийся в ней нож. Майор инстинктивно отклонился назад, лезвие мелькнуло прямо у него перед глазами, а в следующее мгновение прозвучал выстрел. Охнув, Булгаков осел на асфальт. — Вот как-то так, Рома, — усмехнулся Фишман, отбрасывая ногой нож в сторону, — а я ведь тебя и не признал поначалу. Богатым будешь. — Так ведь уже. — Раненный в плечо, Булгаков скривился от боли. — Ну да, точно, ты уже у нас миллионер, — вспомнил Лёня, — ну и как оно с миллионом живется? — Да как видишь, не очень. — Лицо Булгакова начало стремительно бледнеть. — А ты чего это? — забеспокоился Фишман. — Ты что, помирать удумал? Ты погоди, рано тебе еще. Это не по-миллионерски — на обочине загибаться. Аптечка в твоем драндулете есть? — Не знаю, должна быть, — простонал раненый, — посмотри в багажнике, за картошкой. — У тебя что, вправду картошка есть? — удивился Лёня. — Я думал, так болтаешь, зубы заговариваешь. В багажнике «дастера» действительно лежали три сетки с картофелем. Выкинув их из машины прямо на асфальт, Фишман достал из боковой ниши аптечку и швырнул ее Булгакову. — На, обмотайся как-нибудь, а то мне за тебя потом знаешь, сколько отписываться, если ты тут загнешься. А это что тут у нас? Одна из сеток разорвалась, и картофель раскатился по асфальту. Присев на корточки, Лёня осторожно достал из полупустой сетки металлический чемоданчик. — Возьми себе, — раздался за спиной хриплый голос, — двести тысяч, это же на наши деньги тринадцать миллионов, даже больше. Дай уехать. Фишман обернулся и покачал головой: — Мало даешь. За мало меня ты точно не купишь, а за много — боюсь, у тебя денег не хватит. — Много — это сколько? — Булгаков здоровой рукой обхватил раненое плечо. — У меня же есть, есть больше миллиона. Это же много! — Нет, — Фишман кинул чемоданчик в багажник «дастера» и закрыл машину, — это не много, после всего, что ты натворил, это совсем не много. — Ну вы, менты, вконец зажрались, — прохрипел Булгаков, — тогда сколько, по-твоему, много? — Я думаю, столько еще не напечатали, — холодно улыбнулся Фишман. Глава 9