— А ты? — Тут лягу, - произносит совершенно спокойно. — А я там? — Да. — Одна? - Уточняю, прищурившись. — Ну да... - Дима пытается найти предмет, на котором можно было бы зацепиться, окончательно потянув меня ко дну. Я мотаю головой, поражаясь всё больше и больше. Такое чувство, что передо мной не невинная душа, а целый зеленый инопланетянин. — Как так вышло-то вообще? - Произношу и тут же прикусываю губу. — Что? - Либо прикидывается, либо всерьёз. — Иди поешь, - киваю в сторону кухонного гарнитура и даже чистой раковины. — Ааа... ага, спасибо, - тушуется парень, касаясь ладонью своей шеи. А могла бы касаться я. Закрыв глаза, считаю до десяти. Не унимаюсь. Считаю ещё раз. Не унимаюсь вновь. Прикусываю алую помаду и вздрагиваю, когда это тело падает по левую руку. Прямо на мои колготочки... ммм, а если его связать ими? И глаза закрыть? — Ты чего так, - шепчет, жуясь, - смотришь? — Вкусно? Кивает, шумно сглотнув. — Ты будешь? — Буду! - Произношу и тут же плююсь, когда в мой рот почти успевает залететь его шарлотка. - Так, Дима! — Что? - Снова жрёт мой персональный маленький "Men's Health". Я закрываю глаза, выдыхая всю свою обреченность. — Просто ешь уже! Просто... ешь. И он вдруг смеётся, проглатывая последние кусочки. Искренне мне такой улыбается, становясь ещё в тысячу раз привлекательнее... ну так же нельзя! — Алл, тебе надо поспать. — А... ага, - отрываюсь от улыбки, вздохнув и всё же подняв себя с дивана. - Только можешь дать какую-нибудь... - оцениваю его комплекцию и кошусь в сторону своего ещё не снятого бюстгальтера, - футболку? Парень выгибает бровь и явно пытается что-то от меня утаить, вставая и убирая тарелку в... посудомойку!? Тут она есть? И я маникюр портила, отдирая вкусняхи с формы для выпечки? Потряс... — Я думал, ты спишь голая. А!? — Ч...чо? Двадцатилетка мотает головой и даже не пробует перестать улыбаться, заразааа... — Ты чего сейчас сказал? — Ну ты же слышала. — Матерь Божия... Дим. Так... нет... погоди... что между нами произошло? — Когда? Сейчас? Ты смутилась. — Да ночью, дурак! Мальчик смеётся и замирает возле стола, не решаясь шагнуть ко мне, замершей в дверном проходе. — Ты совсем не помнишь, правда? Киваю. Улыбается и вдруг прикусывает губу, отводя искорки в сторону... — Ах ты зараза, Дим! — Что опять? - Пробует быть серьёзным. Сглатываю... начиная понимать, какого шайтана меня так тянет к его губам. — Я тебя поцеловала, да? Дима делает один глубокий вдох, упуская возможность всё опровергнуть. — Мы просто... столкнулись у клуба, Алла. Ты случайно врезалась, а потом пыталась за мной спрятаться от этого рыскающего... Ильи... я же не хотел идти, но заставил себя... и только приехал, а потом не смог от тебя отделаться. Моя челюсть теряет контроль... я закрываюсь ладошками, пытаясь выговорить: — А дальше? Мы... — Флиртовали. Ну если твой пьяный бред о лисах и зайцах можно назвать флиртом. Оставляю ответ при себе... нашёлся, блин, опытный образчик! — А потом? — Ты села в мою машину. — Сама?! Кивает, скользнув взглядом по полу. Я пытаюсь сообразить, чего могла ещё натворить, раз моё подсознание всё забытое превращает в уже произошедшее... — А дальше? — Ну... заснула, - произносит, так и не посмотрев в ответ. Не могу не спросить... — Точно? Кивает. — Врёшь? И снова же молчит, вредный. — Дима... - выстраиваю подбадривающий тон, - я же ругать не буду. Честно! Ты же недоговариваешь, да, мой хороший? — Блин, Алл... - снова улыбается и вдруг срывается с места, огибая меня, - тебе же одежду нужно, да? И что-то вот сейчас я вообще же не поняла... куда это зая-попрыгая попрыгал? Мне кто отвечать будет? Бреду за ним, заглядываю в его комнату, натыкаюсь на комод, в котором его пушистость уже копается, высматривая футболки. Где-то здесь, кстати, была потеряна моя пэстис... И именно сейчас, закрывая за собой дверь и оказываясь с ним наедине... как тогда... я... закрываю ладонью рот, вдруг вспомнив, как стягивала с себя чёрное платье, строя из себя саму грацию перед ним, и вешала этот кусок ткани на манер таблички "Не беспокоить". Только сторону перепутала, дура! Сглотнув и еле выдохнув, давлю нервные смешинки и тихо произношу: — Говоришь, не причастен? Дима едва успевает повернуть голову... я встаю позади и вытаскиваю из ящика галстук. Возможно, тот же. Он замечает это и (правильно, молодец) замирает, выдавая себя такого "пушистого". — Так! Стоп! - Пробует вырваться и выпрямиться, но не тут-то... — Говоришь, между нами ничего не было, Дим?! Теперь понятно, что ж мне так хочется его связать... — Ах ты... да блин! Я начинаю краснеть, но всё равно же хватаю его запястье, не позволяя выдернуть. — Врун! Мелкий врунишка!