Выдерживает паузу. Я жду. Вдыхает глубоко воздух. Ноздри подрагивают… Молчит и не смотрит на меня. На ринге один боец, технично валит второго, ловя его в удушающий. Оба незнакомы мне. - Зачем тебе оперативка? Трупы, психопаты, заложники, грязь, мясо… - Это “моё”. - Мм. Раз твое , иди на ринг. Брейк! - рявкает сухо бойцам. - Переодеться можно? - В оперативке тоже переодеваться пойдешь? - Нет… - скидываю туфли и пиджак. Хорошо хоть брюки широкие. Разминаю плечи. Запрыгиваю на ринг. - Ты, - кивает одному из бойцов. - Встань с ней в спарринг. Боец смотрит мне в глаза с уничижительной улыбкой. Как предсказуемо! Муж когда-то также смотрел. На этом же ринге. Но мягче. Очарованно и игриво. А этот… женоненавистник, видимо. - Как зовут-то тебя? - лениво прыгает на месте, разминая шею. - Яра… - надеваю беспалую перчатку на левую руку. - Как тёлку, что ли, Яркой? - фыркает боец. Мудак! - Готов? - дёргаю ему с вызовом бровями, выставляя опорную ногу вперёд. - Всегда готов, - вальяжно. Прямой в челюсть. Резко и эффективно. Как выстрел! Чувак валится навзничь в нокаут. Этот удар мне Иван ставил. Дури бить у меня хватает, а вот кисти слабоватые, “женские”. Встряхиваю кистью. Чуть не сломала. Перчатку не успела надеть… В зале тишина. - Не, ну правильно… - разводит руками Ванькин коллега из СОБРА. - А чо он девушке хамит? - Так пойдёт, товарищ майор? - хмурюсь, бросая взгляд на Мансурова. - Пойдет… Спускайся. Обручалку помяла… Снимаю, убирая в карман пиджака. Надо отнести к ювелиру. - Я принята? - Слишком много эмоций, Диляра. Незаметно закатываю глаза. Эмоции у меня действительно много. Но я неплохо их контролирую. - Бля… - морщится боец, которого я снесла, присаживаясь. - Зуб… - Страховка покроет, - пожимаю плечами. - Прокачивай реакцию, кто ты там? Лейтенант? - Капитан я, - цедит он - Мм… - ухмыляюсь едва заметно. - И слишком много личного, - снижает голос Мансуров. - Вымораживать тебя ещё и вымораживать. Вздох… - Так я принята? - Нетерпеливая. Проблемы с субординацией. Протеже полковника Зольникова… - А вот это неправда. Нет у Полковника Зольникова ни одного протеже. Шкуродёр. - Нда? - скептически. - Сможешь без поддержки родственников функционировать? - Легко. - Хм… Я тебя возьму. Но под подписку. О месте назначения, руководстве, коллегах не распространяешься. Ясно? - Так точно… Глава 2 - Залёт Мы сидим во дворе у Стасяна. В беседке. У нас шашлычок под коньячок. Хер знает какая по счету бутылка. Ворота нараспашку, там стоят наши тачки. Бросаю взгляд на часы, пытаясь сообразить, почему Яра ещё не здесь. А потом ещё раз. Потому что посмотрел на время и мгновенно забыл. И в третий раз тут же смотрю… Так… что я хотел от часов? Бля, да я в дровину. - Зольникову налей, чего он пропускает, как не родной! Моя рюмка опять наполняется. Экран телефона плывет перед глазами. На заставке Яра. Жена… Ракета моя, петарда, бомба! Люблю, не могу!.. - Братан, да выкинь ты его! Чего ты туда пялишься? - суют мне в руки рюмку. - Яра где, не пойму. Должна давно быть. - Ну сидим же пацанами нормально, нахера нам сюда баб? - Э… За базаром следи. Я каблук, понял? Вьебу… Я единственный женат из всей нашей небольшой компании. Собираемся мы редко. После учебки, может, раз в третий. - Сорян! Так ляпнул. А ты, кстати, помнишь, говорил на сестре моей женишься. А за базар не ответил! - Не гони, Стасян, мелкая же она у тебя была совсем. Лет четырнадцать, может. Это ты сватал, а не я обещал. - Да было! Типа, вырастет породнимся. - В упор не помню. - А она в тебя влюблена была. - Ну ё-моё. Поздно, братан… - Поздно, когда гвозди забивают! А нам ещё, слава Богу, нет. Да вон же она! Лида! - кричит он девушке, смотрящей в окно. - Ну нафига?.. - Ты чо, с сестрой моей не хочешь познакомиться?! - обиженно. - Хочу… Просто, Стас архи бестактный чувак со своим беззастенчивым сватовством.