— Раньше не замечал за тобой такого тотального отсутствия мозга, — прокомментировал Сашка. — Ты ешь, ешь… — угрожающе сказала я. Он уничтожал очередной мой кулинарный шедевр — очень шоколадный торт с десятками ингредиентов, требующий точных, до грамма, пропорций, строгого соблюдения температуры и вообще крайне замороченный. Мне нужно делать что-то руками, чтобы успокоиться, а вышивание никогда не давалось. Сашка кинул в мессенджер очередную картиночку с хаски в крайне неудачный момент — я как раз решала, как мне справиться с отсутствием кирша и ванили. Так что уже через полчаса был в магазине и покупал заодно миндальную муку и сахарную пудру. Я не смогла остановиться на одном торте и продолжила заниматься алхимией. Заодно под эту суету и рассказала бывшему всю историю с Альбертом и своей вчерашней глупостью. Умолчав о том, кто такой Альберт, разумеется. — Я-то съем, а вот ты что будешь делать? — Саш, ты вообще-то должен быть на моей стороне, — устало сказала я, пытаясь с помощью струны и такой-то матери разрезать ванильный корж на две части. — Даже когда ты лижешься с левыми мужиками, потому что твой мега-любовник тебе отказал? — Господи, всего один поцелуй. Ужасно противный, — я поморщилась. К тому же не совсем добровольный. Некоторые мужчины почему-то считают, что сразу приступить к делу — это очень романтично. Причем лучше в тот момент, когда женщина этого совсем не ожидает. Просишь у официанта еще текилы, поворачиваешься — а у тебя во рту уже чей-то язык. Не задалось у нас с Олегом, в общем. — Если бы твой таинственный красавец, имя которого ты отказываешься называть, «всего лишь» поцеловал бы кого-нибудь, ты бы как отнеслась? Я стиснула зубы и рукоять миксера, который тут же включила на максимум, чтобы заглушить его ревом и свои мысли и продолжение Сашкиной фразы. Он знает как меня взбесить. Столько лет рядом — практически вся сознательная жизнь. Когда я выключаю миксер и растерянно смотрю на перевзбившиеся сливки, бывший муж благоразумно молчит. Грань он тоже знает хорошо. Слишком часто в его голову летали чашки. — Вкусный торт? — спрашиваю, аккуратно отставляя миску с испорченным кремом. На кухне — ад. Рассыпанная мука, крошки бисквитов, брызги крема, гора грязной посуды. Но я вдруг как-то устала от своей суеты и сейчас просто сажусь за стол, разгребаю маленький пустой и чистый кусочек и кладу голову на руки. — Ну ты чего, Карин? — спрашивает Сашка. Он даже отложил ложку, но приблизиться не решается, тут шагу не сделаешь, чтобы не вымазаться. — Чего тебя так накрывает? — Не знаю… — в моем голосе слезы, но плакать сейчас не к месту. — Все как-то непонятно. То он страстный, то холодный, то преследует меня, то отталкивает. Я не понимаю, чего ждать. Мне страшно. — А я говорил, что бабочки в животе — это страх и есть. Поднимаю голову и мрачно смотрю на человека, который убил во мне веру в любовь. Вот кто бы выступал! — Вали домой, а? Ты не помогаешь. — Я помогаю. Я ем твои нервные торты, чтобы ты их сама не съела и не растолстела. Нашариваю на столе мерный стакан с остатками расплавленного шоколада и угрожающе взвешиваю его в руке. Деться Сашке некуда. Между нами натягивается напряженная струна взглядов. Все совсем не так, как во время нашего брака. Тогда я старалась сохранять гармонию в доме и часто отступала, даже когда была права. Сейчас же меня ничто не остановит. И он это понимает, как и то, что сыграть на моей любви уже не получится. Эту яростную идиллию, к счастью для него, прерывает вибрирующий в моем кармане телефон. Я лезу за ним прямо грязными руками, потому что… Потому что надеюсь. И надежда сбывается. — Привет! — выдыхаю я так неприлично счастливо, что Сашка закатывает глаза. — Знаешь, — без приветствий и реверансов говорит Альберт. — Я дико, невозможно занят на работе. — Ну, ты уже сказал вчера. — Да, сказал. И теперь все время отвлекаюсь от очень важных дел, потому что думаю о тебе. — Прости… — волна счастья, накатившая при виде его имени на экране, гаснет и оседает мутной пеной, потому что голос у него недовольный и раздраженный. Таким голосом не говорят, что соскучились. — От твоего прости мне не легче. Я совершенно никак, вообще, категорически, не могу выбраться к тебе. У меня каждые пятнадцать минут конференц-коллы, в любой момент может позвонить министр. — Промышленности? — убито спрашиваю. — Он. — Прости… — снова мямлю я, спохватываюсь и поправляюсь: — То есть, извини. Ой! — Не ойкай, а приезжай. Пропуск закажу, контакты в телеграме. Сейчас же! И он отключается. Через секунду в телеграм прилетает сообщение с адресом. Да я его и так знаю — огромное здание недалеко от одной из кольцевых станций метро. — Саш. Ты все-таки вали… — я смотрю на этот адрес и понимаю, что сейчас действительно поеду, и никакая гордость меня не остановит. Офис Вообще-то для меня это новый опыт — получить пропуск перед тем как потрахаться. Сине-серое зеркальное здание подавляет. Мраморные полы, лаконичные интерьеры, невероятная чистота. Все женщины — на каблуках, все мужчины — в костюмах. Я себя чувствую бедной сироткой. В бюро пропусков сидят два суровых мужика в черном, одинаковых с лица. Если бы они тайком поменялись местами, я бы даже не заметила. Протягиваю паспорт, уточняю, что в «Корунд». Меня изучают так пристально, как не изучали ни на одной границе в мире, даже в Израиле. — Вы к кому? — интересуется один из мужиков. Паспорт при этом держит у себя, смотрит на монитор. Там у него детектор лжи, что ли? — К Валевскому, — непроизвольно встаю на цыпочки, чтобы казаться выше и значительней. Мужики переглядываются. — Прям-таки и к Валевскому? — поднимает брови второй и откидывается на кресле. — А по какому делу? Очень точный вопрос. Очень… Что ж ответить-то? Особенно когда за моим смятением наблюдают две пары очень профессиональных глаз. Выдавливаю еле-еле: — По личному. Они снова переглядываются. Я уже думаю, что это точно была очень плохая идея. — На меня же заказан пропуск, в чем проблема? — спрашиваю. — В том, девушка, что к Альберту Яновичу Валевскому, как и к любому человеку из руководства, просто так не ходят, — доверительным тоном говорит тот, что держит в заложниках мой паспорт. — Нужно записать кто вы, откуда, зачем пожаловали. Пропуск на их этаж тоже выдается не простой, абы кому мы его выписать не можем. — А там не помечено, что мне нужен именно такой, непростой? — интересуюсь я и достаю телефон. Что за фигня, в конце концов, даже любовнице никаких привилегий! Даже на «бентли» не покатал, а я тут должна унижаться. Видимо, на моем лице отобразилось в этот момент именно то, что нужно, потому что пропуск мне все-таки выдают, хоть почти и не отрывая глаз от моего лица: — Только лифт вам нужен специальный, вот к нему карточка. Не знаю какими взглядами они меня провожают, но догадываюсь — не теми, как если бы они знали, что такая встрепанная, в джинсах и зимней куртке никакая девица может быть любовницей «руководства». От этого одновременно и горько, и смешно, и неловко. И еще острее понимаю, что во-первых, наши отношения недолговечны, а во-вторых, только и обречены быть тайными. Вероятно я сама крайне удачно предложила удобный Альберту формат. Наверное, вздохнул с облегчением, что не придется выслушивать нытье и скандалы на тему того, что он меня скрывает. Но это был еще не весь отрезвляющий опыт. Я стащила куртку, взяла ее в руки и вошла в тот самый специальный лифт. На тридцатом этаже его двери открылись в белоснежный туман. Это была даже не операционная и не завод по производству процессоров. Это был какой-то футуристический пейзаж, интерьер космического корабля, в котором белоснежный пол сливается с белоснежными стенами, и даже воздух кажется стерильным. А может, и не кажется. В стенах ниши в форме черно-зеркальных кубов, а внутри них выставлены камни — друзы, спилы и просто огромные необработанные самоцветы. В этот момент мне становится как никогда понятно, что Альберта я совсем не знаю. Я знаю иронично-спокойного и уверенного в себе мужчину, который ценит очень живой и радостный секс, не понтуется и не сноб. Неужели такому человеку может нравиться этот стерильный интерьер? Я бы при нем побоялась трусы снять, если бы увидела офис раньше, чем его член. Чтобы сделать ситуацию еще более дискомфортной, мне навстречу выходит… ну, наверное, секретарша. Я как-то забыла о такой важной детали. Мало попасть на этаж, еще должен быть контрольно-пропускной пункт для особых гостей. И главный пограничник тут — она. На вид не больше двадцати, но в огромных зеленых глазах чуть больше опыта и стервозности, чем можно накопить к этому возрасту. У нее пухлые губы — если и накачанные, то это не заметно, зато при виде них мысли исключительно порнографические. У нее такая грудь в разрезе белоснежной рубашки, что оторвать от нее глаза крайне сложно при всей моей гетеросексуальной ориентации. Юбка-карандаш ниже колена, но настолько обтягивающая, что будь под ней белье, я бы заметила. Резинки чулок по крайней мере вполне различимы. Длиннющие ноги, и каблуки такой высоты, какую я до сих пор видела только у стриптизерш на пилоне. От всей этой роскоши я впадаю в настолько глобальный ступор и смущение, что на ее явно вопросительный взгляд даже ничего не могу сказать. Дар речи пропал начисто, дар передвижения тоже. — Здравствуйте, чем могу помочь? — она решает наконец перейти на вербальное общение. — Я, ээээ… — сглатываю и все-таки отвожу глаза от ее груди. — Я к Валевскому.