– Простите, господин Р. – Стараюсь кричать, но из проклятого рта вылетают лишь сипенья и хрипы. – Что значат ваши слова об изменившихся обстоятельствах? – То и значат, мой друг. Мне стало известно, что нам хотят помешать. – Кто? – Полиция вышла на наш след, и скоро полицейские будут здесь. Я молчу. Журналист я или еще кто-то по его мнению, но у меня не осталось сил даже для эмоций. – Вас схватят? Вместо ответа он заклеивает мне рот. – Какой гадкий у вас голос. Схватят или нет. Не переживайте. Даже если так, обещаю, мы с вами успеем доиграть. Помните, в начале игры я поставил зеркало? Я просил, чтобы вы внимательно все рассмотрели. Господин Р спрашивает у нас, я хочу ответить, но не могу. Не получается. – Молчание – знак согласия. Господин Р отворачивается от нас. Стоит спиной и продолжает объяснять нам условия решающего раунда. – Я тогда сказал – изучите все. Ну, а теперь, как вы уже догадались, мы проверим вашу внимательность. Господин Р шустрым прыжком оборачивается, показывает на меня пальцем и спрашивает: – Какая обувь у Дмитрия? А? Быстро! А я не знаю. Я не рассуждаю о нелепости вопроса, не ищу подвоха, не ищу плана спасения. Видимо, господин Р добился того, чего хотел, я сдался, теперь я полностью в его власти. Кажется, я схожу с ума… или уже сошел. Просто-просто. Послушно пытаюсь вспомнить, что на ногах у моего оппонента. И не нахожу ответ. Господин Р, наверное, разочарован мной. – Арт? Затруднительно? Что ж, есть три варианта. Кроссовки, туфли или ботинки? Господин Р отклеивает скотч от моего рта и наклоняет ко мне голову. – Туфли, – шепчу ему на ухо. Он заклеивает мне рот и возвращается на исходную позицию. – Барабанная дробь. Арт, к сожалению, ваш ответ неверный. Та-дам. Один балл игроку справа. На самом деле на Дмитрии кроссовки. Что? Сомневаетесь? Сейчас покажу, не переживайте. Он берет пилу и идет к Дмитрию. Я слышу, как Р отрезает ему голень, чувствую, как мой оппонент смирно висит, даже не стонет. Р заканчивает и приносит показать мне то, что отпилил. Он вращает перед моим лицом частью тела Дмитрия, тычет пальцем в рельефную подошву кроссовки. Я не чувствую ни брезгливости, ни жалости, ни злорадства. Только огорчение из-за того, что не угадал. Господин Р бросает кроссовку в угол. – Теперь вопрос для вас. – Он возвращается к Дмитрию. – На какой руке часы у Артура? Варианты ответа: на правой, на левой или нет часов. Господин Р заставляет его перестать орать – оказывается, Дмитрий все это время кричал, это мой мозг блокировал звуки. Теперь я слышу. Он заставляет его умолкнуть и назвать вариант. – На левой! Пусть на левой! – Благодарю. Господин Р возвращается на исходную, а я смотрю на браслет от моих часов. Он на левой руке. Дмитрий победил в раунде, меня это расстраивает, хоть он своим ответом и сохранил мою руку; мне хочется придушить его за то, что он переиграл меня. – Барабанная дробь! Та-дам! Дмитрий, ваш ответ верный! Молодец! Еще один балл игроку справа. Вы угадали. Наш Арт носит часы на левой руке. Господин Р аплодирует. Господин Р аплодирует этому гаду Дмитрию, а не мне. – Браво, Дмитрий! Господин Р доволен. Доволен им, а не мной. – Дмитрий, чего загрустили? Сомневаетесь? Нет? Но я все равно сейчас покажу. Господин Р идет ко мне. Идет с пилой. Господин Р отпиливает мою кисть. Я жмурюсь, мне невыносимо на это смотреть. Кричу от боли заклеенным ртом и восхищаюсь тем, как ловко господин Р управляется с инструментом. Мигом отхватил мою кисть, прижег рану, чтобы я не истек кровью, и понес доказательство оппоненту. – Вы оба молодцы. – Господин Р подбадривает нас. – Внимание, теперь я озвучу второй вопрос. Но только тогда, когда вы успокоитесь и перестанете мычать. Господин Р спокоен. Он садится возле приемника, запрокидывает голову и с наслаждением закрывает глаза. Не уверен, перестали ли мы «мычать», но через несколько минут господин Р возвращается ко мне. – Арт, ответьте. В каком ухе пирсинг у Дмитрия? Варианты ответа: в правом, в левом или у него нет пирсинга. Господин Р отклеивает скотч от моих губ, и мой непослушный рот отвечает вместо меня: – Пошел на хер, больной конченый псих! – Ну-у-у. Как грубо. Арт… Мне стыдно, но мой рот продолжает хамить господину Р. – Какая разница, сволочь, что я тебе отвечу, если ты все равно отрежешь человеку ухо? – Хм. И то верно. Арт, но если вы не выберете, я отрежу ему оба. – В левом! Тварь, в левом ухе у него серьга! – Бинго! Арт, ваш ответ грубый, громкий, но верный. Принимается. Один балл игроку слева. Так и есть. Сейчас покажу. Господин Р приносит мне ухо врага, но мои веки закрываются, мой мозг упрямо запрещает смотреть на сережку. – Второй вопрос для вас, – господин Р идет к Дмитрию. – Какой глаз только что покраснел у нашего Арта? Паникую. Неужели господин Р лишит меня глаза? Я не слышу, что отвечает ему Дмитрий. Это уже неважно. Мне дороги оба глаза. Жмурюсь, мне снова страшно. Чувствую, как колотится сердце, как сбивается хриплое дыхание. Перед глазами вновь появляется ромашковое поле. Я снова стою, снова смотрю на небо. Здесь ничего не изменилось. Смеюсь. Мне хорошо и спокойно. – Хорошо, Дмитрий, сейчас принесу, убедитесь. Вижу, что на том берегу страж не выдержал и сломался пополам под ударами ветра. Листок вместе с деревом падает. Ударяется об острые камни, переворачивается и летит с обрыва в реку. Быстрый поток подхватывает, несколько раз швыряет бревно о берег, подбрасывает и уносит вниз по течению моего поверженного героя. Листок больше не надеется, что могучие корни спасут. Но… Я знаю, что это не сон. Это мой глупый враг-мозг отвлекает от реальности. Сейчас господин Р вырезает мне глаз. Я уверен в этом. Пусть мозг не надеется, ему меня не запутать. От боли я падаю на колени. Солнце жарит мне в макушку. Ветер швыряет песок мне в лицо. Мой господин вырезает мне глаз. Ну и пусть! Для господина Р мне ничего не жалко. Я, наверное, отключился. Темно. Больно. Тихо. – Продолжим. Наш Арт снова в игре, – слышу голос господина Р. Мне больно смотреть. Мне плохо видно. Мне ничего не видно. – По итогу двух вопросов имеем. У игрока справа три балла, у игрока слева – один. Не помню, как пришел в себя. Не помню, не понимаю. Но я точно знаю, что проигрываю. Я плохой игрок. Всего один балл. Я разочаровал, я подвел моего господина Р. – Ну и третий вопрос. Последний. Он будет общий для всех. И для вас, и, конечно же, для меня. – Господин Р вскидывает руки и громко произносит: – Кто из присутствующих здесь доживет до утра? Господин Р замирает. Дает нам время осознать. – А? Весомо? Да, да, я знаю, это точно весомо. И просто. Чтобы получить ответ, нужно просто-напросто немного подождать. Господин Р развязывает нас, разрезает веревки, и мы с Дмитрием синхронно падаем на пол. – Во-от. – Господин Р наблюдает за нами. – Теперь вы знаете, что это за чувство – беспомощность. Ваши тела онемели, обмякли и не подчиняются. Вы свободны, но не можете двинуться. Господин Р прав. Он как всегда прав. – Арт, как считаешь, назовем наш эксперимент: «Узники собственной тюрьмы»? Что? Откуда он… откуда мой господин Р узнал? Этот заголовок еще ни один человек не видел. Это название незаконченного репортажа. Господин Р стоит, смотрит, как мы лежим на песке, истекаем кровью, неспособные пошевелиться. – Все честно. Минуя отборочные туры, мы вместе добрались до финала игры. Внимание! Смотрите, вот пистолет. – Господин Р показывает нам оружие. – Он полностью заряжен. Господин Р говорит, что сейчас, чтобы уравнять, уравновесить шансы каждого, он и нам, и себе вколет препарат. Кто выживет и первый придет в себя, сможет совершить месть или завершить игру. – Все ясно? Весомо? Если я очнусь первым – убью вас обоих. Если кто-то из вас придет в себя раньше, появится выбор. Пристрелить меня, оппонента или… себя. Или никого. Ну или всех разом. – Господин Р смеется. – Патронов хватит.