Мне интересно наблюдать, как она курит. Когда не можешь прикасаться к женщине, учишься "прикасаться" к ней иначе. Твой взгляд становится более осознанным, что ли. Учишься жрать вкусные детали. В образе, в речи... И уже отличаешь пустую сексуальность от наполненной. Можно даже сказать, что моя сексуальная реальность стала значительно ярче и глубже. При условии, что можно будет вернуть "физику", конечно. Она курит не тонкие женские, а обычные. Не самые дорогие, но вполне себе... Щелкает зажигалкой, вкусно затягивается. Мне хочется попросить у нее сигарету. Именно ту, которую она курит. Но мне можно только стерильные. Я замечаю, что у нее очень широкие зрачки, которые делают ее глаза темными. Возможно, потому что комната сделана в сумрачном английском стиле - кожа, красное дерево, тёмно-синий ковер, тусклый свет. А возможно и не поэтому. Марго ведёт плечами. И моя эрекция снова напоминает о себе. Шикарная... И то, что не шлюха, а крутой спец в своем деле - резко повышает ее цену. Девочка на десять из десяти! У меня таких не было. Я всегда выбирал без проблемных, инфантильных и готовых на всё, полностью зависящих от меня. Это удобно... Включаю камеры и микрофоны обратно. Струйка дыма вьется, достигая потолка, срабатывает датчик. - Сэм. - Слушаю, - раздается голос ассистента в динамике. - Пусть пепельницу принесут. И датчики отключи пока. - Эм... Но... - Исполняй. Практически незаметно появляется один из помощников и ставит беззвучно перед ней пепельницу. Она тут же стряхивает туда пепел. Хочу... И сигарету ее хочу. И саму ее. В ее глазах нет флирта, подобострастия... Она и правда интересная! - Маргарита... - смакую я. - Это Марго или Рита? Она меняет позу, перекладывая ногу на ногу. - Хотя, дай угадаю... Конечно же Марго. - Данияр... - взгляд расфокусируется, словно она в вспоминает мое отчество. Щелкает пальцами. Но ей его не говорили. - Просто - Дан. - Дан. Дан, была ли отправная точка? - Сложно сказать... - присаживаюсь на кушетку, проводя по коротко стриженным волосам ладонью. - Когда сделано это тату? - кивает на мою грудную мышцу, забитую чернилами. - Давно. Лет десять назад. А твое? - А мое не могло стать источником твоего иммунодефицита, - отшивает меня она. - Сильный стресс, может? - Я поймал пулю, - обвожу пальцем рулевое ранение - розовый шрам. - Мне сделали операцию. И я стал хреново заживать. - Пуля - это серьезное ранение. - Она была не первая, - прикасаюсь к шраму десятилетней давности. Я знаю, как это должно заживать. А в этот раз - все было плохо. И становилось все хуже и хуже с каждым днём, пока мне не потребовалось переливание крови. Анализы, все дела... и выяснилось, что иммунка сдохла. Совсем. - Хм... - тушит в пепельницу сигарету. - Есть мысли? - Вариантов сотни. - В самом деле? Мой прошлый иммунолог был гораздо скромнее в своих версиях. - Я не самый скромный иммунолог. А почему он больше с тобой не работает? - Я его... ммм... уволил. Были причины. - Я могу с ним пообщаться и обсудить анамнез? - К сожалению, это невозможно. - От этого зависит твоя жизнь. - Невозможно. Ищи другие источники информации. - Окей... - вздыхает. Скролит по экрану телефона. - Там написано, что со мной не так? - немного раздражаюсь я отсутствию ее внимания. - Я смотрю на тебя, Дан, - не поднимая глаз. - Нет, не смотришь. - Я смотрю на твою кровь. Она гораздо информативнее твоего члена. Усмехаюсь. - У меня ещё есть глаза... - улыбаюсь я. - Ясные и чистые, как моя стерильная клетка. - Глаза - это хорошо, - снова подходит она к стеклу. И не моргая разглядывает меня как экспонат. - Оттяни вниз нижнее веко. - Что там можно обнаружить? - Например, паразитов. Они иногда поражают иммунную систему. - Да, тьфу! - отворачиваюсь раздражённо. - На это меня проверили в первую очередь. Я чист... Наливаю себе водки. - Вернись, и покажи мне слизистую глаза. Возвращаюсь, показываю. - Язык... Лениво показываю тоже. На мгновение мне кажется, что это даёт эмоцию. Сердце колотится... Я плыву в своих фантазиях.