Это ж самый страшный сон, мать вашу, быть похороненным заживо! Как это произошло?! Вторая неудачная попытка сдохнуть за сутки. Это перебор! Громко дыша, пытаюсь прислушаться. Нет, это не гроб. Гудение какое-то... То ли как промышленный вентилятор... То ли большой рефрижератор... Кладу мокрые ладони на потолок и пытаюсь сдвинуть себя в разные стороны. Руки, онемев, падают от слабости. Ну, заебись! Начинает отключать от нехватки кислорода. Какой-то глухой далёкий стук. Словно через толщу воды. Напрягаясь, ощупываю швы над головой. И зацепившись за выемку пальцами, с рычанием, из последних сил делаю рывок! Неожиданно эта штука поддается, выкатывая меня торсом на яркий свет. - Боже, блять! - испуганно отпрыгивает от меня в сторону Артем, отдергивая руки. - Перекрестись ещё, - хриплю, быстро и глубоко вдыхая кислород. - Где я, мать вашу? - В холодильниках для трупов. - Как романтично... И кто это меня так закошмарить решил, м? Хватаясь за стальную ручку на соседней ячейке, пытаюсь подняться. - Марго. Артем делает шаг ближе, видимо сообразив наконец-то помочь. Но вместо этого соседняя ячейка выезжает, обдавая меня холодом. В этот раз мы вскрикивает одновременно, там жутко аварийный труп. Артем, выпучив глаза, быстро задвигает ячейку. - Где, бля, эта королева мертвых? - кое-как выкарабкиваюсь я. - Ее Крамор увел. - Крамор?.. - шлепаю себя “по карманам” в поисках телефона, но карманов в больничной робе нет. Да и… отобрала же, зараза. - Она написала, что все в порядке. Просто движ с поисками тебя в больнице. - А что вообще произошло? - оглядываю морг. Запах... Морщусь. - Не знаю. Примчались фейсы. Мы привезли тебя сюда. Марго - затейница, мать ее!... - Я ждал в кабинете. Потом она написала, велела открыть тебя. - Чего так долго шел?! - Нормально я шел! Просто там... труп вскрытый, - бросает брезгливый взгляд на выход. - Я не сразу догнал, что проход сюда через то помещение. - Трупов боишься? - Мало приятного... - Живых бойся. - Короче, - бурчит недовольно. - Марго нам велела тихо ждать в ее кабинете. Потому что сейчас придет персонал. - Ну, веди в кабинет. Держась рукой за стену, плетусь за Младшим. Труп действительно вскрыт. Треш... Артем отводит взгляд, но держится молодцом. Стаскиваю с подноса скальпель. - Это ещё зачем?! - подозрительно. - Ну у тебя же ствола нет, верно? Фыркнув, идёт вперёд. - Сигарета есть у тебя? - ложусь спиной на стену, пока он запирает дверь. - Обойдешься, - ворчит. - Я не для того костным мозгом делился, чтобы ты все сигаретами обратно угробил. - Сочтем за приступ сыновьей любви. Артем падает на диван, показывая мне фак. Закатываю глаза, прощая засранца. В желудке урчит.. - А еда хоть есть? Открываю холодильник, поглядывая на довольную физиономию Младшего. - Да, ёпт!... - хлопаю дверцей обратно. Ухмыляясь, вставляет наушники. Падаю в кресло. Пить хочется, просто жесть. Графин рядом с ним. Встать сил нет. Свиснув, машу ему рукой. - Чего? - хмурится недовольно. - Водички подай... Обратно вставляет наушник, продолжая читать книгу и игнорируя меня. Дотягиваюсь до шарика антистресса, прицеливаюсь и швыряю. Попадаю прямо по книге, выбивая из рук. Возмущённо присаживается. - Слышь, "Люк, я твой отец"! - Ты шлем надень, мистер Вейдер, - кивает на висящий на шее респиратор. - Скопытишься... - Телефон, - протягиваю руку. - Это МОЙ телефон. Улыбаюсь, разглядывая его. Реально, блять, копия! У нас, Омаровых, какие-то зубодробительно неперебиваемые гены. Стягивает толстовку. В изгибе руки пластырь. На плече - красное пятно. Прищуриваюсь, разглядывая. Это ж поцелуй!..