- Да вообще легко! Танюха моя совсем кукухой поехала. - Что такое? - Домой не пускает, требует работу сменить. - Хм... Насочиняла что ли измен, пока в роддоме была? Ну, объясни, что бред. У нас же тут кроме меня других женщин нет. А дома ты с ребенком. - Да, не... Наслушалась всякой херни! Говорит, некротическую энергию из морга домой приношу. А детям это вредно. - Да-а-а? - дёргаю бровями. - А она у тебя мяско не ест? - Только так рубает! - Ну спроси у нее, чем труп у нее в желудке, отличается от трупа на твоём рабочем столе. И где там больше некротической энергии, когда его ешь или вскрываешь. - Помедленней, я записываю! - В общем, пусть окстится. Или пусть сначала холодильник и желудок свой от "некротических энергий" вычистит, а потом на мужа гонит. Сложи всю курочку в пакетик - подпиши "трупы куриц". - Ахах... Вот люблю тебя. Любую дичь разрулишь. Увы, не любую. Омаров меня как-то лихо кинул... Боюсь не разрулить. Пьем чай. - А меня никто не искал? - Точно! Менты приезжали, интересовались. Ты чего - влипла опять куда-то? - Да сама пока не поняла, Вить. Разберемся. - Вот, беспокойная ты. Вышла бы замуж, родила... - Ой... Вот не надо с больной головы на здоровую. Ну все, спасибо! Не теряй. Держи, - кладу ему из конверта на стол пару купюр. - Танюхе твоей - привет от главной некромантки. - Передам! Зачем это? - поднимает деньги. - Бери-бери... Это тебе премия от меня, за сверхурочные. Бери, говорю, не парься. В тачке бросаю конверт на сиденье рядом. Ложусь лицом на руки и на руль. Нет, ну нормальный ты человек, Омаров?.. Дергаюсь, от звонка телефона. О, боги! Ещё один... "нормальный человек". - Привет, Марк. - Марго... - тяжёлый сонный вздох. - Я беспокоился. - Извини. Пациент... Не было возможности сообщить. - Мне кажется пора дать показания. - Ну, какие показания, Марк? Или ты думаешь, я хоть что-то знаю, чего не знаешь ты? Я свою миссию по консультациям выполнила, бабло получила. Закон никакой не нарушила, да? Есть ко мне вопросы? Ещё один тяжёлый вздох. - О том, кого консультировала, знаю только с твоих слов. И не уверена, что это вообще он. Ну даже если по фото узнаю, дальше что? - Мне нужно "место". - Ну, прекрати... Или ты думаешь, мне бы кто-то доверил такое знание? Марк, ну... - скептически цокаю. - Стекла темные и час дороги. Может кругами возят, понятия не имею. Да и всё. Меня уволили. - На детектор сядешь? Не хочу тебя ни прессовать, ни химичить. - Сяду. Легко. Уверяю тебя, кроме диагноза и курса лечения, ничем тебе не помогу, - блефую я. - А это я тебе и без детектора могу рассказать. Но если надо, сяду. На самом деле - могу кое-что... Но пока меня не спросят напрямую об Артёме... Надеюсь, Омаров, не столь поверхностен в своих интересах к сыну, как к женщинам. - Я тебя услышал. - Когда нужно? - Приеду в гости... - Приезжай. - Вино или коньяк? Зависнув, пытаюсь представить секс с Марком, но мозг мой дефективный поставляет только картинки Данияра. Возбуждённый тяжёлый взгляд... Нахальные руки... Кубики пресса... Запах... Голос хриплый, низкий... Ощущение его упругого большого члена... Сволочь!! - Марго? - А приезжай просто... На чай. Что-то я не в ресурсе для горячих романов, Марк. Херня за хернёй у меня... - Хм. Прямота - это хорошо. Принимается. На днях приеду просто на чай. Выдыхая, опять ложусь на руль. Вспоминаю, что в машине прослушка. В целом, мне плевать. Но пошел ты... Поднимаю руку, чтобы включить глушилку. А нифига... Коробка вынута! Отверстие заделано. Оскаливаясь, врубаю на всю катушку музыку. Чтобы тебе там разорвало уши басами, если посмеешь! Приоткрываю наполовину окна. Мне пространства не хватает - отдышаться! Горячо мне и тяжко в грудине. Би-2 - Последний герой - "Я больше не играю со своей душой... Какая есть, кому-нибудь сгодится. Последний кем бы ты могла гордиться! Остаться в живых... Отчаянный псих... Ни свой, ни чужой... Последний герой!"... Это не моя флешка! Отвлекшись, коряво проезжаю кольцо. Сношу боковое зеркало джипу. Бью по тормозам! - Блять! - психуя, луплю по рулю. Ну пустая дорога же. Как не заметила?.. Нервы ни к черту! Из джипа выскакивает мужик, выхожу к нему навстречу. - Чо, блять, на права не насосала, только на тачку? - Сколько? - равнодушно прикуриваю сигарету. - Минетов сколько? Не переживай, я тебе посчитаю! Новая, мать твою! Вчера из салона забрал. Пять лямов! Бросает взгляд в окно на конверт, из которого веером рассыпалась пачка денег. - Ну, вот этого, пожалуй, хватит! - зло. Ныряет рукой в окно, дотягиваясь.