- Ирину. - А ты кто? - Всадник Апокалипсиса. - А?.. Чего? Да задрал ты! Силой открываю дверь, оттесняя его с пути. За шкирку выставляю удивленного мужика из квартиры. Захлопываю дверь. - Коля, кто там? - кричит из кухни Ирина. И я с трудом узнаю ее голос. В общем-то ее саму тоже с трудом. Поплыла, неухоженная, сильно сдавшая. Вычурные наращенные ресницы, татуаж бровей и обколотые губы накидывают сверху возраста. А когда-то красивая яркая баба была. Готовит что-то у плиты. В короткой футболке, едва прикрывающей задницу. Это все я ловлю одним взглядом, остановившись в дверях маленькой кухни. Коля тарабанит в дверь. Ирина, бросает на меня взгляд и вздрагивает, роняя из руки деревянную ложку. Хватает нож. - Вы кто?! Снимаю капюшон, стягиваю вниз маску. Растерянно смотрит мне в лицо. Мы молчим, на фоне звукового сопровождения от ее "Коли". Роняет нож на пол. - Шрам тут у тебя был, - хрипит, касаясь своей верхней губы. Шрам действительно был. С детства клык рос неправильно, чуть выдаваясь вперёд. И при любом мордобое рвал мне неоднократно губу. Но потом зуб подправили и шрам убрал хирург, потому что они - примета. И горбинка на носу была приметная раньше. Потом нос мне сломали. И когда собрали, сделали чуть поровнее. Пока я накаленно молчу, оглядывая эту кухню, она, собравшись, оскаливается на меня с неприязнью и какой-то затравленностью. - Как в Дубае отдыхалось? - давлю ее взглядом. - Не твое дело. - А как моему сыну в интернате на Новый год отдыхалось тоже не мое? - Там моя подруга работала, ясно? Я оставляла его под присмотром близкого человека. - А что ж его там тогда прессовали? - Все дети дерутся! Ты знаешь какой он?! Неуправляемый! Провокатор! Это младший-то неуправляемый? Да он зайка, блять! А я нихуя не зайка. - Да хоть Омен! Мне до звезды. Тебя его рожать никто не заставлял. Родила - нянчись. И защищай от своих ёбарей. - Да пошел ты! Если бы не моя воля, его бы не было! Ты думаешь, подачку кинул, так права какие-то имеешь? Выговаривает он мне! Пока по суду не докажешь, даже не суйся сюда. - Права я себе сам пишу, мне суды не нужны. Кстати, о подачках. Документы неси. - Какие ещё документы? - На квартиру, которую купила на деньги Артема. - Пошел нахер. - Мне немного некогда... Поэтому тебе сейчас надо решить, сама ты их принесешь или я расхерачу эту квартиру в поисках. Бросает взгляд на лежащий на столе, рядом со мной телефон. - Неа. Никаких ментов. Только мама и папа... - моргаю ей выразительно. Достаю ствол, с размаху всаживаю рукоятку в экран, разбивая телефон в дребезги. Нехилый айфон, кстати! - Ты чего?.. Это же в кредит! Мне за него сотку платить! - Документы. Иначе, я найду что ещё здесь в кредит. Причитая и плача без слез, обвиняя меня, Ирина несёт папку. Документы забираю. Перед ней кладу бумаги, подготовленные юристом. - Подпись здесь, здесь, здесь и здесь. - Что это? - Ты отдаешь квартиру Артёму. - Я не буду ничего подписывать! - Знаешь, откуда деньги на той карте, с которой ты их сняла? - Н-нет... - испуганно. - Это деньги одного серьезного человека. Беспринципного, жадного убийцы. Их ищут. И я вот так... - щелкаю пальцами, - Выведу этих людей на тебя. Ты должна будешь им не десять. А десять с процентами, набежавшими за эти годы. Ты даже если все свои органы продашь, не расплатишься. А я заберу только хату, для нашего сына. Так и быть... И то, только потому, что наш сын попросил тебя не обижать. Если бы не эта просьба, я клянусь, что обидел бы. Больно-больно. Страшно-страшно. Потому что я человек не великодушный. Рискнешь не подписать? Мечется, заламывая руки. Но я не вижу перед глазами женщину, я вижу сломанные обшарпанные качели, дырявые унылые веранды, грязь, решетку, ещё вижу, как Артем обиженно выговаривал мне за всю хуйню, что случалась с ним в детстве. Вот так бы о сыне металась, когда трахаться в Дубаи ездила! Какая-то сраная квартира и столько рыданий! Потеряв терпение, поднимаюсь на ноги, схватив за шею сзади, силой усаживаю за стол. Нагибаю над бумагами. - Быстро! - У меня больше ничего нет, - начинают капать слезы на листы. - Ну-ну... У тебя есть прекрасные воспоминания! О Дубае. Этого у тебя никто не отнимает. Пихаю под локоть. Подписывает. - Завтра это будет у нотариуса. Попробуешь оспорить, познакомишься с хозяином бабла. Сына не ищи. Он теперь мой. Ухожу в комнату Артема. - Так. Сумку давай. И собери туда вещи личные, которые он любит. - Откуда я знаю?! - Реально... - теряю я терпение. - Сейчас сюда зайдет рота и соберёт здесь в сумки полквартиры, чтобы он выбрал! Остальное поедет на свалку. Давай-ка лучше сама. Она, рыдая, собирает сумку. Звоню Сэму, прошу дать трубку Артёму. Ухожу на кухню. - Чо надо? - недовольно бурчит тот. - Артем, а тебя... дядь Коля этот бил?