* * * Пролог Патриаршие пруды. Скамейка в липовой аллее, где когда-то давно и лишь в нашем воображении вели беседы о насущном Берлиоз и Бездомный. Это место на станции Маяковской стало культовым благодаря роману, о чём красноречиво семафорила забавная табличка в Булгаковском стиле: "Запрещено разговаривать с незнакомцами". Ага. Попробуй не поговори, когда столько народу и всем что-то надо: кому время спросить, кому познакомиться, кому просто дорогу уточнить. Может потому что я сижу на скамейке одна, а может потому что больше всех похожа на местную, но ко мне с последней просьбой успели подойти уже трижды. А я чё? А я делаю умный вид и быстренько лезу в Яндекс-карты, типа чтобы наверняка ничего не напутать. Хотя на самом деле могу завести разве что к многострадальным трамвайным путям, где бедняжке Берлиозу сделали по вине горемычницы Аннушки чуть-чуть секир-башка. Мамаши с колясками, велосипедисты, компашки подростков, взрослые дядечки с жестяной тарой и сушёной рыбкой. Жизнь кипит и бьётся ключом. Малолетний шкет гоняет голубей. Две девчонки рисуют мелом на асфальте классики, попискивает в предсмертных конвульсиях тявкающая крыска, которую хозяйка душит со всей своей любовью. Весна, наконец, пришла в столицу и москвичи выпивали её по полной, наслаждаясь тёплыми лучиками солнца. Допиваю остывший кофе, нервозно барабаня по полустёртому на потрёпанной обложке названию: "Мастер и Маргарита". Символично, я просто балдею. У "N" юморок что надо. Он, по всей видимости, избрал тот же метод, что и я: с чего начали, на том и закончим. Хорошо, не на рельсах стрелку забил, а то пришлось бы в магаз за маслом метнуться. Если вы понимаете, о чём я. Хех. Что-то меня на чёрный юмор потянуло. Нервы, наверное. Время — двенадцать минут шестого. Опаздывает. Мы договорились так-то на пять, я же и вовсе приехала на час раньше не рассчитав пробок. Вернее, их отсутствия. Волнение со вчерашнего дня и без того до неприятного зуда свербит меж лопаток, а тут ещё и ожидание изводит вдобавок. Плюс Ритка подливает керосинчику нескончаемым потоком пиликающих смс: "Ну чё, ну чё, ну чё?" "Ну когда там?" "Ну кто?" "Чего молчишь?" "Я ж на панике уже три эклера слопала!". Следом ещё веселее: "Ты вообще жива?" "Может мне того, дядечек полицаев вызвать?" "Или скорую?" "А может сразу того, морг?" "Да ну хорош молчать уже!" "Четвёртый эклер в ход пошёл" "Растолстею, на твоей совести будет!" Четырнадцать сообщений за двадцать секунд. Идёт на мировой рекорд. "Ты растолстеешь не раньше, чем меня примут в центр подготовки космонавтов", пишу ей ответ и на следующие несколько минут отвлекаюсь на оживлённую переписку. Сижу чуть сгорбившись и загородившись волосами, поэтому лишь мельком успеваю заметить силуэт, присевший рядом. — Прости, я опоздал. Не по джентльменски, но в оправдание скажу, что пришёл не с пустыми руками, — мои пальцы замирают над электронной клавиатурой, когда перед экраном мелькает протянутая белая роза. Ой… Дождалась, кажись. Сейчас узнаем, кто есть кто и насколько близко к истине завела меня моя хромающая на логику, аргументированные доводы и всякий здравый смысл дедукция. Сердечко предупредительно ёкает и на скоростном лифте спешит к пяткам. Тоже на панике. Понимаю. Однако отступать поздно. Я ведь сама настояла на этой встрече, так и нечего теперь врубать заднюю. Принимаю цветочек и, набравшись смелости, вскидываю голову… ???????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????Глава 1. Фанат Булгакова — Ни с места, стрелять буду! — с разбега налетаю на Риту и Яна, вклиниваясь между ними и обхватывая каждого за шею. — Пиф-паф, — красноречивое движение пальцами на манер стреляющих пистолетов. — Убиты. — Раз убиты, значит я могу съесть булочку с заварным кремом, которую умыкнула из столовки для тебя, — резонно замечает Ритка, для наглядности собираясь затолкнуть десерт в свой вроде бы миниатюрный, но такой прожорливый рот. Эта веснушчатая девица с огромными голубыми глазами молотит всё, что попадёт ей под руку. Днём и ночью. К холодильнику подпускать её опасно — опустошит до базовой комплектации. Настоящий троглодит. Тем поразительнее, что при этом её талию можно на конкурс красоты берёзок выставлять. И грациозные берёзки, кстати, продуют. Рядом с ней будут казаться жирными и бесформенными. — А ну дай сюда! — буквально вырываю из её зубов пирожное и поспешно прячу в недрах желудка. Ибо нефиг! Мой растущий организм тоже требует подпитки в виде калорий и глюкозы. — Фто я пфопуфтила? — Прожуй и не плюйся, — подтирает со щеки брызги брызнувшего крема Ян. — Ну пфости. Я флучайно. — И-и-и… снова, — вытирается повторно. На этот раз попадает и на стёкла очков. — Всё. Прожевала, — миролюбиво вскидываю ладони и разеваю варежку, чтобы все убедились, что детский растущий организм надёжно обрабатывает полученный провиант. — Так что я пропустила? — Да ничего особенного. Закончили с показательными неравенствами и начали логарифмы. — Вот же оладушек. Опять с ними пролетела, — огорчаюсь, но не сказать, чтобы очень. Математику, как истинный гуманитарий, я жуть как ненавижу. При том, что ЕГЭ, увы, никто не отменял. — И без того ничерташеньки в них не соображаю, так и повтор проморгала. — Будешь и дальше в том же режиме носиться с подготовкой к последнему звонку, проморгаешь сам экзамен, — назидательно замечает Рита. — Перекинь часть обязательств на других, пока в школе не начала ночевать. — Ага. Уже побежала. А на выходе что получим? Закат маразма? Сумерки деградации? Вакханалию глупости? Нет. Я сделаю всё сама. Чтоб получилось… — Идеа-а-а-ально, — пропевают в унисон друзья, закатывая глазёнки чуть ли не до небес. — Именно. Нацарапанный на коленке каким-то умником сценарий мне решительно не понравился, так что я взяла на себя смелость предложить внести некоторые правки. И, наверное, так достала преподов, подстерегая их у учительской всю последнюю неделю, что в конечном итоге на меня целиком спихнули подготовительную часть, отправив с богом и пожелав удачи. Я не на это, конечно, рассчитывала, ну да ладно. Зато теперь стопудово сообразим всё по фен шую: я уже поменяла местами сценки, изменила сюжет, перекроила введение, перераздала роли и кое-где даже стихи изменила. Чтоб не совсем позорно было. Натырить инфу из интернета дело нехитрое, но можно же и дальше первой браузеровской вкладки пройтись, а не брать первое попавшееся. Плюс, кстати, вписала парочку танцев. Народ не особо обрадовался, но мне по барабану. Директором одобрено и ладно. Более того, у меня тут давеча возникла сумасбродная идейка его самого приплести туда же. Мужик он у нас молодой, на движе, покапаю на мозги пару деньков — точно согласится. Времени вся эта морока отнимает, естественно, немало, плюс никто не отменял репетиции вместо и иногда после уроков, зато есть плюшки в виде прогулов. По уважительной причине между прочим! Обожаю. Вот это моё любимое. Поднимаемся по лестнице и сворачиваем в учебный коридор, несмотря на перемену удивительно пустынный. Большая часть ещё в столовке, другие залипают в телефонах в классах. Двадцать первый век, чё уж. Это только в младшем корпусе стоит такой вопль с грохотом, что в пору экзорцистов вызывать. — И надо тебе оно? Не хватило головной боли на Новый год? — Ян галантно придерживает нам дверь кабинета английского. — И двадцать третье февраля. И восьмое марта. Это я молчу про школьную газету… Ша! Школьная газета в формате соцблога — моя гордость. Я затеяла её ещё в восьмом классе, и идея была с воодушевлением принята руководством! Настолько, что идея разрослась, расширилась и даже перешла на бумажный формат. В скромных тиражах, но всё же! — Брось. Как будто этот бронепоезд можно остановить, — отмахивается Рита, отточенным движением перекидывая свои длиннющие каштановые волосы за спину. Я такими похвастаться не могу, хотя вечно пытаюсь отрастить. Правда прошлым летом нехило их сожгла белой краской и пришлось откромсать сухие кончики. Сразу по плечи. За полгода косяк стал не так заметен, но краситься в белобрысую блондинку я не перестала. Просто уже делаю это осторожнее. Не передерживая. — В точку. Так что если не хотите пойти по стопам Анюты Карениной советую запрыгнуть в вагон, а не топтаться на рельсах, — плюхаюсь на своё место, скидывая на парту сумку. — Я вам как раз застолбила парочку страничек. — Э, нет. Меня ты на это не подпишешь, — Ян усаживается впереди, взлохмачивая и без того взлохмаченный тёмный вихр на башке, который не помнил расчёски, судя по всему, с зимы. — Поздно. А будете артачиться, заставлю танцевать вальс, — строго зыркаю на подругу, пристроившуюся рядом. — У меня допы, — напомнила она. — А ещё йога, курсы игры на гитаре и вождение. Если не забыла, у тебя всё тоже самое. Ясное дело, не забыла. Это ж я нас записала. На йогу и гитару. А вот автошкола была Риткиной идеей. Чтоб к совершеннолетию мы обе обзавелись правами. Не уверена, что мне с моей гиперактивностью в принципе стоит водить, но процесс-то клёвый. Осталось понять, как при этом никого не сбить. Папа периодически даёт мне порулить на пустырях и то, все кюветы мои. Один раз в забор вляпалась, когда педали перепутала. — Отставить панику. Всё схвачено, — вытряхиваю из сумки содержимое в поисках жвачки. — Всего-то и нужно, что задержаться на час после уроков… Три раза в неделю. — Класс. Я всегда знала, что мы с личным временем паршивая пара, — подруга первой находит то, что нужно и забрасывает в рот сразу три жевательные пластины. — Последний год, ау. Он должен быть таким, чтобы было что вспомнить! — Вытащи шило из зада. Хотя оно там, по ходу, слишком глубоко затерялось. Уже не достать, — советует Ян, на что я молча переваливаюсь через парту и натягиваю ему на взъерошенную макушку капюшон толстовки, сопровождая всё увесистым щелбаном. Маленькие привилегии многолетней дружбы, в которой нет нужды церемониться. И можно не бояться обидеть. — Ты старый ворчливый дед. — От бабки слышу. — Я старше тебя всего на месяц. — На полтора. Старуха. — Вы ещё за вставную челюсть подеритесь, — хихикает Рита, выуживает из-под смятой стопки сценариев библиотечного Булгакова. Я за ним ещё на прошлом перерыве сгоняла. — Собачье сердце? Зафига? Мы ж его давно прошли. Классе в девятом ещё. — Хочу перечитать. Леонидовна сказала, что он часто попадается в тесте.