информация о заработной плате. Не то, что я ищу. Я беру вторую папку и просматриваю несколько страниц предоставленной личной информации. Эмми Мэй Хайленд. Родилась в Пресли, штат Миссисипи, 22 октября 1997 года в семье родителей Агнес и Карла Хайленд. Одна сестра по имени Франческа Хайленд. Я потираю подбородок и просматриваю остальные страницы — фотографию трейлерного парка, который она называет домом, какой-то грязной забегаловки, в которой она работала, татуированного соседа, с которым у нее было несколько романов. С каких это пор мы храним фотографии чего-либо, кроме самих сотрудников? Я собираюсь перевернуть страницу, когда мой взгляд возвращается к последнему снимку. Ее интрижка с глупой ухмылкой на лице и пивом в испачканной чернилами руке. Чем дольше я смотрю на эту фотографию, тем сильнее горит моя кожа. Это чертовски раздражает, поэтому я разрываю фото посередине и выбрасываю его в мусорное ведро позади себя. Банальная реакция, но к черту все. Я перелистываю на следующую страницу и прищуриваюсь. Там крупным планом ее трейлер с Библией, стоящей на подставке у крыльца. С каких это пор Эмми, блядь, Хайленд религиозна? Наклоняя голову, я провожу большим пальцем по челюсти и замечаю старую собачью будку на заднем дворе с длинной тяжелой цепью, валяющейся в грязи. Собаки не видно. Раздраженный, я выдыхаю и качаю головой. Здесь должно быть что-то еще. Что-то, что связывает ее с Катериной или Софией. Сходство слишком поразительное. Или, по словам Райфа, сверхъестественное. Я замечал это раньше, каждый чертов раз, когда я смотрел на нее, я видел это, но сегодня, по милости моих рук, в этих небесно-голубых глазах было что-то слишком отчетливое. Что-то детское, искра чистой уязвимости. Этот взгляд идентичен тому, который я привык видеть за яркими огнями и железными решетками каждое утро и вечер. Взгляд, который преследовал меня на грани безумия каждый раз, когда я закрывал глаза в течение пяти долгих лет после моего побега, прежде чем я научился полностью блокировать его. Взгляд, который невозможно воспроизвести. Конечно, это невозможно. Я видел, как они обе умерли — Катерина от рук всех нас четверых в день нашего побега. Это было далеко от того, как бы мы поступили сейчас. Жгучее сожаление о том, что мы не заставили ее страдать, подпитывает нас каждый божий день. Но тогда мы были детьми. Любители. Никаких убийств от нашего имени. Кроме меня. У меня была София, и в ее смерти не было ничьей вины, кроме моей собственной. Несмотря на обещание, которое я ей дал. Рука сминает края бумаг, и грудь сжимается так, как я чертовски ненавижу. Точно так же, как это было, когда я наблюдал за Эмми, лежащей на кровати этим утром, с ослабевшими конечностями и остекленевшими глазами. Я бросаю папку и встаю со стула. Что-то происходит, и я собираюсь выяснить, что именно. Но прямо сейчас напряжение, скручивающееся внутри меня, достаточно горячее, чтобы взорваться, и нож в кармане одинок. Как только я достаю телефон, чтобы отправить сообщение Обри с просьбой вернуться, взгляд натыкается на фото, которое я, должно быть, пропустил, выделяющееся из остальных. Я беру его, и, прищурившись, смотрю на изображение. Это фотография Эмми, сделанная возле дома-трейлера, который принадлежит не ей. На ней джинсы в обтяжку и простой черный топ, одной рукой она прикрывает лоб от солнца. На лице, для камеры изображена улыбка, но солнечный свет подчеркивает неестественно розовый оттенок вокруг глаз. Я приближаю фото и замечаю, что они распухли, как будто она плакала. Что это, черт возьми, такое? Для наших потенциальных сотрудников является нормой отправлять свои фотографии после того, как Стелла свяжется с ними, что является частью процесса, который отслеживает Райф. Но обычно они одеты во что-нибудь соблазнительное, в их глазах неподдельный блеск возбуждения. Они, блядь, никогда не плачут. Если бы это было так, мы бы их не нанимали. Я беру телефон и набираю последнего человека, с которым хочу поговорить об этом. Ну, предпоследнего. — Стелла Ларссон, — мурлычет она. Я смотрю на часы, затем опускаю свободную руку в карман, сохраняя нейтральный тон, несмотря на смятение, скручивающееся внутри. — Кто сказал тебе нанять Эмми? — Что ты имеешь в виду… — Ты сама ее нашла, как обычно делаешь? — Ну, нет… — Так как же она связалась с нами? Наступает пауза. — Я… точно не знаю. Я скриплю зубами. — Объясни. — Она позвонила ни с того ни с сего чуть больше месяца назад. Я прошла с ней через процесс собеседования, как обычно, предполагая, что она была кем-то, кого я разыскала, но когда я попросила ее прислать свою фотографию, я решила, что, должно быть, произошла ошибка. Она вообще не соответствовала профилю. Еще одна пауза. — Итак, когда я сообщила о проблеме Райфу, он поручил мне уничтожить ее информацию, как и ожидалось. Но потом он остановил меня и сказал, чтобы я все равно наняла ее. Я прислонился плечом к стене и закинул ногу на ногу. — Что заставило его так внезапно передумать? — Он не сказал. Он просто посмотрел на ее фотографию и решил… — Фотографию, которую она прислала? — Да, он посмотрел на ее фотографию и решил, что хочет дать ей шанс. Поэтому я забронировала ей билет. Но, мистер Мэтьюзз, я уверена, что мой хозяин был бы рад обсудить это дело с вами лично. Честно говоря, мне немного неудобно отвечать на что-либо еще без… — Отправь Обри в операторскую. Я вешаю трубку и поправляю манжеты. Нет сомнений, почему Райф изменил мнение, увидев фотографию Эмми. Держу пари, что один взгляд на мини-версию Катерины наполнил его разум всевозможными фантазиями о том, как он мог бы, наконец, утолить жажду законной мести Катерине. Месть, которую она заслужила и которой избежала даже после смерти. Вероятно, это объясняет и все дополнительные фотографии в ее досье. Он не смог бы удержаться от того, чтобы раскопать все, что мог, о двойнике Катерины. И, судя по ее досье, он оказался в том же тупике, что и я сейчас. Ничего о ее связях с Катериной или Софией. Ничего о том, как она вообще раздобыла наш номер. Что она на самом здесь делает… Обри входит в комнату, и я прохожу мимо нее, оставляя папки позади. В манипуляциях Райфа нет ничего нового. Черт, это единственная причина, по которой он жив. Наше взросление научило ставить себя на первое место. Но там, где у меня была мама, которая заботилась обо мне первые восемь лет, даже если мы были бездомными, у Райфа никогда никого не было. Без сомнения, он бы давно умер, если бы не его ум, и его способность манипулировать. Но, честно говоря, это начинает мне надоедать. Эмми Хайленд, однако, только что стала намного интереснее. — Монстры реальны, и призраки тоже реальны. Они живут внутри нас, и иногда они побеждают. — Стивен Кинг (Тринадцать лет) — Мммм. Не мог бы ты рассказать мне об этом подробнее? Мягкий голос Катерины доносится до моих ушей. Она что-то записывает в блокнот, затем склоняется над хнычущим подростком, привязанным к ее рабочему столу. — Более конкретно, о чувствах, которые пробудились в тебе, когда твоя приемная мать ударила тебя? Я выдыхаю и качаю головой. Девушка на пару лет старше меня. У нее растрепанные волосы, и, судя по ответам на данный момент, она провела на улице меньше года, прежде чем оказалась здесь. На самом деле, у нее все было хорошо. Надо было остаться в приемной семье — крыша над головой, еда в желудке, кровать для сна. Ответы девушки тихие, в голосе слышится дрожь. Я хорошо знаю этот тон. Она больше не борется, не плачет и цепляется за единственный клочок надежды, который у нее остался, — осознание того, что, по крайней мере, это гребаное интервью дает ей еще немного времени. — Ты бедная девочка, — бормочет Катерина. — Ты плачешь такими прекрасными слезами. Спасибо, что доверила мне свою историю, милая Джейн. Я обещаю поделиться ею в чистом виде. Закрывая глаза, я пытаюсь не обращать внимания на яркий свет над головой и стук в груди, когда прислоняюсь к стене. Я бы хотел, чтобы мне не приходилось выслушивать это дерьмо изо дня в день. Я съеживаюсь от каждого всхлипа; они звучат в моей голове как мольбы, на которые никогда не будет ответа. Мои пальцы впиваются в пол подо мной, ободранная кожа трется о шершавый цемент, что приятно отвлекает. Слабое дин, дон притягивает взгляд к большой клетке в другом конце комнаты. Маленькая девочка София осторожно постукивает разноцветной косточкой по железным прутьям, медленно расхаживая из одного конца клетки в другой. Это та же самая кость, которую ее мама раскрасила масляными карандашами два месяца назад. Для нее это стало чем-то вроде рутины. В первый день, когда она появилась и увидела, как ее мама снимает шкуру с новоприбывшего, она сжалась в комочек, прикрыла глаза и раскачивалась взад-вперед. Она до сих пор даже не пикнула. На второй день, во время собеседования, она сделала то же самое. И на третий. Но на четвертый день она начала постукивать костью. И с тех пор она делает это постоянно. Я этого не понимаю. Я смотрю на нее несколько мгновений, позволяя звону заглушить ‘интервью’, происходящее рядом с нами. Вскоре она смотрит в ответ. Ее глаза широко раскрыты, но в них нет страха. Через некоторое время единственным звуком в комнате становится стук костей о железо. Больше никаких стонов, никаких вопросов, никаких ответов. Я бросаю взгляд на Катерину. Интервью окончено.