Каждый раз одно и то же. На части. На чертовы молекулы. Как больно. Как же это всё невыносимо больно! Если Олеся любит его хотя бы в половину также, как я, понимаю, почему она готова меня потерпеть. Его голос пробегает по пылающим нервным окончаниям: — Анют? Тебя все потеряли, я волнуюсь. — Да мы едем. Укачивает, я попросила Семена помедленнее. — Есть предложение: если устала, давай я заберу тебя пораньше. — Зачем? — Не знаю. Может, покатаемся по городу и поболтаем? Есть идеи насчет медового месяца. Как ты относишься к Кипру? Не Париж, конечно, но там сейчас теплее.