Качаю головой. Шумно выдыхаю. Злость закипает с новой всепоглощающей силой. Накрывает волной. Задыхаюсь. Тону. – Продолжаем! – выкрикивает Андрей Васильевич с легкой горечью в интонациях. – Погнали! – хлопает, зазывая команды, которые тут же рассыпаются по своим позициям. – Илья! – выкрикиваю, не смотря на то, что уже все внимание зрителей нацелено на игру. Но это сделано намерено. Он поворачивается. – Я в тебя верю! – посылаю ему воздушный поцелуй. – Ты справишься! Он утвердительно кивает. Парни дружно ухмыляются. Некоторые начинают поигрывать бровями в мою сторону. Только вот Антон выглядит убийственно спокойно. Он – огромный айсберг. Совершенно бесчувственный. Ледяной. Холодный. Жестокий. Я напрягаюсь. Выбегаю к Илье, кидаюсь на шею и крепко обнимаю. Это порыв отчаяния. Клянусь. Последний рывок. Он загнал меня в это состояние. Я очень хочу, чтобы Антон проиграл. И чтобы никогда не говорил мне больше таких слов. Хочу, чтобы Антон разозлился. Чтобы испытал эмоции. Хоть толику того, что испытываю к нему я. Но ему плевать. Тренер свистит, указывает мне на мое место. Я уже мало верю в победу. Бегу обратно. Макс довольно ухмыляется, наклоняется к моему уху: – А ты молодец, но… не уверен, что сработает… Игра продолжается, и я нервно гну пальцы, не могу усидеть на месте. Сердце бешено колотится. Еще и смешки Макса жутко раздражают. Накаляют обстановку. – Да не проиграет он, успокойся и расслабься. Может, что-то его и задело в твоем поведении, но Тоха всегда своего добивается, – выводит меня из себя окончательно. – И готовься морально к сегодняшней вечеринке. Зло фыркаю. Подскакиваю и начинаю орать: – Илья! Илья! Илья! – при этом прыгаю и танцую. Антон оглядывается на меня. Льдом прошибает. Холодно в зале становится. Глаза прикрываю, а когда открываю… Вижу, что Илья завладел мячом. Стук сердца начинает биться где-то в висках. Зажмуриваюсь. Ура, ура. Он бежит, разворачивается, отбивает мяч и … Гоооол! – я радуюсь громче всех в зале. Макс смеется. Аринка поднимается, неловко махает помпонами, правда, перекричать не может. Мой ор слышно на луне, не меньше. Счет: Дьяволы 3, Ангелы 1 Игра набирает обороты. Удача поворачивается ко мне лицом. Еще один гол. Счет: Дьяволы 3, Ангелы 2 Разворачиваю плакат. Середина игры. Пришло время выбить Антона из седла. Испортить ему настроение еще больше. Арина помогает держать, и даже Макс, в какой-то момент, со вздохом, закатив глаза чуть не до потолка, хватает краешек, вытянув руку вверх. Правда, лишь потому, что плакат огромный, уголок ватмана сгибается и ежесекундно падает ему на голову, отчего он «аристократично» и душевно матерится. Так что его помощь лишь отчасти мне, а так… ради собственного комфорта. На плакате я изобразила покемона, смотрящего на ангела с мячом. В глазах сердечки, вокруг – много-много поцелуек. Отпечатки моих губ разбросаны по бумаге. Народ начинает присматриваться к моему творению и посмеиваться. Не со злобой, им определенно нравится. Реакция нехило подбадривает. Поднимаю повыше, когда счет становится: 3:3 Антон внезапно, прямо во время игры, останавливается, долго гипнотизирует меня. Его грудь рьяно вздымается. Жевалки на лице играют. В глазах – неразличимые эмоции. Возникшее внутреннее волнение и легкую толику сожалению беспечно прогоняю. Я все еще влюблена в него, но он придурок. Народ на трибунах тоже поворачивается и глядит на меня. Толпа явно не понимает, что происходит. Степка ругается, руки возводит к потолку, молитвенно вызывает к благоразумию Антона. На колени еще не падает, но чувствую – он на грани. Андрей Васильевич не переставая орет: Да, да, да! Супер! Да! Танцует похлеще меня. Отчаянная джига-дрыга. Я и не знала, что он так может. Танцы – определенно его призвание. Проходит еще немного времени и в зале начинает происходить явный сумбур. Антон выглядит растеряно, никогда таким не видела. Он больше не смотрит на меня. Он вообще ни на кого не смотрит. Часто останавливается и подвисает в своих мыслях. Макс не сдерживаясь ржет, прикрывая одной ладонью лицо, второй – все еще помогает держать плакат, который от его бурного ржача трясется и колыхается. А Аринка помогать уже не может, очень переживает, сидит, ногти кусает и раскачивается из стороны в сторону. Еще немного, и она заплачет. – Аринаа, – гневно шиплю на нее. – Ты же за другую команду! Чего нюни распустила?! Та лишь всхлипывает. После – зал взрывается гулом. А вот и следующий гол. Счет: 3:4. Ангелы ведут. – Антон, возьми себя в руки! – хрипит Степан. – Пожалуйста, очнись! Пожалуйста! Умоляю! Антон переводит на него отрешенный взгляд. Пробует влиться в игру. И даже ненадолго забирает мяч. Но ведет не совсем уверенно. Он явно потерял равновесие. Потерял контроль. И это разрыв всех шаблонов. Останавливается. Устало проводит рукой по лицу. Затем во волосам, откидывая непослушные пряди. Вся команда на взводе. Влажная одежда, пот стекает. – Что происходит? – интересуется один из баскетболистов команды Антона, яро размахивая руками. По выражению лица видно, что вокруг полный зашквар. Антон отрицательно машет головой. Меняет траекторию. Бежит в сторону Ильи. Это странно. Игроки путаются. – Ты куда прешь?! Мяч там!!! Никто ничего не понимает. Возникает лютая неразбириха. Антон стопорится, разворачивается и бежит к мячу. Илья – подрезает, с другой стороны. Прыжок, прыжок, поворот. Мяч у Паши. Антон крутится рядом, пытается забрать. Но у него ничего не получается. – Пасуй мне! Я открыт! – кричит один из игроков. – Боже, боже, боже, – бормочет Арина. – Крутяк, – ржет Макс. Поворот. Поворот. Поворот. И… Мяч у Антона. – Гооол, – скандирует толпа. Счет: Ангелы 4. Дьяволы 4. Болельщики сходят с ума. Воздух вокруг нас превращается в копну искр. Дышать все труднее, от напряжения ком в горле стоит. А еще жара невыносимая. Антон заметно вернул себе контроль. Пришел в себя. Действует напористее. Поворот. Поворот. Передача. Прыжок. Его фан клуб начинает петь ему песни. Танцы девчонок становятся слегка откровеннее. Поддержка болельщиков существенна.