— А чего вы подкрадываетесь так тихо? — Подкрадываюсь? — А как еще это назвать? — выпаливаю я, и тут же прикусываю язык. Блин, он ведь босс. Надо бы повежливее говорить. Но Кирилл вроде отчитывать за субординацию не собирается. По его строгому лицу вообще не понятно, о чем он думает. — Пойдем. — заявляет мне. — Куда? — Узнаешь, — только и говорит и в полной уверенности, что я не посмею ослушаться, ступает к… выходу? Не в кабинет? Нет. Точно взял курс на удаление. Что, черт возьми, он задумал? Лечу к столу за сумочкой, ею и прикрываю пятно на груди и спешу к лифту. Вот тоже, блин, приспичило ему прямо сейчас! Не видит разве в каком я виде для всякого рода выхода в люди? А народа тут куча. Благо, им нет дела до прохожих. Все в телефонах и делах. А кто и додумывается глянуть в мою сторону, видит лишь девчонку, зачем-то прижимающую сумку к груди. — И все-таки, куда мы? — нервничаю я, когда мы выходим из здания на улицу. — Сюрприз, — продолжает скрытничать упертый и приводит меня к соседнему зданию. А там на эскалатор и прямо в бутик женской одежды. Он ведь не заставит меня сейчас помогать выбирать подарок для блондиночки, чтобы позлить? Нет. Он затеял совершенно другое, от чего у меня челюсть со звоном падает на пол. — Зачем это? — охаю я, когда Кирилл велит стилисту подобрать мне несколько офисных образов. — Я ведь тебе блузку испортил. — Это не причина! — злюсь я. Особенно это все кажется странным после его вчерашних слов. Или он считает, что я не вписываюсь в местные нормы стиля? Да, брендов у меня в шкафу не водится, но выгляжу я стильно, даже консультант это отмечает. Надеюсь, не врет. — Одна из, — заверяет он, пока девочки стилисты бегают по рядам с вешалками. — А какая еще? — Сегодня ужин с заказчиками. Хотят видеть тебя. — Но ведь вчера…, — хмурюсь я. — Они, что, каждый день ужинают? — Привыкай, — смеется Кирилл, а я руку готова дать на отсечение, но он сейчас просто жульничает. Никакие заказчики меня никуда не звали. Сдалась я им. Тогда зачем это? Что он задумал? — Поторопись. У нас мало времени, — подгоняет Кирилл, когда к нам подходит девушка с пятью комплектами. Меня ведут в раздевалку, а сам босс усаживается на зелененький диванчик. Мне всегда импонировали моменты из сериалов, когда девушка примеряет кучу нарядов, а ее мужчина помогает с выбором. Вот сейчас не тот случай, ибо выходить из кабинки и дефилировать я смертельно не хочу. Девушке меня уговорить не удается. — Подошло что-нибудь? — раздается голос Кирилла, и наши ответы с консультанткой кардинально разнятся. Моё “нет” против ее “все идеально подходит!”. — Тогда выбери что-нибудь сейчас и пойдем, — велит мне Кирилл, а дальше просит девушку завернуть остальное. — Мне это не нравится, — шиплю я, когда все же выхожу из примерочной в зал, и тут же забываю обо всех протестах, когда ловлю на себе взгляд Кирилла. Будто на мне не костюм с брюками палаццо бежевого цвета, а бальное платье. В общем, шеф одобряет, а я краснею и продолжаю упрямиться. — Ты испортил только блузку. Остальное лишнее. Даже если учитывать ужин, одного костюма для этого хватит, — привожу я доводы, но он будто не слышит. Хватает бумажные пакеты и смело выходит наружу, а мне приходится догонять. — Кирилл! — шиплю, потому что меня не хотят слушать. — Лера, как ты согласилась на брак по расчету, если даже элементарные подарки не умеешь принимать? — спрашивает он, и я тут же подвисаю. Он что меня проверял?! Боже! Уму непостижимо…. Застываю, как повисший от вируса компьютер и ума не приложу, что ему сейчас говорить. Боже, почему этот мужчина всегда идет напролом? Он не оставляет даже шанса на манёвр. Вот и сейчас смотрит так, будто все уже знает. И, черт возьми, хочу, чтобы он знал…. — Стерва! — раздается такой громкий женский вопль, что хочешь не хочешь отреагируешь даже в такой напряженный момент. Едва успеваю повернуть голову, как тут же автоматически пячусь. На меня несется фурия. Ни ее лица, ни фигуры разглядеть не успеваю. Все, что вижу, это злость и искаженный криком рот. — Дрянь! Потаскуха! — она цепляется в мои волосы. Больно! — Он женатый мужчина, сучка! Я тебе патлы все выдеру. — Тихо! Прекрати! — вклинивается между нами Кирилл, но женщина точно сумасшедшая не прекращает попытки кидаться на меня. Кирилл силой оттаскивает ее, а она горлопанит так, что все прохожие останавливаются. — Успокойся! — давит взглядом Кирилл, и только сейчас до женщины доходит. Кидаться она перестает, зато кидает в меня гневный взгляд. А что я? Стою, в ужасе потирая больную голову и смотрю на клок своих волос в ее руке. Она сумасшедшая? — Эта дрянь спала с моим мужем! — тыкает в меня пальцем женщина. — Я?! — Ну не я же! — орет, как потерпевшая, собирая еще больше зрителей. — Вы с кем-то меня перепутали. — говорю ей, а она как не в себе, продолжает горлопанить. — Да, Лерочка Звягина, тебя не спутаешь! — выдает она, и я вздрагиваю. И не только я. Эти ее слова приходятся не одним ведром ледяной воды, а сразу двумя. Одно на голову мне. Второе — Кириллу. Глава 41. Все пропало — Что? — в ужасе шепчу я, но смотрю уже не на женщину, а на Кирилла. Он ведь ей не поверит? Не поверит? Я не дышу, пытаясь понять, что значит, это хмурое выражение лица? — Женщина. За клевету сажают, прекратите этот цирк, — говорит ей Кирилл, и я с моих плеч слетает такая тяжесть, что слезы наворачиваются от счастья. Боже, как штормит от эмоций. — Цирк? А как тебе это?! — заявляет она и лезет в сумочку за телефоном. Понятия не имею, что она там показывает, но выражение лица Кирилла становится мне приговором. Он ей верит? Верит? — Нет, — мотаю я головой, отступая назад. Я столько ему врала, какой только не выглядела в его глазах, но я отчаянно хочу, чтобы сейчас он верил мне, а не ей. — Я ничего не делала, — шепчу ему, а его грозный взгляд, вдребезги разбивает все мои надежды. — Не делала? Тогда что все это значит? — орет дамочка, но я ее почти не слышу. Я ничего не слышу, будто мир погружается в вакуум. А лица ошарашенных прохожих с осуждением в глазах затираются в пятна. Я вижу только Кирилла. И его приговор. — Нет, — мотаю головой, отступая все дальше.