– Понятно, – чудом обретаю способность говорить и отшатываюсь от него. – Поиграть со мной хотите? Тогда подумайте трижды. Вы выбрали себе проблематичную и нервно неустойчивую жертву. – Зато с чувством юмора у нее все в порядке, – заверяет он, а затем берет со стола пакет и вкладывает в мои руки. Будто намеренно он накрывает своей ладонью мою, и по телу идут мурашки. Да что же это такое? – Я заеду вечером. Смена в восемь заканчивается? – уточняет он, но я даже не думаю кивать или оказываться. Я будто в трансе смотрю на его белоснежную улыбку, улавливаю опасный взгляд, словно говорящий: “Я тебя поймал”. – До встречи, девочка, для которой не все решают деньги, – говорит он мне, и уходит, а я так и остаюсь стоять с открытым ртом, прижимая пакет к груди. – Лер! – спешит ко мне Светка. – Кто это был? Ты, че, его знаешь? – Нет, – машу головой, медленно отходя от шока. – Да брось! Мы ж не чужие, – она тянет меня к барной стойке. – Костян, пока никого нет, плесни нам кофейка по-братски, – обращается она к бармену, и уже через пару минут после жужжания кофемашины в моих руках теплая кружка. Вдыхаю аромат перемолотых зерен, делаю глоток, и только сейчас окончательно прихожу в себя. Тут же в панике оглядываясь. – Где Петрович? – спрашиваю Светку. – Босс позвонил, он в кабинет пошел. Дыши, бобер, – хочет она. Ага, подышишь тут. – Так что это за мужчина был? С виду такой солидный. Ты где его подцепила? В своем ночном клубе, небось? Слушай, а замолви за меня там словечко, – подмигивает она. – Зачем? Ты ведь и так тут на полную смену. – Ну, работа не волк. А вот мужчин красивых и таких импозантных мало. – Ты же замужем, – напоминаю я, и она странно хихикает. Совсем ее порой не понимаю. – Ну так, что? Расскажешь, что за мажор? – она допытывает меня еще несколько минут, но к счастью, в зале появляются посетители, и я сбегаю, оборвав едва начатую историю на полуслове. До самого вечера среди персонала только и разговоров о Кирилле. Саша даже фыркает при виде меня. Не знаю, чем я ей не угодила. Но она с первого дня такая. А вообще, если быть честной, в среди официанток у меня нет близких подруг, так приятельницы, в основном. И их дружбу между собой я тоже не понимаю. То улыбаются, то ругаются и гадости говорят за спиной. Ладно, не мое это дело. Работать надо, а то смена скоро кончится. Вот же блин! Вздрагиваю, вспомнив угрозу того мужчины. Во сколько, он сказал, вернется? Так, сейчас почти восемь. Может, он пошутил? Нервы начинают играть. Я даже не могу решить, как мне с ним себя вести. Чего я точно не хочу, так это потерять работу. Может, этот богач уже и забыл про меня? Хоть бы! Глаза как приклеенные не отрываются от циферблата. 57, 58, 59, 60. Ровно восемь. Бросаю взгляд на входную дверь. Никого. Уххх. – Ладно, я пошла, доброй ночи, – кидаю на прощание нашему молчаливому бармену, и иду в раздевалку. Ноги ноют так, что я решаю опустить их дома в ледяную воду и подержать так минут десять. Иначе в рабочие туфли от униформы клуба не влезу. Забираю вещи из шкафа и на секунду застываю, глядя на красивый пакет, в котором моя туфля. Надо же. Этот тип в самом деле пришел, чтобы ее отдать. Не выкинул, не отправил какого-нибудь помощника. Странно это все. И еще более странно, что он решил проводить. Точнее, пошушил, как видно по факту. Но это и к лучшему. Засовываю пакет в портфель и иду к черному входу, попутно прощаясь с коллегами, которые все еще награждают меня неоднозначными взглядами. Бог с ними. – До свидания, – шепчу Петровичу тихо, боясь что высокие интонации тоже могут стать поводом для увольнения в моем нынешнем положении, и простальзываю в двери. Странно, что шеф вообще не спрашивал меня о госте. Хотя, если подумать, он почти весь день в своей каморке просидел. Ну ладно. Так даже лучше. Выхожу из закутка и едва ли не налетаю на выпирающий низкий капот. Серый. С лошадью. Мустанг? – Ты опоздала, – раздается уже знакомый голос, и я в шоке перевожу глаза на Кирилла. – Я и не обещала, что приду, – говорю ему, отступая назад. – Но пришла, – цепляет он свое, и в уголках губ появляется самодовольная улыбка. О боже, ему даже наглость к лицу! Так, о чем я думаю?! – Я домой вышла. – остаюсь на своем, пытаясь выкинуть из головы ненужные и опасные мысли. – Садись, подвезу. Домой. – он делает странный акцент на последнем слове, словно подшучивает. – Хотя лучше конечно, сначала перекусить. Ты хоть ужинала? – Ужинала, – хочу соврать я, но желудок, как назло, предательски урчит. Какая стыдоба! Можно, я под землю провалюсь! Вот прям сейчас! – Понятно. Давай-ка я покажу тебе места, где действительно готовят для людей, – важно заявляет он, а затем поднимает упругую пятую точку с капота и как истинный джентльмен отворяет мне дверцу пассажирского сидения. Я думала, так бывает только в фильмах. Или для таких, как он, это норма, которую, такая как я, выросшая среди колорита алкашей и наркоманов во дворе, никогда и не видела? Смотрю на дорогущий кожаный салон, и понимаю, что я вряд ли когда-либо еще увижу в своей жизни подобную машину. Разве что если буду работать каким-нибудь менеджером по продажам авто, но и туда кого попало не берут. Так что, моя мечта так и останется всего лишь мечтой. А что, это ж не вредно. Мечтать. Зато сохраннее буду. Мало ли что этот странный богач удумал. – Извините, но я спешу, – говорю вежливо, чтобы не разозлить. Обхожу капот автомобиля и ухожу в совершенно противоположную сторону от метро. Вот же черт! Из-за этого типа придется идти теперь в обход через стройку. И чего он пристал? Сдалась я ему! Хотя, чего тут гадать. Вон сколько фильмов снято, про то, как мажоры любят поиграть с простушками. Вот только там по сюжету положено влюбляться в своих жертв, а в жизни все иначе. Десятки разбитых сердец и реки слез. Увы, мне мое сердце дорого, даже если на него нацелился такой красавчик. Уф! Не нужно думать о нем. Лучше под ноги смотреть и по сторонам. Вроде время не позднее, а людей почему-то нет. Даже жутко как-то. Делаю еще несколько шагов и тут же пячусь назад, когда из подворотни на меня вываливаются двое громил. Такие пьяные, что едва ли держатся на ногах. – О ципа! Ты к нам? – выдает один из них, когда я испуганно отскакиваю назад. С детства не переношу пьяниц, особенно после папы. Они… выглядят как люди, а внутри хуже зверей. И это вдвойне страшнее. Пальцы от одного их вида начинают дрожать. Сжимаю кулачки, и пытаюсь проскочить как можно быстрее, но один из незнакомцев, даже криво стоя на своих двух, умудряется закрыть мне проход. – Гля, зазналась ципа, – говорит он своему товарищу. – Пропустите! – хочу сказать им, но страх так сковывает тело, что не могу даже шептать. Тут же кидаюсь в обратную сторону, но не успеваю сделать и пары шагов. – А ну-ка стой! – рявкает второй и хватает меня за волосы. Ай! Дорогие читатели, моя Муза или Муз очень хочет узнать, как вам история. Жду в комментариях! Глава 7. Где мои вещи? – Ты видел, как она на нас смотрела? – бросает он своему товарищу, а потом тянет меня за волосы так, что я корчусь от боли. – Мы, че, не люди, по-твоему? – дышит мерзким перегаром прямо мне в лицо. – Ничего подобного. Я так не смотрела. Отпустите, пожалуйста! – молю я, но мужлан настолько не в себе, что вообще не понимает моих слов. На своей волне. Хватает меня за шкирку и плющит к облупившейся стене с такой силой, что боль пронзает ребра.