Ты ей только не перечь, Той любви, что вправе Ободрить, предостеречь, Осудить, прославить. Вновь достань листок письма, Перечти сначала, Пусть в землянке полутьма, Ну-ка, где она сама То письмо писала? При каком на этот раз Примостилась свете? То ли спали в этот час, То ль мешали дети, То ль болела голова Тяжко, не впервые, Оттого, брат, что дрова Не горят сырые?.. Впряжена в тот воз одна, Разве не устанет? Да зачем тебе жена Жаловаться станет? Жёны думают, любя, Что иное слово Всё ж скорей найдёт тебя На войне живого. Нынче жёны все добры, Беззаветны вдосталь, Даже те, что до поры Были ведьмы просто. Смех – не смех, случалось мне С жёнами встречаться, От которых на войне Только и спасаться. Чем томиться день за днём С той женою-крошкой, Лучше ползать под огнём Или под бомбёжкой. Лучше, пять пройдя атак, Ждать шестую в сутки… Впрочем, это только так, Только ради шутки. Нет, друзья, любовь жены, – Сотню раз проверьте, – На войне сильней войны И, быть может, смерти. И одно сказать о ней Вы б могли вначале: Что короче, что длинней – Та любовь, война ли? Но, бестрепетно в лицо Глядя всякой правде, Я замолвил бы словцо За любовь, представьте. Как война на жизнь ни шла, Сколько ни пахала, Но любовь пережила Срок её немалый.